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"COMO TIJUANA NO HAY DOS"
La discusión sobre algunos aspectos sociológicos y culturales de Tijuana que iniciara hace días Julio sueco ha despertado interesantes polémicas. El tema ha puesto sobre la mesa, entre otros, un panorama sobre la complejidad del fenómeno migratorio que se presenta en las ciudades fronterizas. Sin desconsiderar la influencia de la cultura estadounidense, ese proceso migratorio es responsable, a mi juicio, del pluriculturalismo que encontramos densa y concentradamente en Tijuana. Intentar establecer un punto de vista único y definitivo sobre estos temas me parece tan absurdo como estéril y no es el propósito de este rollo que viene a continuación y que, sugiero, puede leerse mejor con unas palomitas.
Llama la atención que pese a las dificultades que enfrenta, la migración como válvula de escape de la economía mexicana y centroamericana continúa. El fenómeno migratorio confirma que la sociedad humana no es tan sedentaria como se presupone.
18 millones de mexicanos han emigrado a los Estados Unidos y Canadá; algunos millones más han emigrado a las ciudades fronterizas: Tijuana, Nogales, Ciudad Juárez, etcétera. Es decir, alrededor de un 25 % de la población nacional ha emigrado del centro y sur del país hacia Norteamérica. Sumemos ahora los millones de centroamericanos que obedecen a este mismo fenómeno.
Veamos a Norteamérica desde el punto de vista geográfico e incluyamos en esta acotación, además de los EU y Canadá, a los estados del norte del país.
Junto a este fenómeno migratorio se ha desarrollado desde los 1950s un proceso migratorio del campo a la ciudad que ha redundado en un crecimiento anárquico de megápolis como la Ciudad de México y Guadalajara, y, si bien en menor medida, de las capitales de los estados. Ciudades como Tijuana, Juárez o Nogales son parte de este proceso aunque comparten nichos migratorios diversos (población indígena temporalera, población flotante, turismo semiresidente, etcétera).
Daniel Salinas nos proporciona en su blog algunos ejemplos de la extracción geográfica de los grupos sociales que conforman una ciudad como Tijuana, cuyo explosivo crecimiento se ha acentuado en las últimas tres o cuatro décadas. Visto en perspectiva histórica, el fenómeno nos habla del carácter nómada que siempre ha prevalecido en la sociedad humana.
Los libros de texto plantean una visión anquilosada y romántica acerca de un presunto estadio superior de la especie humana conocido como sedentarismo. Dicho sedentarismo se asocia con la formación de las ciudades y más específicamente con el establecimiento de los estados nacionales. Sin embargo, un vistazo histórico a la fluctuación de las fronteras Europeas como límites territoriales móviles, especialmente después de la caída del Muro de Berlín, explica lo que queremos decir. La propia historia de España no se explica sino como una mezcla permanente de pueblos nómadas del Mediterráneo, África el norte de Europa. La "pureza" del ser hispánico, así como la pretendida "pureza" la lengua castellana, son resabios de una visión romántica de la historia que no alcanza a explicar la esencia del "ser español".
Asímismo, siempre que intentamos aprehender una definición del "ser nacional", nos topamos con la misma dificultad. En principio, la dificultad empieza porque, acostumbrados al reduccionismo y al nominalismo como estamos, buscamos una definición fija de un objeto fijo. Esto, definitivamente nos lleva al error. El "ser nacional" es algo que está siendo, algo que no termina de ser, es un proceso vivo en el que una suma de voluntades, necesidades, posibilidades y omisiones interactúan constantemente y sin descanso. Hoy ya no es lo que era el año pasado ni mañana será como ayer. De modo que si intentamos proponer una definición acabada en estos tópicos, estaremos condenados a errar.
La "esencia" de Tijuana no existe como tal. Definiciones secundarianas como "la coqueta Tijuana", "el México indígena" o "la madre patria", son conceptos que guardan un valor puramente romántico y explican muy poco de la realidad.
El "México indígena" como un ente antropológico "puro", apartado de la civilización Occidental prevaleciente, simplemente no existe. La sola llegada de un párroco, las fotos y documentales de un antropólogo, así como la mera "difusión" de la problemática indígena, contaminan ese idealizado mundo "primitivo" y gestan una intromisión cultural inevitable. No digamos los universitarios que introducen ideas occidentales como autonomía indígena y procuran organizar a esas comunidades mediante métodos drenados de manuales exóticos de praxis política (exóticos para los indígenas).
La ideología del chicano por lo común comparte esa visión romántica. La repetición (la parodia) en Chicago, Los Angeles o Nueva York, de aquellos elementos emblemáticos de su país: la virgen de Guadalupe, las tortillas de maíz, Pedro Infante, el nopal, Sara García, etcétera. Es la conservación a toda costa de la idea mítica de un país que ya no se ajusta a ese recuerdo. En una dicotomía terrible, el chicano se ve crucificado por un sentimiento de culpa (abandonar a su madre -patria-) y el rechazo a una integración que es ineludible y tajante.
Este tipo de fenómeno, con sus características específicas, es el que ocurre en la frontera. Al explicarlo pretendemos echar mano de conceptos monolíticos que nos proporcionen seguridad, de frases contundentes que afirmen nuestra identidad -esa que no sabemos a ciencia cierta cuál es- y lo que logramos generalmente es patinar en el resbaloso piso del relativismo.
Para explicar estos fenómenos cambiantes quizá necesitamos acuñar un lenguaje menos tradicional, un lenguaje nuevo que fumigue la polilla que condiciona por ahora nuestras hipótesis.
sábado, junio 19, 2004
jueves, junio 17, 2004
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HISTORIA DE UN HURTO FALLIDO
Pasaban de las once de la mañana. Cuando ví el cheque del poeta Gilberto Gastélum sobre la mesa pensé en hurtarlo, no elucubraba esa intención tanto porque los veinte mil pesos coquetearan conmigo, sino porque robarlo ahí enfrente de todos era una coartada perfecta para hacerlo impunemente. Había una oportunidad, así que ideé una estratagema: a la hora en que me tocara hablar podía echar mano de uno de los extensos rollos que siempre llevo en mi portafolios para casos de emergencia; así, podía hablar y hablar escudado en el maleficio del aburrimiento y dormir a la concurrencia que, a fin de cuentas, es gente noble y cercana; luego tomaría el documento sin que nadie sospechase de mí. Me preocupaban las autoridades y los reporteros que estaban ahí porque son personas acostumbradas a escuchar discursos de gobernantes, funcionarios y, peor aún, literatos, y no son presa fácil del enfado y el sueño.
No temo a las cámaras, pero tomar el cheque de Gilberto requería cierta labor de prestidigitación. Y ahí vino el problema: puedo leer en público cosas pesadísimas por horas y también puedo hacer actos de prestidigitación con cierta holgura, pero intentar las dos cosas a la vez sin que me empiece a dar un tic en el párpado izquierdo, representa un reto para mí. Cuando estaba por finalizar la cuartilla número dos de mi lectura, una que versa sobre las implicaciones ontológicas de la narratología (en tanto derivado de esa ciencia oculta que obedece al nombre de poética) comencé a notar que el publico no se inmutaba; no percibía rastros de cansancio ni resabios de sueño en aquellos rostros y opté por hacer más pausada mi lectura. No funcionó. Me acercaba al párrafo final (y para entonces ya había citado hasta El Quijote) cuando empezó a rodear mi cuello el yugo de la resignación, empecé a notar que al cheque de Gilberto le salían alitas. Otra vez será, pensé.
Luego Gilberto, que había llegado del puerto de Guaymas desde temprano, dirigió un poético mensaje en el que citó a Neruda y habló de la necesidad de que se apoye el trabajo creador de los escritores alegando que están muy desprendidos de la mano de Dios. Yo pensaba: ¿de dónde sacaría Gilberto esas extravagancias?
Antes de que conlcuyera todo, mi amigo Fernando tocó Alfonsina y el mar en el cello que, creo, fue la participación más aplaudida. Hubo palabras de consuelo para Gilberto y para el que escribe, luego un diploma y después el cheque. Cuando ví que Gilberto lo tomó entre sus manos, me percaté de que todo estaba perdido y que no tenía caso ya seguirse martirizando por aquel intento fallido. Luego vinieron fotos, preguntas, felicitaciones, saludos, intercambio de banderines, más fotos, sonrisas.
No soy un malagradecido, de modo que me despedí cortésmente de las autoridades y salí del cuartel de la cultura sonorense. Me fui directo al Carl's Junior. Ahí me esperaba mi marciano favorito y algunos miembros de su pandilla para festejar en plan grande su cumpleaños número 8 (el de mi marciano, no el de la pandilla). Pedí una coca ligtn y una hamburguesa que obedece al nombre de chicken club (viene adornada con un tocino transparente) y me senté plácidamente a observar por la ventana hacia el boulevard. Pensaba en dónde iría Gilberto con su cheque de veinte mil pesos. Rumbo a Guaymas, me respondí y, ¡claro!, me invitó a pescar allá... ¡No todo está perdido!
HISTORIA DE UN HURTO FALLIDO
Pasaban de las once de la mañana. Cuando ví el cheque del poeta Gilberto Gastélum sobre la mesa pensé en hurtarlo, no elucubraba esa intención tanto porque los veinte mil pesos coquetearan conmigo, sino porque robarlo ahí enfrente de todos era una coartada perfecta para hacerlo impunemente. Había una oportunidad, así que ideé una estratagema: a la hora en que me tocara hablar podía echar mano de uno de los extensos rollos que siempre llevo en mi portafolios para casos de emergencia; así, podía hablar y hablar escudado en el maleficio del aburrimiento y dormir a la concurrencia que, a fin de cuentas, es gente noble y cercana; luego tomaría el documento sin que nadie sospechase de mí. Me preocupaban las autoridades y los reporteros que estaban ahí porque son personas acostumbradas a escuchar discursos de gobernantes, funcionarios y, peor aún, literatos, y no son presa fácil del enfado y el sueño.
No temo a las cámaras, pero tomar el cheque de Gilberto requería cierta labor de prestidigitación. Y ahí vino el problema: puedo leer en público cosas pesadísimas por horas y también puedo hacer actos de prestidigitación con cierta holgura, pero intentar las dos cosas a la vez sin que me empiece a dar un tic en el párpado izquierdo, representa un reto para mí. Cuando estaba por finalizar la cuartilla número dos de mi lectura, una que versa sobre las implicaciones ontológicas de la narratología (en tanto derivado de esa ciencia oculta que obedece al nombre de poética) comencé a notar que el publico no se inmutaba; no percibía rastros de cansancio ni resabios de sueño en aquellos rostros y opté por hacer más pausada mi lectura. No funcionó. Me acercaba al párrafo final (y para entonces ya había citado hasta El Quijote) cuando empezó a rodear mi cuello el yugo de la resignación, empecé a notar que al cheque de Gilberto le salían alitas. Otra vez será, pensé.
Luego Gilberto, que había llegado del puerto de Guaymas desde temprano, dirigió un poético mensaje en el que citó a Neruda y habló de la necesidad de que se apoye el trabajo creador de los escritores alegando que están muy desprendidos de la mano de Dios. Yo pensaba: ¿de dónde sacaría Gilberto esas extravagancias?
Antes de que conlcuyera todo, mi amigo Fernando tocó Alfonsina y el mar en el cello que, creo, fue la participación más aplaudida. Hubo palabras de consuelo para Gilberto y para el que escribe, luego un diploma y después el cheque. Cuando ví que Gilberto lo tomó entre sus manos, me percaté de que todo estaba perdido y que no tenía caso ya seguirse martirizando por aquel intento fallido. Luego vinieron fotos, preguntas, felicitaciones, saludos, intercambio de banderines, más fotos, sonrisas.
No soy un malagradecido, de modo que me despedí cortésmente de las autoridades y salí del cuartel de la cultura sonorense. Me fui directo al Carl's Junior. Ahí me esperaba mi marciano favorito y algunos miembros de su pandilla para festejar en plan grande su cumpleaños número 8 (el de mi marciano, no el de la pandilla). Pedí una coca ligtn y una hamburguesa que obedece al nombre de chicken club (viene adornada con un tocino transparente) y me senté plácidamente a observar por la ventana hacia el boulevard. Pensaba en dónde iría Gilberto con su cheque de veinte mil pesos. Rumbo a Guaymas, me respondí y, ¡claro!, me invitó a pescar allá... ¡No todo está perdido!
martes, junio 15, 2004
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NARRAR O NO NARRAR, HE AHÍ EL DILEMA
Coincido con quienes afirman que los textos tienen vida propia una vez que son paridos y echados al mundo ("A ver, a ver: ¿una vez que son paridos los textos, o una vez que son paridos quienes afirman?" -No empieces y concéntrate-). Es innegable que los significados de todo texto exceden siempre los propósitos de su autor. El lector, matemático empírico, es quien multiplica, adiciona o resta significados al texto, lo recrea; la validez textual, la validez estética, se justifica únicamente luego de haber pasado por el cedazo del lector sin que queden grumos atorados.
Narrar es parte de la condición humana. La humanidad en tanto especie pensante (sapiente, sapiens) nace con el ejercicio de la oralidad, es decir, con el manejo del recurso capaz de recrear una visión y una interpretación de la realidad (son cosas diferentes).
La individualidad se afirma con el acto narrativo. No es la tribu o la masa la que narra. El acto narrativo como tal es único e irrepetible (repetir una narración no es acto narrativo). Quien narra obedece a un acto sublime; este acto convierte en narrador en una advocación (si se me permite el término) del universo hablando sobre sí mismo. Y dado que lo narrado puede o no ser ficción, entonces al universo le es dado, a través del individuo, referir signos y significados posibles e imposibles. La ficción es una realidad que explora lo que no es. El narrador es pues lector de significados del universo, de lo visible e invisible, y también de lo posible e imposible. Sin el individuo, ese recurso moderno, el universo puede crear mundos insospechados pero no puede explorar en su significado, ni recrear dimensiones alternas.
En este sentido, narrar un suceso, una experiencia, un sueño, una ocurrencia o una mentira, es un acto sagrado.
La escritura desembarazó al individuo de su dependencia de la memoria (en la oralidad, el conocimiento, la historia, la mitología, etcétera, se finca en lo que la memoria es capaz de retener); mediante las grafías puede el individuo conservar aquello que desee y permite otorgar libertad a su imaginación para abordar otros terrenos que exigen mayor grado de abstracción: la filosofía, la introspección, el razonamiento puro, campos del pensamiento que no le son propios a la oralidad.
