sábado, noviembre 29, 2003

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REQUIEM PARA EL AFUERISMO

A veces las banderas del placer ondean a media asta.

Meto el acelerador de la resignación cada 28 días.

Una tras otra aglutinan pretextos las olas de tus mares. Hueles a sal yodatada.

Guardo en mi cartera una foto de tu recuerdo, en la foto aparece mi corbata.

El suave rumor de tu aliento se estrella contra mi último adiós.

Al fin una pulmonía mató a Kafka.

Sobre el velero de mis sueños vaga absorto tu desdén.

Contra mi voluntad, enarbolo un escudo de nostalgias.

Amargo el sabor del amago. (Remember Saramago).

Roza el ruido de una bala el laberinto de mi oído, te marchas.

Agudizo mis sentidos ante el rayo traicionero del halago.



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SOBRE LA AMBIGÜEDAD DE LOS PRONOMBRES

Me niego a aceptar la tutela. Ustedes recordarán que cuando se sienten culpables irremediablemente piensan en su mamá. "Perdóname mamá, perdóname". Cuando me siento culpable, yo también pienso en su mamá.

viernes, noviembre 28, 2003

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MALAS NOTICIAS

Salimos de viaje ahora mismo, sin planearlo. Falleció mi concuño de un mal incurable. Lo alcanzó la muerte antes que a nosotros. Vamos a despedirlo. Nos veremos el lunes.

jueves, noviembre 27, 2003

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AMENAZAS

Solidaridad con Eterno Retorno, aka Daniel Salinas. El oficio de picateclados tiene sus riesgos. Vean el post del 25 de noviembre.

miércoles, noviembre 26, 2003

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MAÑANA HAY CLASES

Volví a ganar en el billar. Es todo. Voy llegando. A quien le importa. Está a punto de finalizar el semestre. Los maestros ya se mueren por irse de vacaciones. Yo también. Poe no era lo que tú crees. Un cuate se siente con derechos a censurar los blogs e imponer reglas. Yo no creo en esas reglas. Prefiero los compases. También los de música, especialmente el de 3/4. Hoy canté un dueto de zarzuela en un evento del INEGI. No pagaron. Lo hice por gusto. El gusto es algo extraño. Lo extraño pone nerviosos a algunos. Algunos creen que con nuevas reglas van a detener la euforia. La euforia es una forma de vida. La vida se expresa por su cuenta. Cuenta con sus propias reglas. Las reglas existen a pesar de nosotros. Somos tontos. Deseamos creer que nosotros inventamos las reglas. Estupidez total. Igual que las vanguardias. Las vanguardias crearon nuevos cánones pensando que rompían con las reglas. Sólo crearon nuevas reglas, pero artificiales. El experimento fracasó. Como la contracultura. Fue un espejismo. Los hippies han venido muriendo de cáncer. También George Harrison. Lennon murió de cáncer en el cerebro de su ejecutor. ¿Ven? el cancér es terrible. El feminismo es una enfermedad de los 80s. Ya caducó. Igual que el dengue, aparece de nuevo. Existe, a pesar de ser parodia. Las parodias son imagen desgastada de la realidad. La realidad es una. Nosotros pensamos que son muchas. Idiotas. Por ejemplo: Poe vive.

martes, noviembre 25, 2003

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TRANSDIARIO

Eran como las 10:30 de la mañana, la vi por primera vez esa vez, se había casado hacía poco. Por esos días acababa de nacer mi primogénita y vivíamos en un segundo piso en la colonia Cuauhtémoc. Un par de días antes me asusté mucho porque mi niña padeció convulsiones febriles y eso me recordó imágenes que hubiera deseado haber olvidado, ya no, ahora ya no me asustan. Esas imágenes son las de mi mamá contorsionándose por la epilepsia que padecía. Su padecimiento venía desde la infancia y mi gran temor era que mi hija hubiese heredado la enfermedad. Pero no fue así. A veces es fácil confundir esos padecimientos, pero son cosas diferentes.

Después de que la ví por primera vez me di a la tarea de ignorarla pero después caí en cuenta de que no soy bueno ignorando cosas. Hay cosas que pasan enfrente de uno y se quedan, pero a veces, pasan cosas que se quedan en uno sin que nos demos cuenta. Nos damos cuenta después, cuando esas cosas que aparentemente eran ignoradas, permanecían atadas a nosotros de alguna manera.

