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FRASCO DE CÁPSULAS

Gastado el borde de la butaca por un cero, desgastado el nervio por otro cero, el alargue llega hasta el límite de los tiros fatales. Algunos empates son costosos. Falla el último rayado. Mi hermano cumple 40. Hugo es un globo de oxígeno que se pierde entre las nubes. Marcelo Ebrard calibra la seguridad de las próximas elecciones mientras reparte medallas felinas. Ahí va el rector. Ya no hay cheve. Aarón Padilla muestra visibles signos de insomnio. Ya está la barbacoa. Hay incontenibles lágrimas dulces y amargas. Van a cerrar los expendios. Pobre Rafa Medina. López Dóriga está ronco. Mi hermano cumple 40. Ya vénganse a comer. Gritos pumas en la calle, a 3000 kilómetros de CU. Un cigarrito para los comentarios de siempre. Es que Osvaldo no paró ni uno. Pero fumen afuera. Tampoco Bernal. Se hizo justicia. Pero no en Ciudad Juárez. Es que no tiene equipo de primera división. ¿Y Pancho Barrio, qué?... Risas. Nadie quiere tomar en cuenta mi Teoría para lanzar penales infalibles contra partidos zurdos. Ya está servido. El Ángel de la Independencia, nuestra Cibeles amurallada de polis. Ya apaguen esa tele. Ya traigo hambre. El árbitro estuvo bien. Las estadísticas no mienten. Falta hielo y ya no hay cheves. Mi hermano escucha las mañanitas que entonan cuñadas y sobrinos. El rito de la vuelta olímpica con la copa en la mano. Ya pues, siéntense. (¿Entonces para qué demonios quieren el hielo?) Hugo se irá a España. Ya empezaron las vacaciones escolares. Qué onda con el campamento. Marioni seguro se irá y también el Jimmy. Quién sabe. Es domingo. Oye, Sky vale madres, pasa el juego diferido. Mañana la joda. Tómalo con calma, como el psicólogo de los Pumas. Sí, tómalo con calma, no pasa nada. Cualquiera falla un penal, y más si es como el de Puente Grande.