La narrativa escrita es producto de esta evolución en la comunicación y su función excede los fines "prácticos" de la oralidad, en tanto que esos fines son primitivos y obedecen a un estadío anterior de la conciencia. Con la escritura, la ficción (como narrativa) cobra vida propia y permanece con independencia del autor. Ahora el autor no depende de un interlocutor (s) para que su obra (oral) se herede a la próxima generación. El texto libera al autor del interlocutor. Así nace el lector. El lector es distante, ajeno en cierto sentido al significado "único" de determinado texto. El lector nace como intérprete y recreador conciente de significados. Igual que el narrador (en la oralidad) nace como inventor de significados.
La narrativa escrita es producto de esta evolución en la comunicación, igual que el lector. Y la narrativa, en esa independencia que le es propia, evoluciona como género en tanto que se percata de que está confeccionada de un número infinito de signos (espaciales, temporales, sintácticos, etcétera), de ahí que se multipliquen las posibilidades en la creación de un relato. Rulfo puso en práctica esta posibilidad y creó un microcosmos escritural que podemos aquilatar leyendo por ejemplo Talpa de su El Llano en llamas. La literatura después del realismo decimonónico se percató de la posibilidad de entramados alineales en la confección del relato y las diferentes doctrinas de análisis literario aún no salen de su asombro.
Tomando en cuenta estas consideraciones, creo que enseñar narrativa debe ser un eje central en la enseñanza de la lengua, así como también en la introducción a la filosofía y al pensamiento abstracto. El aprendizaje del español entre los niños debiera tener como sujeto el arte de narrar. Enseñar los principios de la narrativa no tiene que ser un asunto de iniciados, narrar es parte de la condición humana, como hablar. El uso del lenguaje es algo natural y congénito y su función comunicativa superior (narrar) no tiene por qué ser materia exclusiva de universitarios.
Enseñar al educando desde la primaria las posibilidades infinitas y la dimensión ontológicas del acto magnífico y único de narrar pondrá en perspectiva el aprendizaje del español y de materias concomitantes. Estoy convencido de que una perspectiva semejante contribuirá en el mediano y largo plazo a remediar la tara de compartir un país sin lectores.
("Uta, Humphrey, nomás te faltó cantar el Himno para que nos durmamos". -Pos ya duérmete, no sé que haces aquí-).
NARRAR O NO NARRAR, HE AHÍ EL DILEMA
Coincido con quienes afirman que los textos tienen vida propia una vez que son paridos y echados al mundo ("A ver, a ver: ¿una vez que son paridos los textos, o una vez que son paridos quienes afirman?" -No empieces y concéntrate-). Es innegable que los significados de todo texto exceden siempre los propósitos de su autor. El lector, matemático empírico, es quien multiplica, adiciona o resta significados al texto, lo recrea; la validez textual, la validez estética, se justifica únicamente luego de haber pasado por el cedazo del lector sin que queden grumos atorados.
Narrar es parte de la condición humana. La humanidad en tanto especie pensante (sapiente, sapiens) nace con el ejercicio de la oralidad, es decir, con el manejo del recurso capaz de recrear una visión y una interpretación de la realidad (son cosas diferentes).
La individualidad se afirma con el acto narrativo. No es la tribu o la masa la que narra. El acto narrativo como tal es único e irrepetible (repetir una narración no es acto narrativo). Quien narra obedece a un acto sublime; este acto convierte en narrador en una advocación (si se me permite el término) del universo hablando sobre sí mismo. Y dado que lo narrado puede o no ser ficción, entonces al universo le es dado, a través del individuo, referir signos y significados posibles e imposibles. La ficción es una realidad que explora lo que no es. El narrador es pues lector de significados del universo, de lo visible e invisible, y también de lo posible e imposible. Sin el individuo, ese recurso moderno, el universo puede crear mundos insospechados pero no puede explorar en su significado, ni recrear dimensiones alternas.
En este sentido, narrar un suceso, una experiencia, un sueño, una ocurrencia o una mentira, es un acto sagrado.
La escritura desembarazó al individuo de su dependencia de la memoria (en la oralidad, el conocimiento, la historia, la mitología, etcétera, se finca en lo que la memoria es capaz de retener); mediante las grafías puede el individuo conservar aquello que desee y permite otorgar libertad a su imaginación para abordar otros terrenos que exigen mayor grado de abstracción: la filosofía, la introspección, el razonamiento puro, campos del pensamiento que no le son propios a la oralidad.
La narrativa escrita es producto de esta evolución en la comunicación y su función excede los fines "prácticos" de la oralidad, en tanto que esos fines son primitivos y obedecen a un estadío anterior de la conciencia. Con la escritura, la ficción (como narrativa) cobra vida propia y permanece con independencia del autor. Ahora el autor no depende de un interlocutor (s) para que su obra (oral) se herede a la próxima generación. El texto libera al autor del interlocutor. Así nace el lector. El lector es distante, ajeno en cierto sentido al significado "único" de determinado texto. El lector nace como intérprete y recreador conciente de significados. Igual que el narrador (en la oralidad) nace como inventor de significados.
La narrativa escrita es producto de esta evolución en la comunicación, igual que el lector. Y la narrativa, en esa independencia que le es propia, evoluciona como género en tanto que se percata de que está confeccionada de un número infinito de signos (espaciales, temporales, sintácticos, etcétera), de ahí que se multipliquen las posibilidades en la creación de un relato. Rulfo puso en práctica esta posibilidad y creó un microcosmos escritural que podemos aquilatar leyendo por ejemplo Talpa de su El Llano en llamas. La literatura después del realismo decimonónico se percató de la posibilidad de entramados alineales en la confección del relato y las diferentes doctrinas de análisis literario aún no salen de su asombro.
Tomando en cuenta estas consideraciones, creo que enseñar narrativa debe ser un eje central en la enseñanza de la lengua, así como también en la introducción a la filosofía y al pensamiento abstracto. El aprendizaje del español entre los niños debiera tener como sujeto el arte de narrar. Enseñar los principios de la narrativa no tiene que ser un asunto de iniciados, narrar es parte de la condición humana, como hablar. El uso del lenguaje es algo natural y congénito y su función comunicativa superior (narrar) no tiene por qué ser materia exclusiva de universitarios.
Enseñar al educando desde la primaria las posibilidades infinitas y la dimensión ontológicas del acto magnífico y único de narrar pondrá en perspectiva el aprendizaje del español y de materias concomitantes. Estoy convencido de que una perspectiva semejante contribuirá en el mediano y largo plazo a remediar la tara de compartir un país sin lectores.
("Uta, Humphrey, nomás te faltó cantar el Himno para que nos durmamos". -Pos ya duérmete, no sé que haces aquí-).
domingo, junio 13, 2004
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EPITAFIOS PARA ESCRITORES
Para escritores con deudas:
Se fue debiendo letras.
Para escritores dipsómanos:
Fué al Parnaso, allá los espera.
Para escritores desconocidos:
Bajo este letrero yace otro letrero.
Para escritores sin lectores:
Al menos lean esto.
Para escritores paranoicos:
¿No que no cabrones?
Para escritores divos:
Aquí yace... (más información con su representante).
Para escritores al borde:
¡Volveré!
Para escritores contestatarios:
¡Y qué!
Para escritores de ficción breve:
¿Y?
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EPITAFIOS PARA ESCRITORES
Para escritores con deudas:
Se fue debiendo letras.
Para escritores dipsómanos:
Fué al Parnaso, allá los espera.
Para escritores desconocidos:
Bajo este letrero yace otro letrero.
Para escritores sin lectores:
Al menos lean esto.
Para escritores paranoicos:
¿No que no cabrones?
Para escritores divos:
Aquí yace... (más información con su representante).
Para escritores al borde:
¡Volveré!
Para escritores contestatarios:
¡Y qué!
Para escritores de ficción breve:
¿Y?
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FRASCO DE CÁPSULAS
Gastado el borde de la butaca por un cero, desgastado el nervio por otro cero, el alargue llega hasta el límite de los tiros fatales. Algunos empates son costosos. Falla el último rayado. Mi hermano cumple 40. Hugo es un globo de oxígeno que se pierde entre las nubes. Marcelo Ebrard calibra la seguridad de las próximas elecciones mientras reparte medallas felinas. Ahí va el rector. Ya no hay cheve. Aarón Padilla muestra visibles signos de insomnio. Ya está la barbacoa. Hay incontenibles lágrimas dulces y amargas. Van a cerrar los expendios. Pobre Rafa Medina. López Dóriga está ronco. Mi hermano cumple 40. Ya vénganse a comer. Gritos pumas en la calle, a 3000 kilómetros de CU. Un cigarrito para los comentarios de siempre. Es que Osvaldo no paró ni uno. Pero fumen afuera. Tampoco Bernal. Se hizo justicia. Pero no en Ciudad Juárez. Es que no tiene equipo de primera división. ¿Y Pancho Barrio, qué?... Risas. Nadie quiere tomar en cuenta mi Teoría para lanzar penales infalibles contra partidos zurdos. Ya está servido. El Ángel de la Independencia, nuestra Cibeles amurallada de polis. Ya apaguen esa tele. Ya traigo hambre. El árbitro estuvo bien. Las estadísticas no mienten. Falta hielo y ya no hay cheves. Mi hermano escucha las mañanitas que entonan cuñadas y sobrinos. El rito de la vuelta olímpica con la copa en la mano. Ya pues, siéntense. (¿Entonces para qué demonios quieren el hielo?) Hugo se irá a España. Ya empezaron las vacaciones escolares. Qué onda con el campamento. Marioni seguro se irá y también el Jimmy. Quién sabe. Es domingo. Oye, Sky vale madres, pasa el juego diferido. Mañana la joda. Tómalo con calma, como el psicólogo de los Pumas. Sí, tómalo con calma, no pasa nada. Cualquiera falla un penal, y más si es como el de Puente Grande.
FRASCO DE CÁPSULAS
Gastado el borde de la butaca por un cero, desgastado el nervio por otro cero, el alargue llega hasta el límite de los tiros fatales. Algunos empates son costosos. Falla el último rayado. Mi hermano cumple 40. Hugo es un globo de oxígeno que se pierde entre las nubes. Marcelo Ebrard calibra la seguridad de las próximas elecciones mientras reparte medallas felinas. Ahí va el rector. Ya no hay cheve. Aarón Padilla muestra visibles signos de insomnio. Ya está la barbacoa. Hay incontenibles lágrimas dulces y amargas. Van a cerrar los expendios. Pobre Rafa Medina. López Dóriga está ronco. Mi hermano cumple 40. Ya vénganse a comer. Gritos pumas en la calle, a 3000 kilómetros de CU. Un cigarrito para los comentarios de siempre. Es que Osvaldo no paró ni uno. Pero fumen afuera. Tampoco Bernal. Se hizo justicia. Pero no en Ciudad Juárez. Es que no tiene equipo de primera división. ¿Y Pancho Barrio, qué?... Risas. Nadie quiere tomar en cuenta mi Teoría para lanzar penales infalibles contra partidos zurdos. Ya está servido. El Ángel de la Independencia, nuestra Cibeles amurallada de polis. Ya apaguen esa tele. Ya traigo hambre. El árbitro estuvo bien. Las estadísticas no mienten. Falta hielo y ya no hay cheves. Mi hermano escucha las mañanitas que entonan cuñadas y sobrinos. El rito de la vuelta olímpica con la copa en la mano. Ya pues, siéntense. (¿Entonces para qué demonios quieren el hielo?) Hugo se irá a España. Ya empezaron las vacaciones escolares. Qué onda con el campamento. Marioni seguro se irá y también el Jimmy. Quién sabe. Es domingo. Oye, Sky vale madres, pasa el juego diferido. Mañana la joda. Tómalo con calma, como el psicólogo de los Pumas. Sí, tómalo con calma, no pasa nada. Cualquiera falla un penal, y más si es como el de Puente Grande.
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TAUTOLOGÍAS VITALES
La experiencia es algo crucial en la vida, pero uno no se percata de ello por pura inexperiencia.
En la vida hay que procurar ser bueno en algo. Yo, por ejemplo, trato de ser bueno en procurar.
Sé que esta frase ya no sorprende a nadie: La vida da sorpresas.
Cuando tengo que elegir entre el bien y el mal, escojo el mal; es lo único que hago bien.
La tautología nace por una necesidad intrínseca de ella misma.
La existencia de Dios está más que comprobada: Albert Einstein.
En EU, los pacifistas votarán por George Bush. No pretenden quedarse sin empleo.
Un día, la maestra de Gauss preguntó al grupo de segundo primaria que si cual de los números 1,2,3,4,5,6,7,8,9 y 10 eran divisibles entre 2. Gauss dijo que todos. Desde entonces la maestra tuvo su personalidad dividida en dos.
Los leones machos matan a los cachorros de los leones viejos con el fin de erigir su propia estirpe; a este comportamiento se le denomina selección natural. Entre los humanos a eso se le llama política.
Mi marciano favorito afirma que en vacaciones él lo único que piensa hacer es vacacionar.
La nueva crítica ha sido tan criticada por la antigua crítica que no sé cuál es la crítica más actualizada.
Hollywood nos presenta un universo que desearíamos evitar y otro que desearíamos tener. El problema es saber cuál es cuál.
Ronald Reagan murió de Alzehimer. ¿Cómo no recordarlo?
Los filósofos no han hecho mas que interpretar al mundo, de lo que se trata es de destruirlo.
Groucho Marx
Ray Charles era ciego. Murió otra vez esta semana.
El tiempo que te quede libre, si te es posible, dedícalo a ti.
El Pato Donald cumplió 70 años. En su cumpleaños dijo que veinte años no es nada.
Disculpen, me retiro: ya me cansé de no hacer nada.
TAUTOLOGÍAS VITALES
La experiencia es algo crucial en la vida, pero uno no se percata de ello por pura inexperiencia.
En la vida hay que procurar ser bueno en algo. Yo, por ejemplo, trato de ser bueno en procurar.
Sé que esta frase ya no sorprende a nadie: La vida da sorpresas.
Cuando tengo que elegir entre el bien y el mal, escojo el mal; es lo único que hago bien.
La tautología nace por una necesidad intrínseca de ella misma.
La existencia de Dios está más que comprobada: Albert Einstein.