No quise ser grosero con ella, pero el día que me di cuenta de que yo tampoco había pasado desapercibido a su atención, me preguntaba si ella era conciente de su situación y, de ser así, si ella había intentado dejarlo pasar, como quien incuba una duda capciosa. Esto puede parecer complicado, pero no lo es. Todo mundo sabe disimular o simular, para el caso es lo mismo. Todos sabemos fingir que no vemos ciertas cosas y las guardamos tras el espejo de la prudencia. Pero los objetos, las circunstancias y sus tentáculos cobran vida propia y nos obligan a detenernos. Y creo que este fue el caso en ambos. Pero ella no se complica la vida. Es, digamos, práctica. Existe una cierta inercia en los sucesos que nubla la voluntad y precipita las cosas. Y las cosas se precipitaron.

Así fue que ocurrió todo. Separaciones, nuevos encuentros. Dolores de cabeza, inadecuaciones. Por entonces tuvo lugar el terremoto de 1985 y eso contribuyó a que las cosas tomaran un rumbo inesperado. Jamás regresaría a la colonia Cuauhtémoc a vivir. Pero eso fue harina de otro costal.

lunes, noviembre 24, 2003

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HE PERDIDO ALGUNOS AMIGOS

Tengo amigos que roban libros. Algunos escriben en blogs. Un amigo que he perdido era (o es, no lo sé de cierto), digamos, un maestro en el arte de sustraer libros de librerías de prestigio (y de otras sin prestigio alguno). Conocía el horario de comida de los dependientes y sabía con toda exactitud que la hora del almuerzo nublaba la vista y el alcance de los empleados. Era esa la hora favorita para tender su red depredadora. CM son las iniciales de este amigo que, entrañable y querido, he perdido sin remedio en el devenir de estos años, lo he extraviado como quien pierde un número telefónico o a un fantasma familiar.

Lo recuerdo con mucho afecto por su ingenio literario desembarazado de la fanfarronería académica y por su recelo de las opiniones sabihondas. Hablaba con soltura del siglo de oro español y conocía al dedillo a los novelistas de principios del siglo xx, pero no era fanfarrón, era más bien humilde a pesar de su erudición (o quizá su erudición radicaba en ser humilde).

Me dicen que actualmente encabeza un ministerio de cultura en uno de esos municipios que se connurban con Monterrey, yo que sé, y guardo la esperanza de encontrármelo.

¿Qué hora es?

domingo, noviembre 23, 2003

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ANDABA DANDO LA VUELTA CON MARIANO

Observen esto, una disculpa caballeresca: camaradas que me leen a veces, ruego a ustedes mis más sinceras disculpas por no haber escrito nada para ustedes en tres días (ay sí, cuánto pesar en la blogósfera porque no has escrito).

Ahora una explicación: sin afán de ser pesado, el problema es que ando a finales de semestre (eso que apenas es noviembre) y pues, tanto los teachers como yo ya nos morimos por bajar la cortina y lanzarnos al maremágnum decembrino. Pero antes, pues está la entrega de trabajos. Hoy me la pase desde la madrugada escribiendo sobre los trucos narrativos de mi novelista mexicano favorito: Don Mariano Azuela, ensayista chingón y crítico pendenciero y jugador. Me gusta mucho cómo se la cura de los literatos y de esos buscachambas que él denomina "criticastros". Los que le han echado un ojo a Los de abajo y se han prendido (no es albur) denle un llegue a La Malhora, La luciérnaga o El camarada Pantoja y díganme si no se las come vivas Don Azuela. Es obvio que se leyó enterito a Joyce o a la maestra Woolf y les copió dos tres cositas, pero no pierde el tonito mexicanote que le caracteriza.

Don Marianito anduvo en la bola y le fue muy bien, las balas nomás no le entraron y aprovechó su condición de médico para hacerse indispensable dondequiera que se metía, luego de ahí agarró un resto de tips para hacer sus narraciones. Así cualquiera, ¿no?.

Pero, pues nosotros somos de otra generación, no queremos la guerra, queremos el amor y por eso nos sales puras narraciones balines. Pérense, pérense no se vayan, es cotorreo. No es cierto, en materia escritural me apego a lo que dice el Bellatin: el que es escritor, es escritor, punto. Pos claro, muchos cabrones también fueron a la Revo y no escribieron ni su epitafio (no tuvieron tiempo). Ahí está: el que es escritor, es escritor.

Esto estaba yo pensando cuando escribía mi ensayo sobre Azuela pero no me cuadraba nada. Finalmente algo salió y viéndolo así objetivamente, le echo un 95 de calificación. Viendo las cosas con el rigor del señor que vende churros, menos de 95 raya en la depresión. Lo bueno es que a mí la depresión me dura lo mismo que un aforismo del Luigi Amara. En serio, no soy depresivo ni nada por el estilo, no tengo tiempo. Pero si se trata de llorar, pues me pongo a buscar algún blog con fondo negro (como el de la erika mergruen) y ya está, leo unos dos-tres post y ya estoy llorando (aclaro que es por el contraste de colores, no por otra cosa). Luego me aliviano y me lanzo al Charquito, en la página 27 del post de hoy empieza a darme sueño y ¡listo!, ni quien se acuerde de la depresión. Por cierto, qué duro le metieron unas poetas camaradas al Éktor Henrique, le dijeron hasta de lo que se iba a morir aún si llegara a reencarnar. A mis amigas les digo que no lo agarren tan en serio, contra aquello que les parezca machista o sexista, lo mejor son unas bocanadas de humor y unos chistes guajoloteros. (Oye Humphrey, ¿Y ahora de donde saliste consejero de poetas y poetos?, vale más que ni te metas porque también a tí te va a tocar).

