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POEMA EN BUSCA DE AUTOR

Otro hallazgo, si alguien lo reconoce como hijo suyo, por favor avise, si nadie dice nada lo adoptaré yo (no se admiten reclamaciones después de 72 horas).


A LA LIBERTAD

¿Dónde ha quedado el viejo poema de los artistas necios,
esos que de cuando en cuando visitan las prisiones?

Ese poema...
¿Arrumbado acaso en un desván o en un museo?
¿En el portafolio agrietado del que ha muerto
en el frenesí de un infarto fulminante?

¿Dónde estará, amigo, dónde?

¿Lo será en una caja de papeles inservibles
donde un hongo se come los dictados
de una estirpe de presidentes diminutos?

¿Dónde se guardan las tomografías
de la materia gris de las naciones?
Oh! cruel diagnóstico que llama a la vergüenza
compañera.

¿A dónde van en el verano
las ideas?

¿Dónde quedaron las navajas
de los gallos de mi pueblo,
marcados de viruela, perdedores?

Es mi país, uno de tantos,
uno de piel cuarteada de silencios
y de gritos macabros
y de sorpresas sacadas del sombrero
de un mago que ha extraviado su aguinaldo.

No sé, pero la Libertad es cosa seria.

Es sombra que se amarga en la solera
y destino infinito que no llega.

Es un signo de profetas ilustrados
que fingen demencia frente al miedo
que se acurrucan por la noche en los rincones
de su guarida preferida,

No sé, pero la Libertad es cosa seria.


Salve la pluma, la tecla, el monitor, un beso
como fórmula mágica guardada
como hechizo ancestral oculto y adherido
a un ejército de letras metidas en un disco

El callejón oscuro vaticina al huésped extranjero
dos opciones de género y de número.

No sé, pero la libertad es cosa seria.