En EU, los pacifistas votarán por George Bush. No pretenden quedarse sin empleo.
Un día, la maestra de Gauss preguntó al grupo de segundo primaria que si cual de los números 1,2,3,4,5,6,7,8,9 y 10 eran divisibles entre 2. Gauss dijo que todos. Desde entonces la maestra tuvo su personalidad dividida en dos.
Los leones machos matan a los cachorros de los leones viejos con el fin de erigir su propia estirpe; a este comportamiento se le denomina selección natural. Entre los humanos a eso se le llama política.
Mi marciano favorito afirma que en vacaciones él lo único que piensa hacer es vacacionar.
La nueva crítica ha sido tan criticada por la antigua crítica que no sé cuál es la crítica más actualizada.
Hollywood nos presenta un universo que desearíamos evitar y otro que desearíamos tener. El problema es saber cuál es cuál.
Ronald Reagan murió de Alzehimer. ¿Cómo no recordarlo?
Los filósofos no han hecho mas que interpretar al mundo, de lo que se trata es de destruirlo.
Groucho Marx
Ray Charles era ciego. Murió otra vez esta semana.
El tiempo que te quede libre, si te es posible, dedícalo a ti.
El Pato Donald cumplió 70 años. En su cumpleaños dijo que veinte años no es nada.
Disculpen, me retiro: ya me cansé de no hacer nada.
sábado, junio 12, 2004
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ESTERTORES DE JUNIO
Sepan que el Alzehimer que padezco es de la variedad Trotsky, es decir, una modalidad que presenta un desarrollo desigual y combinado. A veces recuerdo cosas que debería olvidar y olvido aquello que debo recordar. Y entre las cosas que no quiero olvidar es el gusto de haber conocido al Juan José Martínez, mejor conocido por sus Letras de Cactus; cactáceos, sus poemas picudos, fragmentarios y confesadamente blogueros fueron bien recibidos por los concurrentes a las Orejas de Junio. Nos faltó nomás echarnos un palomazo con los músicos que amenizaron la pachanga post encuentro, pero otra vez será, estamos emplazados a huelga.
Otro compa que pegó con tubo fue el Luis Rey Moreno, poeta de palofierro que ya quisieran ustedes haberlo oído declamando West Indies Ltd., de Nicolás Guillén, por allá por los años setenta. No es un improvisado y su millaje se vio en su lectura de poemas de su último libro El amor impreciso.
Otros compas: César Sotomayor, Daniel Camacho y Juan Diego González, también se discutieron con sus textos.
Vale decir que en Beautyfulville la cosa bloguera apenas se está arreglando para el bautizo, aunque algunos poetas locales como la Silvia Aguilar Zeleny tienen su blog. Algunos camaradas como el Edmundo Lizardi y el Gerardo Segura manifestaron que el gusanito de las páginas electrónicas les hace cuchi-cuchi. Nomás es cosa de asesorarlos y convencerlos de que por esta pantalla plana los van a leer en donde no se imaginan.
Otro compa para recordar: Antonio Granados que leyó el mejor cuento de todos: El retruécano, ingeniosísimo y lleno de oficio poético, neta. Su fama como hacedor de literatura para niños es reconocida, pero la verdad, puede escribir lo que le dé la gana.
No hablamos tampoco de los performanceros como el Rodrigo Solís que actuó muy bien sus rollos poéticos de acendrada temática chilanga. Aplausos y risas.
ESTERTORES DE JUNIO
Sepan que el Alzehimer que padezco es de la variedad Trotsky, es decir, una modalidad que presenta un desarrollo desigual y combinado. A veces recuerdo cosas que debería olvidar y olvido aquello que debo recordar. Y entre las cosas que no quiero olvidar es el gusto de haber conocido al Juan José Martínez, mejor conocido por sus Letras de Cactus; cactáceos, sus poemas picudos, fragmentarios y confesadamente blogueros fueron bien recibidos por los concurrentes a las Orejas de Junio. Nos faltó nomás echarnos un palomazo con los músicos que amenizaron la pachanga post encuentro, pero otra vez será, estamos emplazados a huelga.
Otro compa que pegó con tubo fue el Luis Rey Moreno, poeta de palofierro que ya quisieran ustedes haberlo oído declamando West Indies Ltd., de Nicolás Guillén, por allá por los años setenta. No es un improvisado y su millaje se vio en su lectura de poemas de su último libro El amor impreciso.
Otros compas: César Sotomayor, Daniel Camacho y Juan Diego González, también se discutieron con sus textos.
Vale decir que en Beautyfulville la cosa bloguera apenas se está arreglando para el bautizo, aunque algunos poetas locales como la Silvia Aguilar Zeleny tienen su blog. Algunos camaradas como el Edmundo Lizardi y el Gerardo Segura manifestaron que el gusanito de las páginas electrónicas les hace cuchi-cuchi. Nomás es cosa de asesorarlos y convencerlos de que por esta pantalla plana los van a leer en donde no se imaginan.
Otro compa para recordar: Antonio Granados que leyó el mejor cuento de todos: El retruécano, ingeniosísimo y lleno de oficio poético, neta. Su fama como hacedor de literatura para niños es reconocida, pero la verdad, puede escribir lo que le dé la gana.
No hablamos tampoco de los performanceros como el Rodrigo Solís que actuó muy bien sus rollos poéticos de acendrada temática chilanga. Aplausos y risas.
viernes, junio 11, 2004
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LO LEÍ EN...
Semidios
Me voy del aire, necesito tiempo de instrospección, a TODOS les doy gracias sinceras, hacer ésto no es divertido cuándo los días pierden su gracia.
Del Valle notes
Nietzche ha muerto.
Dios
El blog de Virginia
Cuando tengo una opinión acerca de algo, suelo ir despacio cuando la comparto con alguien, por muchas razones.
Letras de Cactus
Las chelas están muertas de frío.
Rafadro
Burlándose de un falso inicio, nuestra mente surge de la imaginación de un perro.
Mayra Luna
-Prendan el aire acondicionado, huele a Zapata-
La puertita
A un lado de la Arena México hay un local que vende deliciosos caldos de gallina día y noche.
El sitio vacío
Seguir creyendo en los géneros, síntoma de no haber entendido nada.
El charquito
(El sonorense) no es muy amante de aplaudir tanto a los artistas. Usa camisolas tristonas.
Mergruen
La respuesta siempre es la misma: huyo de la inevitabilidad.
Jonathan Meyhew
El gato verde... se muestra tan absurdo como el otro,
en su silencio aforístico.
Subkomandante
Actualmente ha desaparecido tanta propaganda, las paredes han sido repintadas y la guerra fría se ha ido.
Solzimer
Dado que mucha gente le teme al fin del mundo, les declaro que yo no.
Mr_Phuy
...explotó semanas de éxtasis contenido con el rictus indescifrable, dramático...
Julio Sueco
Basta mirar con profundidad para ver un mundo de manchas por doquier.
Border Bloger
El pensamiento radical está en impasse.
Mauro
Bueno, la noticia (que ya no pudo seguir escondiendo) es que dentro de poco, este blog dará su despedida. La causa, exceso de tráfico en mi contador...
Nowhere Blog Front
¿Es la literatura una refutación de la nada?
Jorge Ortega
...caravanas de mensajeros
pasan rumbo a Hacienda
urgidos por el dardo de algún trámite.
Literatura aleatoria
Lo nuevo, lo más nuevo, viene bajo un falso amor, un pulso inyectado de Blogger.
Monorama
En la euforia d ela liberación de Gerardo Sifuentes, hemos olvidado que Epigmenio León sigue adentro.
La otra cueva del oso
Alfonsina -Stormi- (mi amor) flotando entre sueños de duelo y corrientes frías de asueto.
La flaca
... todo esto provoca que quienes intentan dedicarse al arte terminen saliendo quebrados.
Fabio
I jum into the river & what I see?
Ni madre.
El diván
Pero bueno, cada quien con su karma, porque esos pendejetes están escupiendo al cielo.
La pecera del tiburón
Le voy a Chivas, pero lo de ayer si fue un grave error del arbitro.
La señorita arquitecta
La ciudad esta llena de espectaculares de partido políticos, los más notorios son del PRI (Hank) y del PAN (Ramos), estos llamativos espectaculares fueron los iniciadores para que el taxista y yo empezáramos una pequeña conversación.
Nanilkah
Todas las de chicali son jaladoras.
El caballo negro
Yo lloro con Silvio Rodríguez. Laura prefiere a Joaquín Sabina.
Yo con Silvio. Y al borde de las lágrimas con Radiohead.
El vega
Sin embargo, para algunos gendarmes de conciencias, todo lo que parezca obsceno merece ser prohibido y castigado.
El cuaderno de los días
Chivas y Pumas merecían el empate, pero no así.
Trilce
Las autoridades mexicanas han anunciado en varias ocasiones que el Estado de Derecho ya reina en México.
humphreybloggart
No creo ni en el nihilismo.
Onomatopeya
Bueno, ya nada mas que contarles, a ver... el lunes me apareci por el metro con una falda que dejaba ver el contorno de mi pensamiento y como sucede en esos dias nadie se siente lo suficientemente macho como para aventarle flores y vulgaridades a una (de eso ya hablare mas adelante, por que es una filosofia y una psicologia muy interesante).
Descomposiciones
Baudelaire (me) exime de decir "ser un santo"; salgo de sus palabras curado de esa tentación.
LO LEÍ EN...
Semidios
Me voy del aire, necesito tiempo de instrospección, a TODOS les doy gracias sinceras, hacer ésto no es divertido cuándo los días pierden su gracia.
Del Valle notes
Nietzche ha muerto.
Dios
El blog de Virginia
Cuando tengo una opinión acerca de algo, suelo ir despacio cuando la comparto con alguien, por muchas razones.
Letras de Cactus
Las chelas están muertas de frío.
Rafadro
Burlándose de un falso inicio, nuestra mente surge de la imaginación de un perro.
Mayra Luna
-Prendan el aire acondicionado, huele a Zapata-
La puertita
A un lado de la Arena México hay un local que vende deliciosos caldos de gallina día y noche.
El sitio vacío
Seguir creyendo en los géneros, síntoma de no haber entendido nada.
El charquito
(El sonorense) no es muy amante de aplaudir tanto a los artistas. Usa camisolas tristonas.
Mergruen
La respuesta siempre es la misma: huyo de la inevitabilidad.
Jonathan Meyhew
El gato verde... se muestra tan absurdo como el otro,
en su silencio aforístico.
Subkomandante
Actualmente ha desaparecido tanta propaganda, las paredes han sido repintadas y la guerra fría se ha ido.
Solzimer
Dado que mucha gente le teme al fin del mundo, les declaro que yo no.
Mr_Phuy
...explotó semanas de éxtasis contenido con el rictus indescifrable, dramático...
Julio Sueco
Basta mirar con profundidad para ver un mundo de manchas por doquier.
Border Bloger
El pensamiento radical está en impasse.
Mauro
Bueno, la noticia (que ya no pudo seguir escondiendo) es que dentro de poco, este blog dará su despedida. La causa, exceso de tráfico en mi contador...
Nowhere Blog Front
¿Es la literatura una refutación de la nada?
Jorge Ortega
...caravanas de mensajeros
pasan rumbo a Hacienda
urgidos por el dardo de algún trámite.
Literatura aleatoria
Lo nuevo, lo más nuevo, viene bajo un falso amor, un pulso inyectado de Blogger.
Monorama
En la euforia d ela liberación de Gerardo Sifuentes, hemos olvidado que Epigmenio León sigue adentro.
La otra cueva del oso
Alfonsina -Stormi- (mi amor) flotando entre sueños de duelo y corrientes frías de asueto.
La flaca
... todo esto provoca que quienes intentan dedicarse al arte terminen saliendo quebrados.
Fabio
I jum into the river & what I see?
Ni madre.
El diván
Pero bueno, cada quien con su karma, porque esos pendejetes están escupiendo al cielo.
La pecera del tiburón
Le voy a Chivas, pero lo de ayer si fue un grave error del arbitro.
La señorita arquitecta
La ciudad esta llena de espectaculares de partido políticos, los más notorios son del PRI (Hank) y del PAN (Ramos), estos llamativos espectaculares fueron los iniciadores para que el taxista y yo empezáramos una pequeña conversación.
Nanilkah
Todas las de chicali son jaladoras.
El caballo negro
Yo lloro con Silvio Rodríguez. Laura prefiere a Joaquín Sabina.
Yo con Silvio. Y al borde de las lágrimas con Radiohead.
El vega
Sin embargo, para algunos gendarmes de conciencias, todo lo que parezca obsceno merece ser prohibido y castigado.
El cuaderno de los días
Chivas y Pumas merecían el empate, pero no así.
Trilce
Las autoridades mexicanas han anunciado en varias ocasiones que el Estado de Derecho ya reina en México.
humphreybloggart
No creo ni en el nihilismo.
Onomatopeya
Bueno, ya nada mas que contarles, a ver... el lunes me apareci por el metro con una falda que dejaba ver el contorno de mi pensamiento y como sucede en esos dias nadie se siente lo suficientemente macho como para aventarle flores y vulgaridades a una (de eso ya hablare mas adelante, por que es una filosofia y una psicologia muy interesante).
Descomposiciones
Baudelaire (me) exime de decir "ser un santo"; salgo de sus palabras curado de esa tentación.
jueves, junio 10, 2004
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OREJAS DE JUNIO
-Hubo dos reventones de escribidores asistentes a Horas de Junio. Sólo asistí a uno donde hubo carne asada de primera, mucha cheve y mejor cotorreo. La poeta siniestra (es decir, de izquierda) Silvia Brandon de origen cubano pero radicada en Pennsylvania, tocó la guitarra y cantó algunas rolas que hicieron famosa a Vicki Carr. Bastante afinada la señora aunque su poesía me pareció panfletaria (la que había leído Silvia, no la de Vicki Carr).
-Se armó buen parloteo con Edmundo Lizardi, Gerardo Segura y Julio Ernesto Tánori, a quienes no conocía personalmente. Edmundo nos dijo que La Paz, donde vive actualmente, es una sucursal del paraíso con categoría ISO 9001 y nos invitó a ir a echar rollo en un encuentro cercano del tercer tipo (es decir, de escritores) que tiene en mente para un futuro próximo. Estamos apuntadísimos. De pasadita digo que en su lectura se aventó algunos poemas de un libro inédito que le pegaron a la concurrencia. Uno que habla de Barcelona, con algunas frases en catalán, dejó ver que el Edmundo es un poeta maduro con mucho oficio y bastantes millas en su velocímetro.