Bueno, ya me voy, esto se está prolongando demasiado. Feliz san lunes.

jueves, noviembre 20, 2003

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LA REVOLUCIÓN NOS DA UN RESPIRO

Los 20 de noviembre son días muertos, como la Revolución. El desfile deportivo-militar no alcanza para levantar el ánimo de la gente. Hay un grito de rebeldía en los bolsillos que rechazan las melosas palabras de las estadísticas oficiales sobre el crecimiento. Atiza el gobierno la cultura del ya merito pero la economía no alcanza a prender motores y Fox le apuesta su resto a la reforma eléctrica. Mientras esta se aprueba, el presidente le fundió los fusibles al embajador en la ONU, Adolfo Aguilar Zinser quien a partir del 1 de enero tendrá que consultar el aviso económico en busca de chamba. La globalización viene marcando el paso imponiendo Wal-marts y Home depots a su paso. En Beautyfulville la instalación de una nueva planta de la Ford se ve como la gran panacea al entrampamiento económico, laboral y poblacional que viene ahorcando al estado. La ciudad se dispone a absorber, sólo por efecto directo de la planta Ford, 27 mil nuevos moradores.

Rotos los sueños de convertirnos en un país industrial, el gobierno y los empresarios aplauden la inversión extranjera, es decir, la gringa, en materia de maquiladoras y grandes galerones comerciales, como si fuese un destino manifiesto. Me extraña que no veamos aún en el desfile del 20 de noviembre carros alegóricos de Mc Donald's y KFC, que forman parte ya de nuestra mexicanidad.

La búsqueda de nuestros intelectuales de la identidad nacional, la mexicanidad famosa, se ha extraviado entre la diletancia filosófica y el amor al dinero. Nadie quiere soltar su teta, y los intelectuales son parte fundamental del sistema, son los que le dan justificación. Su interpretación de nuestra realidad no alcanza a explicar los sinsentidos electorales, la abulia generalizada y la ausencia de la estrella polar en el horizonte. La vida intelectual de México se ha convertido en un amasijo de complicidades, el gobierno, la comunidad "pensante" y los medios informativos predominantes se reparten la luz de los reflectores.

Por eso el 20 de noviembre se ha convertido en ocasión idónea para estrenar tenis, armar puentes escolares y buscar un cachito de ficticia felicidad en la ausencia de actividad laboral. La Revolución Mexicana al menos nos ha dado eso, un día de descanso.

martes, noviembre 18, 2003

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XIX Coloquio internacional de literatura mexicana e hispanoamericana

Respeto las opiniones personales que han externado los camaradas blogueros de Cd. Juárez en torno al Coloquio celebrado en Hermosillo del 12 al 14 de noviembre, sin embargo, pienso que es útil tener en mente ciertas consideraciones alrededor de la discusión que prevalece en Latinoamérica en torno a la literatura. Pienso que el reciente encuentro de investigadores, académicos y estudiantes, de alguna manera expresa las preocupaciones teóricas y artísticas de la comunidad interesada dentro y fuera de Latinoamérica acerca de la literatura y la crítica literaria de la región.

Para mí, la de Nelson Osorio Tejeda, decano e investigador chileno, fue sin duda una de las conferencias más ambiciosas e interesantes del Coloquio. Bajo el título de Los estudios literarios y la nueva dependencia cultural, Osorio plantea el polémico tema del estado actual de la crítica literaria en América Latina. Su imagen de Santoclós bonachón y su voz pausada no menguan en absoluto el fuego que guardan sus ideas.

Frente a los modelos y esquemas de análisis de “los otros”, no la película donde aparece Nicole Kidman, sino el eufemismo utilizado para referirse a Europa y los Estados Unidos, Osorio aboga por desarrollar una crítica creada en “lo nuestro”, es decir, en Latinoamérica. “Ensayemos y equivoquémonos”, pero no dejemos de ensayar, es el llamado del investigador cuando analiza la dependencia que impone la metrópoli financiera al pretender monopolizar el pensamiento y la crítica.