-Aunque ahora pervive en Coahuila, Gerardo Segura vivó en Beautyfulville un tiempo y acá conoció a la clica culturosa, por eso se lanzó al ruedo a leer una crónica sobre sus impresiones de las Orejas de Junio del año pasado, su reencuentro con los cuates y las remembranzas que esto trae consigo, todo en un caló sonorense bien llevado. Quiere hacer un blog, así que le damos la bienvenida a este hoyo negro.
-Del Tánori puedo decir lo siguiente: él sostiene ser "el mejor poeta del mundo". De entrada yo no lo dudé, pero no tuve tiempo de comprobarlo pues su lectura se llevaría a cabo en el municipio de Mazatán, Sonora, donde concluirían las hostilidades de Horas de Junio, por invitación del presidente municipal de ese poblado (con comilonoa regional y hospitalidad garantizada). Me lo perdí porque ese día, sabadito, tuve que chambear y reponer los días que me la pasé en estado cataléptico de contemplación poética y escritural.
-Hubo reeencuentros con amistades que dejé en Beautyfulville hace casi tres décadas, cuando partí a conocer el mundo. Por entonces yo quería que el mundo me conociera a mí, pero pos como que el mundo andaba ocupado en sus cosas. Bueno, el afortunado caso es que que me encuentro al Pascual Mora, poeta y editor, cuatísimo de la griférrima prepa central de la Unison a quien saludé con el mismo gusto que me proporcionan las invitaciones a ir a pescar. Para completar el cuadro, resultó que su esposa, ticher universitaria, es una clienta leal de mi negocio de artículos de piel. Así que volvimos a tender el cableado de la comunicación y quedamos emplazados a aniquilar unas botellas de vino chileno un buen día de estos.
("Humphrey: ¿Y qué carajos haces posteando a esta hora?" -Lo que pasó es que, como a las cuatro de la mañana, la socia escuchó ruidos en el pasillo, se levantó y sin decir agua va se agarró a chanclazos con un intruso que entró sin invitación: era una cucaracha tamaño mazorca que traía sus huevecillos y todo que, además, salió respondona y terca. La socia como que a esas horas anda de pocas pulgas; hizo tres pases mágicos con la chancla y, echando por tierra varios millones de años de evolución y supervivencia de esa especie (la de la cucaracha no la de las pulgas), dejó al bicho hecho machaca. El inoportuno suceso me espantó el sueño y eso me trajo aquí-. "Ah".)
OREJAS DE JUNIO
-Hubo dos reventones de escribidores asistentes a Horas de Junio. Sólo asistí a uno donde hubo carne asada de primera, mucha cheve y mejor cotorreo. La poeta siniestra (es decir, de izquierda) Silvia Brandon de origen cubano pero radicada en Pennsylvania, tocó la guitarra y cantó algunas rolas que hicieron famosa a Vicki Carr. Bastante afinada la señora aunque su poesía me pareció panfletaria (la que había leído Silvia, no la de Vicki Carr).
-Se armó buen parloteo con Edmundo Lizardi, Gerardo Segura y Julio Ernesto Tánori, a quienes no conocía personalmente. Edmundo nos dijo que La Paz, donde vive actualmente, es una sucursal del paraíso con categoría ISO 9001 y nos invitó a ir a echar rollo en un encuentro cercano del tercer tipo (es decir, de escritores) que tiene en mente para un futuro próximo. Estamos apuntadísimos. De pasadita digo que en su lectura se aventó algunos poemas de un libro inédito que le pegaron a la concurrencia. Uno que habla de Barcelona, con algunas frases en catalán, dejó ver que el Edmundo es un poeta maduro con mucho oficio y bastantes millas en su velocímetro.
-Aunque ahora pervive en Coahuila, Gerardo Segura vivó en Beautyfulville un tiempo y acá conoció a la clica culturosa, por eso se lanzó al ruedo a leer una crónica sobre sus impresiones de las Orejas de Junio del año pasado, su reencuentro con los cuates y las remembranzas que esto trae consigo, todo en un caló sonorense bien llevado. Quiere hacer un blog, así que le damos la bienvenida a este hoyo negro.
-Del Tánori puedo decir lo siguiente: él sostiene ser "el mejor poeta del mundo". De entrada yo no lo dudé, pero no tuve tiempo de comprobarlo pues su lectura se llevaría a cabo en el municipio de Mazatán, Sonora, donde concluirían las hostilidades de Horas de Junio, por invitación del presidente municipal de ese poblado (con comilonoa regional y hospitalidad garantizada). Me lo perdí porque ese día, sabadito, tuve que chambear y reponer los días que me la pasé en estado cataléptico de contemplación poética y escritural.
-Hubo reeencuentros con amistades que dejé en Beautyfulville hace casi tres décadas, cuando partí a conocer el mundo. Por entonces yo quería que el mundo me conociera a mí, pero pos como que el mundo andaba ocupado en sus cosas. Bueno, el afortunado caso es que que me encuentro al Pascual Mora, poeta y editor, cuatísimo de la griférrima prepa central de la Unison a quien saludé con el mismo gusto que me proporcionan las invitaciones a ir a pescar. Para completar el cuadro, resultó que su esposa, ticher universitaria, es una clienta leal de mi negocio de artículos de piel. Así que volvimos a tender el cableado de la comunicación y quedamos emplazados a aniquilar unas botellas de vino chileno un buen día de estos.
("Humphrey: ¿Y qué carajos haces posteando a esta hora?" -Lo que pasó es que, como a las cuatro de la mañana, la socia escuchó ruidos en el pasillo, se levantó y sin decir agua va se agarró a chanclazos con un intruso que entró sin invitación: era una cucaracha tamaño mazorca que traía sus huevecillos y todo que, además, salió respondona y terca. La socia como que a esas horas anda de pocas pulgas; hizo tres pases mágicos con la chancla y, echando por tierra varios millones de años de evolución y supervivencia de esa especie (la de la cucaracha no la de las pulgas), dejó al bicho hecho machaca. El inoportuno suceso me espantó el sueño y eso me trajo aquí-. "Ah".)
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FICCIÓN BREVE
Soy un individuo indeciso, podrás notarlo. Difícilmente alguien supondría que me hubiese visto involucrado en lo que contaré a continuación, sin embargo, ocurrió tal cual aquí se narra. Algunos se han resistido a creerlo, otros prefieren ignorarlo, los menos no ocultan su sorpresa ante hechos tan lamentables y los condenan; sólo una persona, Mariana, esa hermosa mujer de ojos claros, se ha mantenido fiel y me ha brindado su apoyo. No necesito más. Así que no voy a contar nada.
FICCIÓN BREVE
Soy un individuo indeciso, podrás notarlo. Difícilmente alguien supondría que me hubiese visto involucrado en lo que contaré a continuación, sin embargo, ocurrió tal cual aquí se narra. Algunos se han resistido a creerlo, otros prefieren ignorarlo, los menos no ocultan su sorpresa ante hechos tan lamentables y los condenan; sólo una persona, Mariana, esa hermosa mujer de ojos claros, se ha mantenido fiel y me ha brindado su apoyo. No necesito más. Así que no voy a contar nada.
miércoles, junio 09, 2004
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HORAS DE JUNIO
EL CHARCO EN BEAUTYFULVILLE
El viernes 4 de junio, en la mesa número 12 había varios tiradores con un handicap en contra: la hora de comer. Silvia Aguilar Zeleny, Gerson Gómez y el Humphrey se vieron con la pólvora mojada a juzgar por los anémicos aplausos que recibieron; luego vino Ernesto Moncada, un escritor joven cuyo parecido a un miembro del grupo Magneto es mera reincidencia; con su oda a los tanates comenzó a desamodorrar a un público compuesto mayormente por colegas que se cargaban una cruda marca llorarás producto de la ?celebración? la noche anterior. El poema de Moncada (por favor, no confundir con Mondaca) fue un despliegue de creatividad desbordada, de elocuencia novedosa y de vehemencia supina: su canto a los güevos merece situarse junto a gigantes del erotismo clásico como Nandino y Sasha Montenegro. Tantas virtudes y bondades encuentra Moncada en la levedad de los testículos que uno no puede menos que evocar la sapiencia del Kamasutra o la irreverencia de Bukovski. Bienvenidos poetas que tienen el valor de pararse enfrente de la multitud a señalar sus inquietudes. Por cierto este poemáximo me recordó a uno de Bukovski que tradujo mi amigo Jorge Camacho para La tempestad el año pasado. La curiosa circuncisión, perdón, circunstancia, nos lleva a señalar que muchos de nuestros poetas jóvenes son una parodia aburrida de las vanguardias del siglo XX.
Bien no salían los asistentes del asombro producido por los poemas huevófilos, cuando salta a la escena algo que conmovió a la multitud: la presencia del bloguero tijuanero conocido mejor como El charquito. Éktor H. Martínez se destapó con la lectura despiadada de varios capítulos de su blognovela, una que es fácil encontrar en los archivos de su blog. Fue el acabose. La raza empezó a botarse de la risa, se olvidó del hambre (ya eran las dos de la tarde), festejó las ocurrencias charqueras y exigía al leedor que continuara con el castigo. Así fue. Los aduladores de huevos se fueron haciendo chiquitos al notar que su vocabulario pretendidamente atrevido eran pininos de primaria privada, comparado con el caló del Charco, macizo, taladrante y, vale señalarlo, genuino. De plano, el tijuanero oriundo de Huatabampo se llevó la mañana.
HORAS DE JUNIO
EL CHARCO EN BEAUTYFULVILLE
El viernes 4 de junio, en la mesa número 12 había varios tiradores con un handicap en contra: la hora de comer. Silvia Aguilar Zeleny, Gerson Gómez y el Humphrey se vieron con la pólvora mojada a juzgar por los anémicos aplausos que recibieron; luego vino Ernesto Moncada, un escritor joven cuyo parecido a un miembro del grupo Magneto es mera reincidencia; con su oda a los tanates comenzó a desamodorrar a un público compuesto mayormente por colegas que se cargaban una cruda marca llorarás producto de la ?celebración? la noche anterior. El poema de Moncada (por favor, no confundir con Mondaca) fue un despliegue de creatividad desbordada, de elocuencia novedosa y de vehemencia supina: su canto a los güevos merece situarse junto a gigantes del erotismo clásico como Nandino y Sasha Montenegro. Tantas virtudes y bondades encuentra Moncada en la levedad de los testículos que uno no puede menos que evocar la sapiencia del Kamasutra o la irreverencia de Bukovski. Bienvenidos poetas que tienen el valor de pararse enfrente de la multitud a señalar sus inquietudes. Por cierto este poemáximo me recordó a uno de Bukovski que tradujo mi amigo Jorge Camacho para La tempestad el año pasado. La curiosa circuncisión, perdón, circunstancia, nos lleva a señalar que muchos de nuestros poetas jóvenes son una parodia aburrida de las vanguardias del siglo XX.
Bien no salían los asistentes del asombro producido por los poemas huevófilos, cuando salta a la escena algo que conmovió a la multitud: la presencia del bloguero tijuanero conocido mejor como El charquito. Éktor H. Martínez se destapó con la lectura despiadada de varios capítulos de su blognovela, una que es fácil encontrar en los archivos de su blog. Fue el acabose. La raza empezó a botarse de la risa, se olvidó del hambre (ya eran las dos de la tarde), festejó las ocurrencias charqueras y exigía al leedor que continuara con el castigo. Así fue. Los aduladores de huevos se fueron haciendo chiquitos al notar que su vocabulario pretendidamente atrevido eran pininos de primaria privada, comparado con el caló del Charco, macizo, taladrante y, vale señalarlo, genuino. De plano, el tijuanero oriundo de Huatabampo se llevó la mañana.
domingo, junio 06, 2004
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FLASHBACKS DE JUNIO
Concluyó el IX encuentro de escritores hispanoamericanos, Horas de Junio. Además de poemas y narraciones hubo también excelente carne asada, camaradería y hospitalidad. Meritoria la labor del Raúl Acevedo, Luis Rey, Marcos Soto y toda la clica editorial de la Unison que se la rifó junto con la pandilla de colegas de la escuela de Letras (Azubia Licón, Iván Figueroa, el Bili Murillo, Alicia Hopkins y varios etcéteras) para que todo estuviera en su lugar y que los invitados foráneos se sintieran apapachados.
Sobre el encuentro iremos desparramando cápsulas en los próximos días a fin de que sean administradas una después de cada comida.
EL DOLOR DE KOSOVO
Kosovo le pusieron, pero se llama Xhevdet Bajraj, su lectura fue dolorosa y terrible. Lleva 5 años viviendo en el DF, exiliado desde la guerra. Su poesía no disimula la tristeza de conocer la muerte y el racismo. Horas de Junio lo invitó por segunda ocasión y pudimos hablar largo y tendido con él y con unas Tecate.
"¿Peligrosa la Ciudad de México? Por Dios, aquí se vive sin temor a que te tiren la puerta. Tienen televisión, buen clima. Cierto, hay ladrones en la calle pero no son malos, quieren un poco de dinero porque también tienen hijos y necesidad. Puedo dormir en el Parque México con toda tranquilidad. Cuando recién llegué despertaba pensando si no estaba en el paraíso, pero luego veía a la gente y hablaba español: ¿cómo, entonces en el paraíso se habla español? Veía las casas pintadas de colores... eso no se ve en Europa Oriental... esto debe ser el paraíso. Uno no se explica por qué los mexicanos viven inconformes con su realidad... y los mexicanos tampoco se lo explican..."
Claro, después de haber visto cómo asesinan a la mayor parte de tu familia, huir a las montañas, pasar días sin dormir, estar a punto de ser acribillado y escapar del infierno gracias a otros poetas amigos, empiezas a ver las cosas como en un caleidoscopio de Brueghel.
SOBREVIVIRÁN LAS LENGUAS INDÍGENAS
En lo que pretendió ser el parteaguas del encuentro, el poeta homenajeado, Juan Bañuelos, habló del compromiso de la poesía con su entorno y su desarrollo se fue por el camino de la lucha política y la defensa de la causa indígena. Bañuelos hizo un llamado por rescatar las lenguas indígenas, lo que me parece una batalla perdida.
Por un lado, se habla del español como una lengua culta, la de Cervantes pues, y por el otro, se plantea el carácter dominador del español como idioma de una cultura dominadora y dominante.
No agotaremos el tema aquí, pero la historia de la humanidad es la historia de las lenguas. 500 años no son nada en el calendario de los tiempos y no hay que olvidar que la Penínula Ibérica es un cernidor de lenguas dominantes: godos, suevos, etruscos, germánicos, romanos y árabes han contribuído a darle forma al español y éste ha tomado rumbo por cuenta propia en Latinoamérica, donde sigue evolucionando. Desapareceran muchas lenguas todavía, como los dinosaurios, los mamutes y los tigres de bengala.
Las lenguas indígenas están ahí, pero su suerte ya está echada.
LOS CURRÍCULUMES TAMBIÉN SON TEXTOS
Omar Cadena es un escritor joven egresado de la escuela de letras y con algunos premiecillos en su haber. Es buena persona y trata de ser agradable. Sin embargo, como moderador se tomó la libertad de censurar el currículum del Humphrey cuando a éste le tocaba leer. Humphrey se molestó en parte porque los cuates de Omar, que también compartían la mesa, se vieron favorecidos en tiempo y alabanzas (o eres cuate o eres moderador). El currículum del Humphrey estaba curado y merecía ser leído pues su extensión no era mayor de cuatro parrafillos (no incluyó por ejemplo, su autoría del potencialmente útil Manual para lanzar penales infalibles contra porteros zurdos). Cadena omitió especialmente el párrafo referente a esta página electrónica (eso sí duele). Cuando terminó el cotorreo, Humphrey le pidió explicaciones y el Omar tuvo la desfachatez de decir que aquello "era mucho rollo".
En principio, al Humphrey lo asaltó la idea de pensar que Omar en realidad es un pendejete insensible, pero no permitió que tal idea terminara de cuajar. En su lugar, dio en filosofar acerca de las implicaciones que tiene el coartar un currículum ajeno. Y, pues sí, uno pone ahí un resumen de lo que considera importante de su vida y alguien olímpicamente llega y, escudado en la candidez de su edad, dice: "es mucho rollo". Viéndolo así, uno puede, por un lado, imaginarse la calidad de los poemas de un sujeto tan corto de vista y de sentidos tan estrechos; por el otro, el Humphrey sintió lástima por el Omar al pensar en el tipo de fascista que puede cohabitar detrás de una sonrisa de plástico, alguien capaz de abrogarse el derecho de censurar a otro.
FLASHBACKS DE JUNIO
Concluyó el IX encuentro de escritores hispanoamericanos, Horas de Junio. Además de poemas y narraciones hubo también excelente carne asada, camaradería y hospitalidad. Meritoria la labor del Raúl Acevedo, Luis Rey, Marcos Soto y toda la clica editorial de la Unison que se la rifó junto con la pandilla de colegas de la escuela de Letras (Azubia Licón, Iván Figueroa, el Bili Murillo, Alicia Hopkins y varios etcéteras) para que todo estuviera en su lugar y que los invitados foráneos se sintieran apapachados.
Sobre el encuentro iremos desparramando cápsulas en los próximos días a fin de que sean administradas una después de cada comida.
EL DOLOR DE KOSOVO
Kosovo le pusieron, pero se llama Xhevdet Bajraj, su lectura fue dolorosa y terrible. Lleva 5 años viviendo en el DF, exiliado desde la guerra. Su poesía no disimula la tristeza de conocer la muerte y el racismo. Horas de Junio lo invitó por segunda ocasión y pudimos hablar largo y tendido con él y con unas Tecate.
"¿Peligrosa la Ciudad de México? Por Dios, aquí se vive sin temor a que te tiren la puerta. Tienen televisión, buen clima. Cierto, hay ladrones en la calle pero no son malos, quieren un poco de dinero porque también tienen hijos y necesidad. Puedo dormir en el Parque México con toda tranquilidad. Cuando recién llegué despertaba pensando si no estaba en el paraíso, pero luego veía a la gente y hablaba español: ¿cómo, entonces en el paraíso se habla español? Veía las casas pintadas de colores... eso no se ve en Europa Oriental... esto debe ser el paraíso. Uno no se explica por qué los mexicanos viven inconformes con su realidad... y los mexicanos tampoco se lo explican..."
Claro, después de haber visto cómo asesinan a la mayor parte de tu familia, huir a las montañas, pasar días sin dormir, estar a punto de ser acribillado y escapar del infierno gracias a otros poetas amigos, empiezas a ver las cosas como en un caleidoscopio de Brueghel.
SOBREVIVIRÁN LAS LENGUAS INDÍGENAS
En lo que pretendió ser el parteaguas del encuentro, el poeta homenajeado, Juan Bañuelos, habló del compromiso de la poesía con su entorno y su desarrollo se fue por el camino de la lucha política y la defensa de la causa indígena. Bañuelos hizo un llamado por rescatar las lenguas indígenas, lo que me parece una batalla perdida.
Por un lado, se habla del español como una lengua culta, la de Cervantes pues, y por el otro, se plantea el carácter dominador del español como idioma de una cultura dominadora y dominante.
No agotaremos el tema aquí, pero la historia de la humanidad es la historia de las lenguas. 500 años no son nada en el calendario de los tiempos y no hay que olvidar que la Penínula Ibérica es un cernidor de lenguas dominantes: godos, suevos, etruscos, germánicos, romanos y árabes han contribuído a darle forma al español y éste ha tomado rumbo por cuenta propia en Latinoamérica, donde sigue evolucionando. Desapareceran muchas lenguas todavía, como los dinosaurios, los mamutes y los tigres de bengala.
Las lenguas indígenas están ahí, pero su suerte ya está echada.
LOS CURRÍCULUMES TAMBIÉN SON TEXTOS
Omar Cadena es un escritor joven egresado de la escuela de letras y con algunos premiecillos en su haber. Es buena persona y trata de ser agradable. Sin embargo, como moderador se tomó la libertad de censurar el currículum del Humphrey cuando a éste le tocaba leer. Humphrey se molestó en parte porque los cuates de Omar, que también compartían la mesa, se vieron favorecidos en tiempo y alabanzas (o eres cuate o eres moderador). El currículum del Humphrey estaba curado y merecía ser leído pues su extensión no era mayor de cuatro parrafillos (no incluyó por ejemplo, su autoría del potencialmente útil Manual para lanzar penales infalibles contra porteros zurdos). Cadena omitió especialmente el párrafo referente a esta página electrónica (eso sí duele). Cuando terminó el cotorreo, Humphrey le pidió explicaciones y el Omar tuvo la desfachatez de decir que aquello "era mucho rollo".
En principio, al Humphrey lo asaltó la idea de pensar que Omar en realidad es un pendejete insensible, pero no permitió que tal idea terminara de cuajar. En su lugar, dio en filosofar acerca de las implicaciones que tiene el coartar un currículum ajeno. Y, pues sí, uno pone ahí un resumen de lo que considera importante de su vida y alguien olímpicamente llega y, escudado en la candidez de su edad, dice: "es mucho rollo". Viéndolo así, uno puede, por un lado, imaginarse la calidad de los poemas de un sujeto tan corto de vista y de sentidos tan estrechos; por el otro, el Humphrey sintió lástima por el Omar al pensar en el tipo de fascista que puede cohabitar detrás de una sonrisa de plástico, alguien capaz de abrogarse el derecho de censurar a otro.
jueves, junio 03, 2004
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HORAS DE JUNIO
En lo que fuera la temida penitenciería estatal, edificada en la falda del Cerro de la Campana de Beautyfulville (Hermosillo, Sonora), hoy convertida en atractiva sede del Instituto Nacional de Antropología e Historia, se reunieron escritores de diversos estados de la República, de EU y Cuba.
El IX encuentro de escritores hispanoamericanos Horas de Junio fue dedicado como un homenaje al poeta chiapaneco Juan Bañuelos. Ahí estuvo Juan Bañuelos, quien leyó prendidos poemas. Estuvo también Samuel Ruiz, con quien Bañuelos confiesa su empatía. El escritor sonorense Gerardo Cornejo hizo una sentida semblanza de Bañuelos. Dijo que es el mayor poeta vivo de México, lo que lleva a pensar en Octavio Paz y en Jaime Sabines. Bañuelos mejor que Sabines no sé; mejor que Paz, definitivamente sí, la pequeña diferencia es que Bañuelos no sale con mariconadas ni anda sacándose ocurrencias de la manga.
Bañuelos no perdió la oportunidad para sublimar a los indígenas chiapanecos, a quienes llamó "sus maestros", lo que hablando en plata se me hizo una exageración. Cornejo dijo que pese a su compromiso político, el maese Bañuelos no es panfletario, etcétera, etcétera. Con todo y eso, el buen Bañuelos denunció la represión a "los muchachos de Guadalajara" y ensalzó al movimiento globalifóbico, y señaló que la poesía debe tener un compromiso. El toque romántico fueron las diversas alusiones diversas a "los jodidos" y etcétera. L
El Humphrey la hizo de moderador en una mesa de lectura. También aprovechó para tomarse fotos con los blogueros de El charquito y Letras de Cactus, con quienes le tocará leer mañana en la mesa número 12.
HORAS DE JUNIO
En lo que fuera la temida penitenciería estatal, edificada en la falda del Cerro de la Campana de Beautyfulville (Hermosillo, Sonora), hoy convertida en atractiva sede del Instituto Nacional de Antropología e Historia, se reunieron escritores de diversos estados de la República, de EU y Cuba.
El IX encuentro de escritores hispanoamericanos Horas de Junio fue dedicado como un homenaje al poeta chiapaneco Juan Bañuelos. Ahí estuvo Juan Bañuelos, quien leyó prendidos poemas. Estuvo también Samuel Ruiz, con quien Bañuelos confiesa su empatía. El escritor sonorense Gerardo Cornejo hizo una sentida semblanza de Bañuelos. Dijo que es el mayor poeta vivo de México, lo que lleva a pensar en Octavio Paz y en Jaime Sabines. Bañuelos mejor que Sabines no sé; mejor que Paz, definitivamente sí, la pequeña diferencia es que Bañuelos no sale con mariconadas ni anda sacándose ocurrencias de la manga.
Bañuelos no perdió la oportunidad para sublimar a los indígenas chiapanecos, a quienes llamó "sus maestros", lo que hablando en plata se me hizo una exageración. Cornejo dijo que pese a su compromiso político, el maese Bañuelos no es panfletario, etcétera, etcétera. Con todo y eso, el buen Bañuelos denunció la represión a "los muchachos de Guadalajara" y ensalzó al movimiento globalifóbico, y señaló que la poesía debe tener un compromiso. El toque romántico fueron las diversas alusiones diversas a "los jodidos" y etcétera. L
El Humphrey la hizo de moderador en una mesa de lectura. También aprovechó para tomarse fotos con los blogueros de El charquito y Letras de Cactus, con quienes le tocará leer mañana en la mesa número 12.
miércoles, junio 02, 2004
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ALLÁ EN LA FUENTE, HABÍA UN CHORRITO
Concluyo de leer (a deshoras) la avalancha que el Éktor Martínez ha dejado caer sobre el rancho de Carlos Fuentes y cuyas consecuencias no alcanzan a verse aún por la polvareda. Agradecemos la dedicatoria que hace El charquito a esta paginilla. Léanlo, verán, les va a sentar bien al estómago pues está curado, nomás agarren un gatorade porque está larguito.
Ahora que Don Charlie es beligerante referencia en las soporíferas arengas que Mr. Woldenberg despacha en el canal de las stars bajo el petulante título de "La historia de la democracia en México", la reseña crítica y cretinaria del Éktor me parece un contrapeso justo, informado y rompehuevos.
Por otro lado, creo que ya lo dije antes, el mentado bodrio sobre la democracia neta que da hueva pues es un repaso sobadísimo del archivo de Telerrisa sobre el 68, los halcones, Lecumberri, y una tanda de etcéteras; una versión estilo Rius de cosas que Her Heinrich Krause ya ha sacado en su "México siglo veinte (y uno)". En serio, nuestros intelectuales son los mejores pateadores de pesebres de la liga.
ALLÁ EN LA FUENTE, HABÍA UN CHORRITO
Concluyo de leer (a deshoras) la avalancha que el Éktor Martínez ha dejado caer sobre el rancho de Carlos Fuentes y cuyas consecuencias no alcanzan a verse aún por la polvareda. Agradecemos la dedicatoria que hace El charquito a esta paginilla. Léanlo, verán, les va a sentar bien al estómago pues está curado, nomás agarren un gatorade porque está larguito.
Ahora que Don Charlie es beligerante referencia en las soporíferas arengas que Mr. Woldenberg despacha en el canal de las stars bajo el petulante título de "La historia de la democracia en México", la reseña crítica y cretinaria del Éktor me parece un contrapeso justo, informado y rompehuevos.
Por otro lado, creo que ya lo dije antes, el mentado bodrio sobre la democracia neta que da hueva pues es un repaso sobadísimo del archivo de Telerrisa sobre el 68, los halcones, Lecumberri, y una tanda de etcéteras; una versión estilo Rius de cosas que Her Heinrich Krause ya ha sacado en su "México siglo veinte (y uno)". En serio, nuestros intelectuales son los mejores pateadores de pesebres de la liga.
martes, junio 01, 2004
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LAS BREVES TRAVESÍAS DE CASANDRA
Todo va bien, pero los mareos son impredecibles y, bueno, apenas alcanzamos la islita de Alcatraz y comenzamos a entablar una partida de ajedrez con un banco de almejas blancas, cuando el capitán ordena a todos subir a bordo y levantar las dos anclas de cuchilla plegadiza del Casandra. Uno de nuestros invitados presenta problemas de baja presión y una necesidad vital de bonadoxina inyectada, hay que regresar. Docenas de medusas azul rey parecen burlarse de nuestro prematuro retorno, nosotros simplemente les rayamos la madre. Al fondo veo la línea caprichosa de la costa y cientos de personas sacándole la lengua la tedio, entre sombrillas de colores y castillos menguados por las olas.
Para nuestra mala fortuna, las maniobras para sacar el bote de 30 pies de eslora y montarlo en la batanga sobre el remolcadero son saboteadas por un oleaje que se pasa de listo. En un momento decisivo, la batanga se suelta del poste del tractor y el bote recula sin control hacia el agua dañando considerablemente la propela en el concreto del resbaladero. De no ser por la sabiduría del capitán Gardea que salta al agua e improvisa un nudo ciego con una cadena para catafixiar el problema, ahí estuviéramos todavía.