Existe un desnivel, afirma el chileno, entre nuestra producción literaria y nuestra crítica literaria, que debe subsanarse. Sin abandonar el incisivo sentido del humor que lo caracteriza, el investigador plantea que en nuestro subcontinente no hemos podido crear enfoques críticos a partir de nuestras necesidades e intereses, y advierte que no hemos sido capaces de crear una metodología de acuerdo a nuestra circunstancia histórica, signada por una problemática común: subdesarrollo económico, deuda externa y exaltación frente a las novedades foráneas. “Agentes consulares” de la metrópoli, denominó agudamente Osorio a aquellos críticos que responden a teorías y modelos externos en un afán por resolver “sus propias necesidades”. Pa no darle vueltas, aquellos que se acomodan sin hacer olas con tal de mantener su puesto en tal o cual cubículo universitario o mantener la bequita.

Al proponer un proyecto literario emancipador, no alienante dijo, el investigador sostuvo que somos “vistos por otros”, analizados por otros, y eso, mina nuestras capacidades propias. Sin ser chovinistas, reflexionemos sobre lo nuestro y abramos nuestra panorámica a otras literaturas en el que sea nuestra propia óptica la que nos indique la forma del mundo, parece ser el llamado.

“Nuestra Grecia nos es más necesaria que aquella que no es nuestra”, dijo Osorio citando certeramente a Andrés Bello. Citó también a Alejo Carpentier (Los Pasos Perdidos) quien satiriza la actitud de los creadores que se sienten comprometidos con los centros extranjeros antes que con su identidad geográfica.

En su búsqueda por una independencia intelectual y crítica, Osorio nos propone “no tener miedo a equivocarnos”, a elaborar nuestras propias preguntas y a manejar nuestros elementos naturales. Sólo así podremos ser capaces de crear y desarrollar una literatura la “historia de nuestro propio pensamiento crítico”.

Luego del golpe de estado de Augusto Pinochet, Nelson Osorio fue encarcelado en 1973 por su simpatía con el presidente Salvador Allende. Milagrosamente escapó de morir a manos de la dictadura. Nada mencionó el ponente de este asunto, sin embargo, su compromiso político quedó de manifiesto cuando señaló que es preciso hacer planteamientos audaces para “no llorar después” por haber callado ahora.

Sobre aquellas ponencias que han despertado mayor interés, iré comentando algunas cosas. A quienes no les interesen estos temas, echen un vistazo a mis archivos de marzo y abril.

Por lo pronto, abur.

domingo, noviembre 16, 2003

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TETAKAWI

La desviación a las playas de San Carlos se distingue por un curioso cerro que se encuentra junto al mar. Los nativos lo bautizaron como Tetakawi, que significa tetas de cabra. La erosión milenaria fue formando la curiosa forma de unas tetas de cabra invertidas que, por otro lado, tienen una significación religiosa para las tribus de seris y yaquis que viven cerca de ahí. Recientemente, una de las tetas fue vencida por la acción del viento y ahora quizá resulta menos claro la similitud.

Me pudo no haber acompañado a mis juarenses camaradas a visitar San Carlos, ya he relatado antes los formidables días de pesca que he pasado ahí y en lugares aledaños. El paisaje es formidable. Localizado en el tope de un nudo de cerros, desde el mirador escénico puede contemplarse un ocaso único: un sol orgulloso tragado por el ímpetu marítimo y la península de Baja California que apenas se vislumbra al final de las aguas. La calma aparente parece negar las tempestades incógnitas que engendra. Cactus, biznagas y ocotillos son parientes cercanos de la furia del Mar que un día contempló Cortés extasiado; apostados como testigos seculares de su belleza indómita, esos vegetales permanecen arraigados acumulando sol y mamando la brisa marina que el viento les regala, a despecho de unas nubes celosas y egoístas.

Ojalá que mis amigos suban a sus blogs algunas fotos del lugar, así verán que mis gustos no son tan malos.

jueves, noviembre 13, 2003

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GRIPE, LETRAS, ENCUENTROS

Lluvia y cambios de temperatura me han provocado una una gripe marca llorarás en medio del Circunloquio de Literadura, muchas cosas interesantes. El Portillo y el Arl ya expusieron su rollo y les fue muy bien. Al Arturo hasta le hicieron una caricatura en el boletín del Cornoquio. Dolores Dorantes se preparaba para ir en la nochecita al Luna Dance a escuchar poesía de Jorge Ochoa, poeta sonorita. Lástima no pude ir con los ciudadjuarensis fronterisis, pero no hay tos (mas que la que traigo), mañana nos iremos a comer la mejor carne asada del mundo (así la anuncian, no es onda mía). También he cotorreado con otros literantros que traen sus papiros bien interesantes, pero luego les cuento. Me encontré además al profe Arquímedes Ortiz a quien no veía desde el siglo XVII cuando nos vimos en París en el estreno de Andrómaca de Racine.