Lo demás: Centro de Salud de tercer mundo, consulta médica, inyección, reposo, atardecer dorado en la arena blanca de Bahía Kino y un restaurante de mariscos recién sacados del agua salada.
Mientras nuestro invitado se recupera, charlamos de ópera al mojo de ajo, cantantes en su tinta, teatros a la parrilla y épocas en escabeche. Vino y cerveza, estrellas y eclipses, vientos y mareas. Luego llega la noche y nos trae a casa.
Pese a todo, el saldo se ve favorable aunque nada podrá reponer mi gorra marinera perdida en sabe dónde. Quizá siguió buscando almejas en la islita sin percatarse de que nosotros ya no estamos.
LAS BREVES TRAVESÍAS DE CASANDRA
Todo va bien, pero los mareos son impredecibles y, bueno, apenas alcanzamos la islita de Alcatraz y comenzamos a entablar una partida de ajedrez con un banco de almejas blancas, cuando el capitán ordena a todos subir a bordo y levantar las dos anclas de cuchilla plegadiza del Casandra. Uno de nuestros invitados presenta problemas de baja presión y una necesidad vital de bonadoxina inyectada, hay que regresar. Docenas de medusas azul rey parecen burlarse de nuestro prematuro retorno, nosotros simplemente les rayamos la madre. Al fondo veo la línea caprichosa de la costa y cientos de personas sacándole la lengua la tedio, entre sombrillas de colores y castillos menguados por las olas.
Para nuestra mala fortuna, las maniobras para sacar el bote de 30 pies de eslora y montarlo en la batanga sobre el remolcadero son saboteadas por un oleaje que se pasa de listo. En un momento decisivo, la batanga se suelta del poste del tractor y el bote recula sin control hacia el agua dañando considerablemente la propela en el concreto del resbaladero. De no ser por la sabiduría del capitán Gardea que salta al agua e improvisa un nudo ciego con una cadena para catafixiar el problema, ahí estuviéramos todavía.
Lo demás: Centro de Salud de tercer mundo, consulta médica, inyección, reposo, atardecer dorado en la arena blanca de Bahía Kino y un restaurante de mariscos recién sacados del agua salada.
Mientras nuestro invitado se recupera, charlamos de ópera al mojo de ajo, cantantes en su tinta, teatros a la parrilla y épocas en escabeche. Vino y cerveza, estrellas y eclipses, vientos y mareas. Luego llega la noche y nos trae a casa.
Pese a todo, el saldo se ve favorable aunque nada podrá reponer mi gorra marinera perdida en sabe dónde. Quizá siguió buscando almejas en la islita sin percatarse de que nosotros ya no estamos.
lunes, mayo 31, 2004
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CÁPSULAS PARA DORMIR
JAGUARES-CRUZ AZUL
Es evidente que José Luis Trejo no lee esta página. Advertíamos aquí que si Jaguares se desbocaba en busca del gol en el partido de vuelta de cuartos de final de la liguilla del futbol mexicano, Cruz Azul abultaría su ventaja. Así ocurrió. A Jaguares de Chiapas se le aparecieron los Chelitos Delgados, esos argentinos que son un espectáculo extra en cualquier cancha donde se paren. Chiapas debió haber aguantado la pelota en media cancha y desde ahí haber tejido una ofensiva calculada que horadara los dos bloques defensivos que planteó el timonel cementero.
En cierto sentido, el planteamiento táctico a seguir era simple. Entre otras cosas, el segundo tiempo del partido del sábado exhibió, con todo y que Jaguares se quedó con diez hombres, a un Cruz Azul con problemas de esclerosis, incapaz de mantener cohesión en su línea media y vulnerable a una ofensiva vesátil y organizada. Esta falla estructural es lo que evitará que pueda conquistar el campeonato. Lo siento porque es mi equipo favorito.
CHIVAS-ATLANTE
Por otro lado, lo dijimos: Chivas puede hacer milagros, en eso acertamos. Fallamos al predecir que el equipo que anotara primero, Chivas o Atlante, se quedaría con el puesto para ir a semifinales, luego de la victoria azulgrana de 2-0. Bueno, no se puede predecir que un equipo tendrá que verse obligado a jugar medio tiempo con nueve hombres; en esa cirunstancia un marcador adverso de 3-0 no es definitivo. La expulsión de Miguel Herrera, el entrenador azulgrana, fue el colofón de una debacle innecesaria. Tuvo el Atlante los ingredientes para hacer una barbacoa, pero falló; con un poco de suerte y un certero disparo de Palencia que dio en el poste antes de entrar, el Guadalajara consumó el hechizo. El gol de Arce, del Atlante, de lo mejor que se ha visto en la liguilla.
Chivas mantuvo orden en sus líneas y esperó a que se agotara la mánicodepresiva flama azulgrana. El resto es estadística.
AMÉRICA-TOLUCA
No digo que la ausencia de Reynaldo Navia haya sido factor determinante en el resultado del partido de vuelta en el Azteca entre los susodichos, pero es lo malo de depender de extranjeros en el futbol actual. Demasiadas competencias internacionales no pueden ser adecuadamente digeridas por cerebros tan apopléjicos como los que integran la Femexfut. Se producen demasiados pedos y a la hora de la hora, puros pujidos.
El Tuca Ferreti aprovechó el lema de que "más vale el diablo por viejo..." y liquidó al América en dos actos. En realidad en un acto, aunque en dos funciones. El Estadio Azteca, sin espectadores, lucía tan grande como el ego de Cuauhtémoc Blanco. Ambos eran dos cuerpos sin alma, estampas para olvidar.
Leo Benhakker debe aprender la lección. El dinero no lo es todo. Venir a México era, sin intención de pisar callos, como traer a Juliani a dirigir la seguridad de la Ciudad de México. Problemas de tiempo-espacio.
PUMAS-ATLAS
No comments.
("Humphrey, ¿estás sugiriendo que los partidos estuvieron soporíferos?". -¡No!, digo que los textos están para roncar-).
CÁPSULAS PARA DORMIR
JAGUARES-CRUZ AZUL
Es evidente que José Luis Trejo no lee esta página. Advertíamos aquí que si Jaguares se desbocaba en busca del gol en el partido de vuelta de cuartos de final de la liguilla del futbol mexicano, Cruz Azul abultaría su ventaja. Así ocurrió. A Jaguares de Chiapas se le aparecieron los Chelitos Delgados, esos argentinos que son un espectáculo extra en cualquier cancha donde se paren. Chiapas debió haber aguantado la pelota en media cancha y desde ahí haber tejido una ofensiva calculada que horadara los dos bloques defensivos que planteó el timonel cementero.
En cierto sentido, el planteamiento táctico a seguir era simple. Entre otras cosas, el segundo tiempo del partido del sábado exhibió, con todo y que Jaguares se quedó con diez hombres, a un Cruz Azul con problemas de esclerosis, incapaz de mantener cohesión en su línea media y vulnerable a una ofensiva vesátil y organizada. Esta falla estructural es lo que evitará que pueda conquistar el campeonato. Lo siento porque es mi equipo favorito.
CHIVAS-ATLANTE
Por otro lado, lo dijimos: Chivas puede hacer milagros, en eso acertamos. Fallamos al predecir que el equipo que anotara primero, Chivas o Atlante, se quedaría con el puesto para ir a semifinales, luego de la victoria azulgrana de 2-0. Bueno, no se puede predecir que un equipo tendrá que verse obligado a jugar medio tiempo con nueve hombres; en esa cirunstancia un marcador adverso de 3-0 no es definitivo. La expulsión de Miguel Herrera, el entrenador azulgrana, fue el colofón de una debacle innecesaria. Tuvo el Atlante los ingredientes para hacer una barbacoa, pero falló; con un poco de suerte y un certero disparo de Palencia que dio en el poste antes de entrar, el Guadalajara consumó el hechizo. El gol de Arce, del Atlante, de lo mejor que se ha visto en la liguilla.
Chivas mantuvo orden en sus líneas y esperó a que se agotara la mánicodepresiva flama azulgrana. El resto es estadística.
AMÉRICA-TOLUCA
No digo que la ausencia de Reynaldo Navia haya sido factor determinante en el resultado del partido de vuelta en el Azteca entre los susodichos, pero es lo malo de depender de extranjeros en el futbol actual. Demasiadas competencias internacionales no pueden ser adecuadamente digeridas por cerebros tan apopléjicos como los que integran la Femexfut. Se producen demasiados pedos y a la hora de la hora, puros pujidos.
El Tuca Ferreti aprovechó el lema de que "más vale el diablo por viejo..." y liquidó al América en dos actos. En realidad en un acto, aunque en dos funciones. El Estadio Azteca, sin espectadores, lucía tan grande como el ego de Cuauhtémoc Blanco. Ambos eran dos cuerpos sin alma, estampas para olvidar.
Leo Benhakker debe aprender la lección. El dinero no lo es todo. Venir a México era, sin intención de pisar callos, como traer a Juliani a dirigir la seguridad de la Ciudad de México. Problemas de tiempo-espacio.
PUMAS-ATLAS
No comments.
("Humphrey, ¿estás sugiriendo que los partidos estuvieron soporíferos?". -¡No!, digo que los textos están para roncar-).
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SAN LUNES
El accidente estuvo de lujo. Hasta parecía planeado. No hubo intentos por eludir el golpe, fue exacto, franco, hermoso, quizá faltó algún muerto para considerarlo perfecto. Sangre, cristales rotos, alguna cervical dañada, heridos, ambulancias, embotellamiento, patrullas, curiosos. Todo estaba ahí junto. Humo de radiadores, olor a frenos, estática de wokitokis, mensajes codificados. Gritos y celulares.
Fue un descuido. El jetta blanco no respetó el semáforo, el del malibú plateado se enteró cuando el impacto ya había ocurrido, tardó más en percatarse que su hora de comida se retrasaría por tiempo indefinido. Las citas a veces no resultan. El ajustador de la aseguradora recién llega. Yo parto.
SAN LUNES
El accidente estuvo de lujo. Hasta parecía planeado. No hubo intentos por eludir el golpe, fue exacto, franco, hermoso, quizá faltó algún muerto para considerarlo perfecto. Sangre, cristales rotos, alguna cervical dañada, heridos, ambulancias, embotellamiento, patrullas, curiosos. Todo estaba ahí junto. Humo de radiadores, olor a frenos, estática de wokitokis, mensajes codificados. Gritos y celulares.
Fue un descuido. El jetta blanco no respetó el semáforo, el del malibú plateado se enteró cuando el impacto ya había ocurrido, tardó más en percatarse que su hora de comida se retrasaría por tiempo indefinido. Las citas a veces no resultan. El ajustador de la aseguradora recién llega. Yo parto.
domingo, mayo 30, 2004
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LÁSTIMA QUE TERMINÓ
En concierto, interpretando algunas de las arias y ensambles más famosos del repertorio operístico, los participantes concluyeron anoche el curso de perfeccionamiento operístico impartido por los maestros Capobianco, Ledesma y Orlando.
Cantantes de varios estados de la República y de la Ciudad de México compartieron el escenario con lo más selecto de los cantantes locales en lo que fue una gran experiencia vocal y escénica para público y participantes, destacando las voces del barítono Juan Orozco, quien interpretó varios números de Rigoletto, y la soprano Nimbé Salgado haciendo el aria de la venganza de la Reina de la Noche. Por su parte, la socia se discutió interpretanto O mío babino caro de la ópera Gianni Schichi de Puccini.
Al piano, la maestra Danielle Orlando: joven, experimentada y bella acompañante que tiene en su haber una larga lista de luminarias de la ópera internacional que han trabajado bajo su dirección musical, incluyendo a Luciano Pavarotti. Su vasta sabiduría musical hace resaltar su humildad y su amor por el trabajo con jóvenes cantantes.
Luego de la audición tuvo lugar una divertida borrachera en la que pudimos compartir con los maestros fuera del salón de clase, entre copas de vino, cerveza fría y bacanora añejado.
Metiéndome siempre en donde no me llaman, quedé anotado para el paseo en lancha de hoy con el que se pretende despedir a los maestros, en las amables aguas del Mar de Cortés. Tendré que sacrificarme y llevarme la caña de pescar. Nos vemos.
LÁSTIMA QUE TERMINÓ
En concierto, interpretando algunas de las arias y ensambles más famosos del repertorio operístico, los participantes concluyeron anoche el curso de perfeccionamiento operístico impartido por los maestros Capobianco, Ledesma y Orlando.
Cantantes de varios estados de la República y de la Ciudad de México compartieron el escenario con lo más selecto de los cantantes locales en lo que fue una gran experiencia vocal y escénica para público y participantes, destacando las voces del barítono Juan Orozco, quien interpretó varios números de Rigoletto, y la soprano Nimbé Salgado haciendo el aria de la venganza de la Reina de la Noche. Por su parte, la socia se discutió interpretanto O mío babino caro de la ópera Gianni Schichi de Puccini.
Al piano, la maestra Danielle Orlando: joven, experimentada y bella acompañante que tiene en su haber una larga lista de luminarias de la ópera internacional que han trabajado bajo su dirección musical, incluyendo a Luciano Pavarotti. Su vasta sabiduría musical hace resaltar su humildad y su amor por el trabajo con jóvenes cantantes.
Luego de la audición tuvo lugar una divertida borrachera en la que pudimos compartir con los maestros fuera del salón de clase, entre copas de vino, cerveza fría y bacanora añejado.
Metiéndome siempre en donde no me llaman, quedé anotado para el paseo en lancha de hoy con el que se pretende despedir a los maestros, en las amables aguas del Mar de Cortés. Tendré que sacrificarme y llevarme la caña de pescar. Nos vemos.
sábado, mayo 29, 2004
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UFOrismos
El Arte es una expresión de su tiempo; el gran Arte es una premonición del porvenir.
Nuestras creencias son unos zapatos viejos: pese a los agujeros no las abandonamos.
El idioma es el velador de nuestra cultura, sólo que en ocasiones ronca.
La angustia no es un síntoma de la modernidad, la modernidad es un síntoma de la angustia.
Durante el siglo XX el voto sufrió más reveses que la bolsa de valores.
La ironía es un guante blanco en una mano sabia.
Un aforismo demasiado largo se avinagra demasiado pronto.
No desconfío de la globalización, sólo de sus éxitos.
Más que el voto de la mujer lo que preocupa es el veto.
UFOrismos
El Arte es una expresión de su tiempo; el gran Arte es una premonición del porvenir.
Nuestras creencias son unos zapatos viejos: pese a los agujeros no las abandonamos.
El idioma es el velador de nuestra cultura, sólo que en ocasiones ronca.
La angustia no es un síntoma de la modernidad, la modernidad es un síntoma de la angustia.
Durante el siglo XX el voto sufrió más reveses que la bolsa de valores.
La ironía es un guante blanco en una mano sabia.
Un aforismo demasiado largo se avinagra demasiado pronto.
No desconfío de la globalización, sólo de sus éxitos.
Más que el voto de la mujer lo que preocupa es el veto.
viernes, mayo 28, 2004
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JESÚS LI CECILIO IN MEMORIAM
Buena parte del relajo que existe actualmente en Hermosillo en torno a la ópera se lo debemos a una persona que ya no está entre nosotros. Se ha ido dejando el eco de sus notas sobreagudas entre las elevadas paredes del Museo y Biblioteca de la Universidad donde plantó su atalaya. En los pasillos se respira aún el humo de sus cigarrillos y un acento caribeño sube y baja por las escaleras hasta detenerse en el umbral del quinto piso. Desde los ventanales de su cuartel una espléndida panorámica de la ciudad se dibuja hasta perderse por las tardes en un horizonte morado y naranja, una vista tan amplia como sus sueños de construir un exclusivo Teatro de la Ópera. Tenía ya los planos de su proyecto e incluso había contemplado algunos terrenos para llevarlo a cabo.
Habiendo estudiado en la Escala de Milán, no fueron pocos los teatros europeos, especialmente los de Europa Oriental, donde desplegó sus dotes vocales e histriónicas. Luego del gran éxito que logró en el Teatro de la Ópera de París, sustituyendo a José Carreras, se vio imposibilitado para abandonar su isla natal por razones que no son claras del todo. Fue una invitación institucional de México lo que le permitió salir de su país nuevamente.
Es Jesús Li Cecilio, cubano de nacimiento. El 25 de mayo pasado celebramos su cuarto aniversario luctuoso cantando una misa en una parroquia de la colonia Pitic donde reposan sus cenizas. Muchos de sus alumnos estuvieron presentes y entonaron el himno que Verdi compuso bajo las líneas de Va pensiero... (Vuela el pensamiento sobre sus alas doradas) y que Li enseñaba gustoso.
No volví a verlo, excepto cuando lo conocí en febrero de 2000, encima del escenario, interpretando el rol de Alfredo en La Traviata de Guisseppe Verdi, acompañado del Coro Universitario que él mismo había recogido de un rincón olvidado cuatro años antes. Fueron dos funciones a reventar en el Auditorio Cívico del Estado, en esta entidad a la que José Vasconcelos se refería como el lugar "donde termina la cultura y comienza la carne asada".
En mayo de ese año ocurrió un accidente fatal. Un incendio casero lo sorprendió dormido y ya no despertó. Sus hijos se salvaron de milagro. Su esposa Marybel Ferrales había viajado a la ciudad de Guadalajara a audicionar para un papel protagónico en el Teatro Degollado. Allá recibió la noticia.
Pese a la adversidad, la maestra Ferrales tomó el coro en sus manos y sobreponiéndose a la tragedia supo montar un par de óperas en los años subsecuentes, quedando por estrenar una más en octubre próximo. El legado de Jesús Li cuenta entre sus méritos el haber dotado de una cantera de nuevos y jóvenes cantantes al estado, así como la fundación de la Licenciatura de Música en la Universidad de Sonora.
Este martes lo recordamos cantando aquellas obras religiosas que Li solía cantar y, desde luego, que disfrutaba enseñar.
Descanse en paz Jesús Li Cecilio, a quien en su momento apodaban en Cuba "el tenor de la Revolución".
JESÚS LI CECILIO IN MEMORIAM
Buena parte del relajo que existe actualmente en Hermosillo en torno a la ópera se lo debemos a una persona que ya no está entre nosotros. Se ha ido dejando el eco de sus notas sobreagudas entre las elevadas paredes del Museo y Biblioteca de la Universidad donde plantó su atalaya. En los pasillos se respira aún el humo de sus cigarrillos y un acento caribeño sube y baja por las escaleras hasta detenerse en el umbral del quinto piso. Desde los ventanales de su cuartel una espléndida panorámica de la ciudad se dibuja hasta perderse por las tardes en un horizonte morado y naranja, una vista tan amplia como sus sueños de construir un exclusivo Teatro de la Ópera. Tenía ya los planos de su proyecto e incluso había contemplado algunos terrenos para llevarlo a cabo.
Habiendo estudiado en la Escala de Milán, no fueron pocos los teatros europeos, especialmente los de Europa Oriental, donde desplegó sus dotes vocales e histriónicas. Luego del gran éxito que logró en el Teatro de la Ópera de París, sustituyendo a José Carreras, se vio imposibilitado para abandonar su isla natal por razones que no son claras del todo. Fue una invitación institucional de México lo que le permitió salir de su país nuevamente.
Es Jesús Li Cecilio, cubano de nacimiento. El 25 de mayo pasado celebramos su cuarto aniversario luctuoso cantando una misa en una parroquia de la colonia Pitic donde reposan sus cenizas. Muchos de sus alumnos estuvieron presentes y entonaron el himno que Verdi compuso bajo las líneas de Va pensiero... (Vuela el pensamiento sobre sus alas doradas) y que Li enseñaba gustoso.
No volví a verlo, excepto cuando lo conocí en febrero de 2000, encima del escenario, interpretando el rol de Alfredo en La Traviata de Guisseppe Verdi, acompañado del Coro Universitario que él mismo había recogido de un rincón olvidado cuatro años antes. Fueron dos funciones a reventar en el Auditorio Cívico del Estado, en esta entidad a la que José Vasconcelos se refería como el lugar "donde termina la cultura y comienza la carne asada".
En mayo de ese año ocurrió un accidente fatal. Un incendio casero lo sorprendió dormido y ya no despertó. Sus hijos se salvaron de milagro. Su esposa Marybel Ferrales había viajado a la ciudad de Guadalajara a audicionar para un papel protagónico en el Teatro Degollado. Allá recibió la noticia.
Pese a la adversidad, la maestra Ferrales tomó el coro en sus manos y sobreponiéndose a la tragedia supo montar un par de óperas en los años subsecuentes, quedando por estrenar una más en octubre próximo. El legado de Jesús Li cuenta entre sus méritos el haber dotado de una cantera de nuevos y jóvenes cantantes al estado, así como la fundación de la Licenciatura de Música en la Universidad de Sonora.
Este martes lo recordamos cantando aquellas obras religiosas que Li solía cantar y, desde luego, que disfrutaba enseñar.
Descanse en paz Jesús Li Cecilio, a quien en su momento apodaban en Cuba "el tenor de la Revolución".
miércoles, mayo 26, 2004
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UN CURSO INÉDITO DE ÓPERA
Una enorme exigencia para sus participantes está representando el Curso de Perfeccionamiento de canto operístico que se celebra en Beatyfulville auspiciado por la Universidad de Sonora y el Instituto Sonorense de Cultura.
Varios cantantes provinientes de la Ciudad de México, Monterrey, Sinaloa y Pachuca han asistido al curso para elevar su nivel interpretativo y vocal y, de paso, "medir fuerzas" entre sus compañeros de otros lugares del país.
El director escénico Tito Capobianco ha puesto en claro la dificultad que le es propia a los países tercermundistas para contar con una infraestructura suficiente que permita desarrollar los talentos que existen por doquier. Maestros, apoyo económico y cultural, tradición lírica y espacios adecuados, son algunas de las carencias que enfrenta la ópera y el arte en general, especialmente en provincia.
Capobianco es un director como hay pocos en el mundo: profundo conocedor de la historia del arte y de la Historia, conocedor indiscutible de prácticamente todas las óperas del repertorio internacional, cantante y director de teatro, son algunas de sus cualidades. Sin embago, su principal virtud es la de ser un maestro en el más amplio sentido del término. Un tipo con la reciedumbre que brinda la humildad del verdadero conocimiento, capaz de ennoblecer al estudiante y llevarlo a un nivel de comprensión más elevado.
Los conceptos filosóficos que utiliza el maestro abren nuevas vetas de indagación en los asistentes y sus definiciones de sublimidad, ingenuidad, sentimientos y emoción disipan toda neblina romántica y colocan el conocimiento al alcance del lego.
Ayer, por ejemplo, utilizando recursos alegóricos y metafóricos, desmenuzó palabra por palabra, nota por nota, una de las arias que correponden al personaje de Rigoletto de la obra del mismo nombre de G. Verdi, forzando a que el estudiante barítono que hacía el papel, fuera interiorizando la gama de emociones por las que atraviesa el personaje en cinco minutos: odio, ira, autocompasión, súplica, piedad. El manejo vocal es montado en función del manejo emocional del personaje, de forma que para lograrlo, el estudiante debe administrar volumen y expresión vocal a fin de no ejecutar de forma "plana" y aburrida el aria, sino en el entendido de que busca transmitir una emoción humana profunda en el oyente, no simplemente una "bonita" voz. Estos ejercicios con cada uno de los cantantes ha venido produciendo asombrosos descubrimientos y un mejoramiento casi instantáneo en los aprendices. Luego de que el barítono logró un nivel crítico en la interpretación, algunos de los asistentes dejaron escapar algunas lagrimillas de emoción. El maestro simplemente sonrió como si estuviera felicitando a todos, publico y cantante.
No es tan difícil identificar a un gran maestro, éstos tienen luz propia.
Uno que ve los toros desde la barrera (asistiendo de oyente), puede disfrutar enormemente de esta experiencia única de aprendizaje.
UN CURSO INÉDITO DE ÓPERA
Una enorme exigencia para sus participantes está representando el Curso de Perfeccionamiento de canto operístico que se celebra en Beatyfulville auspiciado por la Universidad de Sonora y el Instituto Sonorense de Cultura.
Varios cantantes provinientes de la Ciudad de México, Monterrey, Sinaloa y Pachuca han asistido al curso para elevar su nivel interpretativo y vocal y, de paso, "medir fuerzas" entre sus compañeros de otros lugares del país.
El director escénico Tito Capobianco ha puesto en claro la dificultad que le es propia a los países tercermundistas para contar con una infraestructura suficiente que permita desarrollar los talentos que existen por doquier. Maestros, apoyo económico y cultural, tradición lírica y espacios adecuados, son algunas de las carencias que enfrenta la ópera y el arte en general, especialmente en provincia.
Capobianco es un director como hay pocos en el mundo: profundo conocedor de la historia del arte y de la Historia, conocedor indiscutible de prácticamente todas las óperas del repertorio internacional, cantante y director de teatro, son algunas de sus cualidades. Sin embago, su principal virtud es la de ser un maestro en el más amplio sentido del término. Un tipo con la reciedumbre que brinda la humildad del verdadero conocimiento, capaz de ennoblecer al estudiante y llevarlo a un nivel de comprensión más elevado.
Los conceptos filosóficos que utiliza el maestro abren nuevas vetas de indagación en los asistentes y sus definiciones de sublimidad, ingenuidad, sentimientos y emoción disipan toda neblina romántica y colocan el conocimiento al alcance del lego.
Ayer, por ejemplo, utilizando recursos alegóricos y metafóricos, desmenuzó palabra por palabra, nota por nota, una de las arias que correponden al personaje de Rigoletto de la obra del mismo nombre de G. Verdi, forzando a que el estudiante barítono que hacía el papel, fuera interiorizando la gama de emociones por las que atraviesa el personaje en cinco minutos: odio, ira, autocompasión, súplica, piedad. El manejo vocal es montado en función del manejo emocional del personaje, de forma que para lograrlo, el estudiante debe administrar volumen y expresión vocal a fin de no ejecutar de forma "plana" y aburrida el aria, sino en el entendido de que busca transmitir una emoción humana profunda en el oyente, no simplemente una "bonita" voz. Estos ejercicios con cada uno de los cantantes ha venido produciendo asombrosos descubrimientos y un mejoramiento casi instantáneo en los aprendices. Luego de que el barítono logró un nivel crítico en la interpretación, algunos de los asistentes dejaron escapar algunas lagrimillas de emoción. El maestro simplemente sonrió como si estuviera felicitando a todos, publico y cantante.
No es tan difícil identificar a un gran maestro, éstos tienen luz propia.
Uno que ve los toros desde la barrera (asistiendo de oyente), puede disfrutar enormemente de esta experiencia única de aprendizaje.
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CRUZ AZUL Y ATLANTE DAN EL PRIMER PASO
Aunque mínima, la ventaja de 2-1 que obtuvo hoy en el primer partido de la liquilla el equipo cementero del Cruz Azul sobre Jaguares de Chiapas, líder del torneo, es una ventaja importante. El director técnico azul Luis Fernando Tena cuenta con una baraja que puede inclinar las cosas a su favor si decide ir a la selva chiapaneca a jugar con el resultado y apostarle al contragolpe. Ya lo ha hecho y le ha resultado: sus hombres de ataque, Marcelo y Chelo Delgado pueden resolver un partido venciendo en la batalla cuerpo a cuerpo con sus adversarios. Si Chiapas se desespera y se va con todo al frente, dejará espacios que serán aprovechados por sus veloces adversarios. Cierto es que los jaguares cuentan con variantes ofensivas letales, pero la defensiva cruzazulina ha ido de menos a más y bien podría neutralizar a los naranjas.
De la mano de Chamagol, el Atlante se quedó con una ventaja de 2-O sobre Chivas de Guadalajara en el partido de ida del arranque de la liguilla. En cuanto al partido de vuelta, no debemos descartar una diablura de los potros en el Jalisco toda vez que su director técnico Miguel Herrera difícilmente renunciará a su vocación ofensiva. Atlante cuenta con individualidades suficientes para repetir lo que hicieron hoy por la tarde en la Ciudad de México. Si Atlante logra anotar antes que las Chivas, entonces el cuadro tapatío dependerá de un milagro. Pero las Chivas son amantes de los milagros y cuenta con una nómina bastante para darle la vuelta al marcador. Es cosa de que el Bofo Bautista salga en su noche. Quien anote primero estará en la siguiente ronda.