Luego les cuento.

martes, noviembre 11, 2003

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LAS CASUALIDADES EXISTEN COMO UN RECLAMO AL ABSOLUTO

Fuerzas extraídas quizá de un baúl de Ray Bradbury que conservo me obligan a escribir lo siguiente, no es mi voluntad la que escribe, tampoco mi razón, es algo profundo que emerge de las inmediaciones de mis límites, algo sobrenatural que excede a mi arbitrio, la compulsión primitiva por expresar un eco extraviado en el tiempo:
  • Nicolas Cabral
  • ha regresado al blog.

    ¿Vendrán a continuación los "coincido...."
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    "Y LA GLORIA DEL SEÑOR"

    Voy llegando de un ensayo, disculpen la hora. Ahí me informaron que se forma ya la Orquesta Filarmónica de Sonora bajo la dirección del doc Gastón Serrano, un individuo al que los molinos de viento del Quijote le vienen wilson. El esayo fue para armar una misa chipocluda para el 6 de diciembre donde el germen de la citada filarmónica se va a estrenar. Estuvimos repasando partes del Mesías de Haendel y otras cancioncillas por el estilo, se ve decente la cosa (No te agüites Daniel S. en la catedral no entra la onda metalera -todavía-). Llego a la casa de la teacher Marybel Ferrales y lo primero que veo es a su esposo con su grupo rockero ensayando Señora de JM Serrat, órale, yo la canto, me apunté, pero me dieron patrás y me llevaron de las orejas al estudio donde estaba el ensayo de la misa.

    La teacher regañó al rebaño de los tenores porque no nos sabemos bien "And the glory of the Lord", qué pues.

    Ok. Por otro lado veo en mi tag que ya se reportó la camarada Dolorex Dorantex, viene en el carrusel del Portillo y el Ramírez Lara al Coloquio de Lit que empieza mañana. Yo ya tengo mis lentes ahumados y mi almohada lista porque son como mil ponencias seguiditas. Hay que tener a la mano un barril de café y empanadas con bencedrina.

    Por cierto, tengo tarea de Redacción: elaborar resúmenes de tres ponencias, les voy a decir a los compas de Cd. Juárez que me den copia de la suya (de la ponencia) para economizar tiempos. Otra: tengo exámen de Lenguaje el viernes antes de las sesiones del Coloquio (A quién se le ocurre: al maestro Jesús Abad).

    tan tan....

    ¿Qué hora es?

    lunes, noviembre 10, 2003

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    SISMOS DE 5.5 GRADOS EN LA ESCUELA DE LETRAS, LINGÜÍSTICA Y MATERIAS ALEATORIAS

    I
    ....Mi amigo Patricio Estévez dió una charla en la escuelita hace rato. Esto fue parte de las celebraciones del XXX aniversario del movimiento estudiantil del 70-73 de la Unison (donde hicimos nuestros pininos en política). El cotorreo fue al aire libre en el jardín central del edificio, que se pinta solo para estos menesteres. El edificio le tira a un estilo colonial con salones y pasillos amplios, arcos por todos lados, flores y una biblioteca bastante decente (que por cierto me cobró 15 pesos de multa por no regresar a tiempo unos poemarios de José Emilio Pacheco, ni que estuviera tan sabroso el Pacheco).

    Bueno, pues el Pat, que en sus buenos tiempos (quiero decir los años maravillosos, pues)fue el carismático líder de la legendaria Fed. de Estudiantes de la Unison, se echó un speech entre nostálgico y peleador, poniendo su archivo personal a disposición del futuro. Lo más cotorro fueron las fotos que proyectó donde todo mundo aparece greñudón y en mítines contra el sistema burgués y sus lacayos. Y bueno pues, en esas épocas hubo bronca y bastante; Pat y muchos otros salimos desterrados de Beatyfulville y después fuimos regresando paulatinamente. Vi muchas canas conocidas. Ahora resulta que ya somos historia.

    II
    ....Hay revuelo en la escuelita porque el miércoles comienza el Coloquio de Literatura, vienen eminencias en todas las presentaciones (si compras dos te regalan otra), y la cosa tiene perfiles maratónicos. Nosotros estamos por meternos en el disfraz de Bob Esponja para tratar de absorber todo cuanto sea absorbible. Ya le dije a Calamardo que lleve su walkman con unos cds de Gabilondo Soler por si se pone aburrido aquello.

    Vienen el
  • JM Portillo
  • y el
  • Arturo R. Lara
  • con sendas ponencias letrógradas bajo el brazo
  • Mrs. Dorantes
  • también amenaza con dejarse ver por estas polvorientas tierras. Tráiganse la guitarra y pónganse una camiseta con el nombre de su blog para reconocerlos.

    sábado, noviembre 08, 2003

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    PAYASOS QUE LLORAN

    Un abrazo licuadórico a mi gran amiga Karina Romero por su éxito como protagonista en la ópera de Leoncavallo I Pagliacci en el narquísimo puerto de Mazatlán. Otro abrazo para mi compa José Luis Ordóñez, tenor chihuahense que cada día se cotiza más en el trajín operístico nacional. Vean reseña completa, guión de la obra y fotos en
  • Operamaníacos!!!
  • que patrocina, atiende y destiende mi little bro tijuánico José Plazola.
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    AMBIGÜEDAD

    Sediento de café
    despierto (yo, no el café)
    luego me emociono en el mail y
    por el blog vago (vago yo, no el blog)
    finalmente abandono el monitor
    cansado (cansado yo, no el monitor)
    y me retiro a mi trabajo resignado
    (yo, no el trabajo).

    viernes, noviembre 07, 2003

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    VIERNES SIN CLASES

    A pesar de que hoy no tengo que ir a clases, lo cual brinda cierto marco de felicidad gratuita, me levanté muy temprano, ello me confirma que los engranes de la rutina se posesionan del mecanismo biológico de uno. Lo primero que veo, café en mano -el primero-, es El gran Gatsby abierto de par en par justo a la mitad, parece un señorito con la pierna cruzada. Lo veo de soslayo y ordeno a mi secretaria que le haga un espacio en la agenda del domingo, me interesa lo que ocurría en los suburbios de la gran manzana en aquella época incrédula de los veintes, pero es asunto que puede esperar tantito. También veo cuatro sacos de piel negra que, esos sí, me ven con los ojos de la exigencia, les pido paciencia. Debo repintarlos, pertenecen a clientes que ya saben que enviar sus pieles a la tintorería es como lavarse los dientes con un cepillo para el pelo. Pero antes de encender los motores de la chamba concluiré este post.

    Como el acontecimiento más trascendente de este viernes viernes se perfila la fiesta de cumpleaños de mi sobrino Brandon que llega a esa edad interesantísima, plena de descubrimiento, caligrafía y de ocurrente sabiduría que es la de los siete años. La salvaje turba de primos y amigos siente taquicardia porque la cita es nada más y nada menos que ¡en McDonalds! a eso del mediodía, lo que significa: hamburguesas de soya, diversión en túneles de plástico, pies descalzos y pastel de chocolate (no suena mal).

    Vuelvo enseguida, voy por más café...
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    . Ya regresé, escucho el primer acto de Elixir de amor...

    Permítanme contarles algo personal. Diariamente desayuno un yoghurt y dos panes tostados con mantequilla. Con semejante frugalidad, a eso de las 12 ando viendo visiones, el hambre, en mi caso, empieza a afectar órganos vitales del sistema nervioso: el bulbo raquideo, el oído medio, la hipófisis y el nervio óptico. Esto se traduce en difuminación de los contornos visuales, ansiedad, temblorina y pérdida de la orientación. Desafortunadamente, en este momento los puestos callejeros de tacos de cabeza, que en ciertas circunstancias son un oasis providencial, han terminado su labor y se han marchado. Ahí es cuando mi fuerza de voluntad, y mi resistencia física y mental se ponen a prueba. Me concentro como si fuera Milton el hipnotizador, me veo en el espejo y me hipnotizo, luego entonces funciono. Es el costo por mantenerme en los 84 kilogramos de peso. Sin embargo, hoy haré un ligero cambio y pienso desayunar como luchador de la Triple A.

    Nos leemos el fin de semana, pásenla bien.

    miércoles, noviembre 05, 2003

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    TRANSDIARIO

    El 5 de noviembre de 1974 murió repentinamente mi padre. Lo digo cada año. Desde entonces, en ocasiones he lamentado su partida y, en otras, siento un extraño sentimiento de ira en su contra. Será por haberse marchado tan joven. Tenía 49 años. Viene a mi memoria el hecho de que papá perdió a mi abuelo cuanto tenía apenas 10 años, los mismos que tenía mi hermano menor cuando él se fue. Es ésta una historia de huérfanos que merece abreviarse.

    El 6 de noviembre de aquel año lo sepultamos en el panteón de mi ciudad, allá en la frontera, enmedio del medanal desértico. Recién habíamos ido a celebrar el día de muertos en la tumba de mis abuelos. Las flores aún estaban frescas.

    martes, noviembre 04, 2003

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    NOTAS, PLICAS Y RÉPLICAS

    1.- Un saludo afectuoso al
  • Bruno Ruiz
  • por su primer añejo como bloguero profesional. Justas y compartibles sus opiniones sobre el ejercicio bloguero. El maestro le pega machín al teclado y cuando quiere escribe cosas bastante legibles y disfrutables. Sea, no le afloje.

    2.- Promesa para el maestro
  • Silvaman
  • : ya, c'est fini, se acabó, is over, tan tan, kaput, ya estuvo con la crítica viciosa contra Deep Land (me suena mejor esta traducción de Tierra Adentro que Inner Land, además "adentro" como que tiene otras connotaciones, ¿no?, yo digo). Pero la verdad, eso no es cosa mía, es un rollo que no le he podido quitar al nacho mondaca (lo que pasa es que a él nunca le han publicado nada, pero ya se le pasará).

    3.- Entré al concurso de cuento de la Uni, el premio alcanza para una ronda de abonos en Coppel, tarjeta Banamex, Wal Mart (ya da crédito) y el de la tarjeta light de Serfín (novedosa, con los intereses más bajos del mercado, y te la dan con el único requisito de que te guste sacarla en todos lados -la tarjeta-). Así que, ya sabrán, las motivaciones de los escribidores no siempre son estoicas.

    La bronca es ganar, porque hay como 50 tiradores, es decir, todo mundo tiene deudas.

    4.-
  • Heriberto Yépez
  • entró en una nueva huelga de hambre. Ya Heriberto, de perdis deja los links interesantes que tienes, qué te vas a hacer. Necesito por lo pronto el de Horst Mattai con todo su rollo de los presocráticos. En serio, lo necesito con urgencia. (Si no me haces caso empezaré una guerra de mails).

    5.- Los camaradas del
  • Colectivo (104)
  • Colectivo 104 se están viendo lentos con sus contribuciones textuales (alegan que prefieren las sexuales). Escriban, no se hagan.

    6.- Ai nos vemos. Ven que sí se poner links.

    lunes, noviembre 03, 2003

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    EL ESTILO EN LA ESCRITURA ES DESECHABLE

    Me estoy dando cuenta de que escribir es una ciencia, arriesgándome incluso a coincidir con algunos doctores en "letras" que viven de dar clases.

    Antes pensaba que escribir era un arte, pero ahora he cambiado de opinión.

    Veamoslo así: Uno de los grandes misterios que he querido desentrañar es el siguiente: ¿qué carajos es lo que resulta poderosamente atractivo en un texto? ¿Qué demonios es lo que nos captura -mamertos mortales- y nos encadena a ser lectores babeantes?

    Respuesta: lo que captura al lector es un texto producido por un ESCRITOR. (¿Dicen algo las mayúsculas?). ((Cuando menos, cuando algunos terminen de leer esto habrán experimentado dos cosas: que en ciertas circunstancias las mayúsculas significan algo más, y, que el uso del doble paréntesis es un instrumento referencial pocas veces utilizado pero con un poder persuasivo, al menos, sugerente)).

    Adicionalmente has de considerar que el escritor es un lector por obligación, por vocación y por salación. (Ésto último: la salación, es una modalidad de condena, porque el escritor no escogió ser escritor, simplemente lo es (es cosa de darse cuenta... Por ejemplo Kafka nunca se dio cuenta. Era escritor nomás y luego se murió. Hablamos, para decirlo en sus propias palabras, de un bicho que es capaz de escribir desde una perspectiva original -no nos habla de una "cosa original" simplemente- y, lo más sorprendente, escribe a pesar de todo lo que ha leído -aquello potencialmente capaz de influir su escritura-). (("Humphrey, no te hagas wey, sabes que Kafka leía a Nietsche y te has negado sistemáticamente a tocar ese punto y a reconocer esa influencia en su estilo escritural"... -Y qué, Nietsche nunca hizo un tratado sobre los escarabajos...-))

    La creación literaria toma todo aquello que forma parte de su bagaje, acto seguido, junta ese bagaje en un recogedor y lo arroja parsimoniosamente al cesto de la basura. Luego continúa. Algunos trataron de encasillar esta facultad en el término ambidiestro "vanguardias".

    Se trata de un embrujo mayor, por decirlo de algún modo -tampoco vayan a tomar esto literalmente-, que fue dado al individuo por los dioses (cualquiera que sea la deidad que reconozcas, incluso la que te enseñó tu mamá). (Otro paréntesis. Perdón, pero si lo dejo todo a renglón seguido pienso que se van a revolver. -Sí, los subestimamos, lo sabemos, pero no es por mala fe, es por cosas de didáctica-).

    Por ejemplo, en la cultura cristiana -la católica, digamos-, las facultades del individuo entran en la categoría de "don", un "don" que le fue otorgado (¿quién lo otorga si no tu rechingada madre? La que te parió. -Dios, dirán algunos estupefactos-) a determinado individuo y que le distingue de sus semejantes. Es una especie de reparto más o menos azaroso de virtudes entre un número determinado de receptores potenciales.

    A algunos les ha tocado el don de "escribir", pero, ¡Santo Dios!, ¿qué pasa?: ¡¡observan ese don y se aterran consigo mismos!!. Empiezan a confundir la gimnasia con la magnesia. Confunden la facultad de escribir con ser "filósofos", "críticos" o "poetas", y se echan a perder -algunos hasta publican en Tierra Adentro ( Tierra adentro, es decir, se sepultan ellos mismos). Otros, movidos por la inmediatez, creen que la imaginación lo es todo y desprecian la formalidad del lenguaje; estos suelen resbalar en los peores lugares comunes que pueden imaginarse -imaginar lugares comunes originales no es cosa fácil-. Repiten hasta la saciedad fórmulas gastadas y cansadas que naufragan en el océano de la vulgaridad, y, lo peor del caso, no se percatan de su propia insensatez.

    Comoquiera que sea, escribir es un pedo. (Nótese la ironía implícita). ¿Ven? Todo esto es desechable.

    ¡¡Deséchenlo!!... si pueden... ja.

    ¿Qué hora es?

    sábado, noviembre 01, 2003

    .
    TRANSDIARIO

    ¡Hijo de puta!, eso soy...

    Cuando hice la alineación no me percaté del hecho. Fue hasta que regresamos a casa que caí en cuenta de lo estúpido que soy (soy lento, ya saben). En ese caminito de la escuela, le comento a Lalo Campa, burlándome, que el capitán del equipo rival no tuvo mejor idea para armar su cuadro que escoger primero, sin mayor reflexión, a su mejor amigo. ¡Qué ocurrencia!, pues resulta que su cuate no sabe cosas tan elementales como que el portero puede tomar el balón con las manos o lo que significa un tiro de esquina. "Y aún así lo escogió, ¡qué loco! ¿no?, por eso perdieron..." señalo con vehemencia, mientras retiro con el pulgar el sudor de mi frente.

    Eduardo Campa, mi vecino, mi amigo de toda la infancia, ese niño talentoso que puede acompañar en el piano un sinfín de canciones (*) sin que jamás haya llevado estudios de ese instrumento; ese que escribe breves obras de teatro y las estrena en el patio de su casa deslizando un improvisado e ingenioso telón, cobrando una quora (25 ctvs de dólar), armando el elenco con todos nosotros, actores de callejón, descalzos y agrestes; capaz de dibujar y pintar con una maestría que apenas se aprendería con años de academia, pero que en él brota con una naturalidad asombrosa; ese amigo que en cuanto lleguen los años de preparatoria tomará su propio camino y dirá adiós a todos en busca de tierras más propicias, se me quedó mirando con sus ojos verdes y profundos, con una expresión entre amarga e inquisitiva y me dijo: "Claro, lo escogió porque él sí reconoce a sus amigos".

    ¿Ves, idiota, cómo tú no eres capaz de reconocer a tus amigos? ¿Ves cómo será necesario que esa frase, ese legítimo reclamo, te persiga el resto de tu vida para que aprendas? ¿Ves que tú no te dignaste ni siquiera a considerar la posibilidad de que Lalo, nacido el 5 de diciembre de 1955, 70 días antes de que tú, alineara, por no dejar, al menos de defensa?

    Para él el problema no es que alinee o no en el equipo, el problema es que ni siquiera pase por tu cabeza que él existe.

    Seguimos caminando. Callados. Nunca más tocaremos el tema de la amistad otra vez. Nada que agregar. Es la primavera de 1968.

    El Lalo no es sobresaliente en la escuela, pocas veces saca un nueve en clase, pero puede hacer cosas que nadie intentaría, por ejemplo: formar con plastilina un busto de Miguel Hidalgo con una expresión semejante a la del Séneca que se encuentra en la casa Rubens, en Amberes. Quién va a saber ahora que se va a morir a principios de 2002 en un quirófano de Monterrey. Lo van a enterrar con un paquete de Marlboro rojos. Yolanda, su hermana mayor, no sé como, va a conseguir mi número teléfono para darme la noticia. Por ahora ella trabaja en Bancomer y nosotros nos entusiasmamos viendo su calzones de colores colgados en el tendedero.

    (*) Jesús Eduardo Campa Field toca en el piano blanco que habita la sala de su casa canciones de los Beatles como Lady Madona, Michelle y She loves you, lo mismo que las canciones de Agustín Lara que le gustan a su papá. Su papá mata víboras de cascabel echándoles gasolina y prendiéndoles fuego. Éstas aparecen con cierta frecuencia en nuestro barrio porque vivimos en pleno desierto de Altar. Es curioso pero las serpientes no huyen, simplemente se retuercen y mueren quemándose; no deja de sorprendernos la actitud del señor Campa pues no le impresionan esos reptiles venenosos, simplemente los elimina. Por cierto, cuando se achicharran víboras huele horrible.