CRUZ AZUL Y ATLANTE DAN EL PRIMER PASO
Aunque mínima, la ventaja de 2-1 que obtuvo hoy en el primer partido de la liquilla el equipo cementero del Cruz Azul sobre Jaguares de Chiapas, líder del torneo, es una ventaja importante. El director técnico azul Luis Fernando Tena cuenta con una baraja que puede inclinar las cosas a su favor si decide ir a la selva chiapaneca a jugar con el resultado y apostarle al contragolpe. Ya lo ha hecho y le ha resultado: sus hombres de ataque, Marcelo y Chelo Delgado pueden resolver un partido venciendo en la batalla cuerpo a cuerpo con sus adversarios. Si Chiapas se desespera y se va con todo al frente, dejará espacios que serán aprovechados por sus veloces adversarios. Cierto es que los jaguares cuentan con variantes ofensivas letales, pero la defensiva cruzazulina ha ido de menos a más y bien podría neutralizar a los naranjas.
De la mano de Chamagol, el Atlante se quedó con una ventaja de 2-O sobre Chivas de Guadalajara en el partido de ida del arranque de la liguilla. En cuanto al partido de vuelta, no debemos descartar una diablura de los potros en el Jalisco toda vez que su director técnico Miguel Herrera difícilmente renunciará a su vocación ofensiva. Atlante cuenta con individualidades suficientes para repetir lo que hicieron hoy por la tarde en la Ciudad de México. Si Atlante logra anotar antes que las Chivas, entonces el cuadro tapatío dependerá de un milagro. Pero las Chivas son amantes de los milagros y cuenta con una nómina bastante para darle la vuelta al marcador. Es cosa de que el Bofo Bautista salga en su noche. Quien anote primero estará en la siguiente ronda.
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SE CORONÓ EL PORTO
Luego de su victoria de 3-0 sobre el Mónaco, quienes dudaron de que el Porto podría repetir su condición de indiscutible en la Liga Europea de Campeones tendrán que revisar sus cánones y creencias futboleras. El Porto no es sino el reflejo de la combinación de velocidad, intercambio y relevo de funciones, planteamiento táctico versátil y destreza personal, sin duda los elementos básicos del futbol actual. El resultado: efectividad y belleza. Las figuras valen, pero la diferencia la hace el sudor, no los grandes nombres. La calidad tiende a homogenizarse: actualmente el jugador de primer nivel cuenta con una técnica individual depuradísima, puede desempeñarse como elemento polifuncional, comprende mejor el concepto del juego en equipo y asume de forma más teórica los planteamientos tácticos en turno. En esta circunstancia, la individualidad de alta escuela puede hacerse notar pero el peso del equipo recae sobre la actividad colectiva de 11.
El Valencia es otro ejemplo del dominio de los jugadores de un concepto fincado más en la fe al esquema táctico y a la combatibidad de sus hombres, que a la propaganda y a la danza de cifras astronómicas.
SE CORONÓ EL PORTO
Luego de su victoria de 3-0 sobre el Mónaco, quienes dudaron de que el Porto podría repetir su condición de indiscutible en la Liga Europea de Campeones tendrán que revisar sus cánones y creencias futboleras. El Porto no es sino el reflejo de la combinación de velocidad, intercambio y relevo de funciones, planteamiento táctico versátil y destreza personal, sin duda los elementos básicos del futbol actual. El resultado: efectividad y belleza. Las figuras valen, pero la diferencia la hace el sudor, no los grandes nombres. La calidad tiende a homogenizarse: actualmente el jugador de primer nivel cuenta con una técnica individual depuradísima, puede desempeñarse como elemento polifuncional, comprende mejor el concepto del juego en equipo y asume de forma más teórica los planteamientos tácticos en turno. En esta circunstancia, la individualidad de alta escuela puede hacerse notar pero el peso del equipo recae sobre la actividad colectiva de 11.
El Valencia es otro ejemplo del dominio de los jugadores de un concepto fincado más en la fe al esquema táctico y a la combatibidad de sus hombres, que a la propaganda y a la danza de cifras astronómicas.
domingo, mayo 23, 2004
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LA ÓPERA ACÁ EN EL RANCHO
Para despachar el curso intensivo de perfeccionamiento de ópera, llegaron a Beautyfulville Luis Ledesma y Tito Capobianco, barítono y director escénico, respectivamente. Luis acaba de cerrar un ciclo de presentaciones en la ópera de Viena y Colonia; pese a su juventud, goza de un prestigio ganado a pulso por sus dotes vocales y escénicas. Por su parte, Capobianco tiene en su haber un largo historial como director escénico en los principales teatros de la ópera internacional; a él se atribuyen las versiones modernas de Tosca de Puccini, entre otras; condecorado por los gobiernos de Francia, Italia y los E.U., el director goza de la experiencia de habr realizado el montaje de unas 300 producciones, teniendo bajo su dirección a los cantantes de ópera de primer nivel más reconocidos.
Bien, pues hoy fue la audición abierta con los maestros y de 40 tiradores, 24 fueron seleccionados para recibir adiestramiento intensivo. La socia se coló al selecto grupo con la interpretación de una complicada aria de la ópera María Estuardo de Gaetano Donizetti (¿recuerdan el drama schilleriano de la Estuardo? De ahí se hizo el libreto de esta ópera). Como me soplé toda la audición, pueden creerme si digo que de un año a la fecha es notable un avance en el nivel de los cantantes locales. Una chica de Pachuca que se dejó venir al curso cantó la famosa aria de la Reina de la Noche de La flauta mágica de Mozart y dejó a todo mundo con el ojo cuadrado pues alcanzó el estratosférico Fa sobreagudo que exige ese rol (Al Hump le pasé un klennex porque se le salió la baba).
Lamento mucho que una enfermedad haya evitado contar por acá con la presencia de nuestro litle bro Operamaníacos.
Bueno, el curso tendrá una semana de duración y el Hump y yo estaremos pelando el ojo de oyentes a ver si se nos pega algo. Estaremos posteando tips de cómo masca la iguana.
LA ÓPERA ACÁ EN EL RANCHO
Para despachar el curso intensivo de perfeccionamiento de ópera, llegaron a Beautyfulville Luis Ledesma y Tito Capobianco, barítono y director escénico, respectivamente. Luis acaba de cerrar un ciclo de presentaciones en la ópera de Viena y Colonia; pese a su juventud, goza de un prestigio ganado a pulso por sus dotes vocales y escénicas. Por su parte, Capobianco tiene en su haber un largo historial como director escénico en los principales teatros de la ópera internacional; a él se atribuyen las versiones modernas de Tosca de Puccini, entre otras; condecorado por los gobiernos de Francia, Italia y los E.U., el director goza de la experiencia de habr realizado el montaje de unas 300 producciones, teniendo bajo su dirección a los cantantes de ópera de primer nivel más reconocidos.
Bien, pues hoy fue la audición abierta con los maestros y de 40 tiradores, 24 fueron seleccionados para recibir adiestramiento intensivo. La socia se coló al selecto grupo con la interpretación de una complicada aria de la ópera María Estuardo de Gaetano Donizetti (¿recuerdan el drama schilleriano de la Estuardo? De ahí se hizo el libreto de esta ópera). Como me soplé toda la audición, pueden creerme si digo que de un año a la fecha es notable un avance en el nivel de los cantantes locales. Una chica de Pachuca que se dejó venir al curso cantó la famosa aria de la Reina de la Noche de La flauta mágica de Mozart y dejó a todo mundo con el ojo cuadrado pues alcanzó el estratosférico Fa sobreagudo que exige ese rol (Al Hump le pasé un klennex porque se le salió la baba).
Lamento mucho que una enfermedad haya evitado contar por acá con la presencia de nuestro litle bro Operamaníacos.
Bueno, el curso tendrá una semana de duración y el Hump y yo estaremos pelando el ojo de oyentes a ver si se nos pega algo. Estaremos posteando tips de cómo masca la iguana.
sábado, mayo 22, 2004
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DÍ QUE VIENES DE ALLÁ, DE UN MUNDO RARO: José Alfredo Jiménez
...Esta es la nota publicada el 19 de mayo en el suplemento internético semanal Ciberp@ís del diario madrileño EL PAÍS. Agradecemos a Joseph M. Sarriegui sus comentarios. Otro agradecimiento a J.L. Vidal Pérez, que desde la capital hispana nos envió el facsímil de la nota de marras (¿tiene o no de marras una connotación marinera?, ya, ¡díganlo!, acaben con esa duda).
'Weblogs'
HUMPHREY
BLOGGART
...............................
Josep M. Sarriegui
"Aunque este espacio no fue creado con fines terapéuticos, bien pudiera servir para curar el insomnio de algunos. La receta es sencilla: si no puedes dormir porque las presiones económicas, amorosas, eróticas, blogóticas te espantaron el sueño... léelo y verás que pronto te dará sueño nuevamente." Desde México, Nacho Moncada ("autor que escribe poco y publica menos") ha creado una bitácora que contradice su declaración de intenciones. No, no es un weblog para quedarse dormido, empezando por su nombre, Humphrey Bloggart, una fusión entre Bogart y Blog que nos avisa de su pasión por el cine y la literatura.
Surca el ciberespacio desde enero de 2003 y en él las referencias a la literatura latinoamericana son la constante mayor, aunque ni mucho menos las únicas. "Textos, controversias, premisas falsas y elucubraciones" componen, según su creador, una bitácora en la que Gabriel García Márquez, Carlos Fuentes, Nicolás Guillén son ensalzados, criticados y escrutados... Y en la que conviven junto a un Charles Bronson "bronceado y verosímil" y a un Rocky "en el asalto once de la pelea con el ruso". Un poco más allá Leibnitz, Nicolás de Cusa, Donizetti, Rachmaninoff... Y mucha guasa literaria como ésta: "Definición de ficción breve: Una historia, si brev, mej." Literatura en SMS.
La página inicial incluye un canal de charla y nos recuerda que ha sido premiado con la Atalaya de oro 2004, galardón otorgado por el divulgador Juan Julián Merelo para agasajar a las bitácoras más enlazadas de la blogósfera hispana, partiendo del listado de Nedstat, empresa de medición del tráfico en internet.
- http://humphreybloggart.blogspot.com/
- http://atalaya.blogalia.com/historias/14995 (fin de la nota)
(-Humphrey, eres un hipócrita, dijiste que ibas a señalarle a Sarriegui dos errores tipo-ortográficos de su nota periodística-.
-Joder, no me gusta patear el pesebre, además por lo común los responsables de estos errores son los linotipistas-.
-Pero si los linotipistas ya no existen-.
-Bueno, entonces tu sabrás a quien culpar.
-No, yo no sé.-
-Entonces déjalo así-
-Ni madres, el profe Fermín González dijo en el Taller de Redacción (el II) que el manual de estilo de El País era la ley para los diarios de habla hispana-.
-Y eso qué-.
-Pos que nunca está de más señalar los errorcillos-.
-Eso vale gorro, lo único que vas a ganar es que ya no te publiquen ni madres-
-Espérate... el problema no es simplemente señalar un errorcito, el problema es que ese error afecta terriblemente tu apellido...-
-Tampoco, tampoco, es algo insignificante, ya otros se han equivocado antes...
-Sí, el problema es por qué se equivocan en tu apellido-
-Bueno, la bronca es que Mondaca no es un apellido fácil de tragar-.
-Me estás albureando, ¿no?-
-Jejeje, no, no es eso... Mira, déjalo así. Total, para acabar con este rollo bizantino mejor voy a decir los errorcillos. Ahí van: 1) uno de los colaboradores de Humphreybloggart se llama Nacho Mondaca (no Moncada) y 2) la palabra blogósfera lleva acento.)
DÍ QUE VIENES DE ALLÁ, DE UN MUNDO RARO: José Alfredo Jiménez
...Esta es la nota publicada el 19 de mayo en el suplemento internético semanal Ciberp@ís del diario madrileño EL PAÍS. Agradecemos a Joseph M. Sarriegui sus comentarios. Otro agradecimiento a J.L. Vidal Pérez, que desde la capital hispana nos envió el facsímil de la nota de marras (¿tiene o no de marras una connotación marinera?, ya, ¡díganlo!, acaben con esa duda).
'Weblogs'
HUMPHREY
BLOGGART
...............................
Josep M. Sarriegui
"Aunque este espacio no fue creado con fines terapéuticos, bien pudiera servir para curar el insomnio de algunos. La receta es sencilla: si no puedes dormir porque las presiones económicas, amorosas, eróticas, blogóticas te espantaron el sueño... léelo y verás que pronto te dará sueño nuevamente." Desde México, Nacho Moncada ("autor que escribe poco y publica menos") ha creado una bitácora que contradice su declaración de intenciones. No, no es un weblog para quedarse dormido, empezando por su nombre, Humphrey Bloggart, una fusión entre Bogart y Blog que nos avisa de su pasión por el cine y la literatura.
Surca el ciberespacio desde enero de 2003 y en él las referencias a la literatura latinoamericana son la constante mayor, aunque ni mucho menos las únicas. "Textos, controversias, premisas falsas y elucubraciones" componen, según su creador, una bitácora en la que Gabriel García Márquez, Carlos Fuentes, Nicolás Guillén son ensalzados, criticados y escrutados... Y en la que conviven junto a un Charles Bronson "bronceado y verosímil" y a un Rocky "en el asalto once de la pelea con el ruso". Un poco más allá Leibnitz, Nicolás de Cusa, Donizetti, Rachmaninoff... Y mucha guasa literaria como ésta: "Definición de ficción breve: Una historia, si brev, mej." Literatura en SMS.
La página inicial incluye un canal de charla y nos recuerda que ha sido premiado con la Atalaya de oro 2004, galardón otorgado por el divulgador Juan Julián Merelo para agasajar a las bitácoras más enlazadas de la blogósfera hispana, partiendo del listado de Nedstat, empresa de medición del tráfico en internet.
- http://humphreybloggart.blogspot.com/
- http://atalaya.blogalia.com/historias/14995 (fin de la nota)
(-Humphrey, eres un hipócrita, dijiste que ibas a señalarle a Sarriegui dos errores tipo-ortográficos de su nota periodística-.
-Joder, no me gusta patear el pesebre, además por lo común los responsables de estos errores son los linotipistas-.
-Pero si los linotipistas ya no existen-.
-Bueno, entonces tu sabrás a quien culpar.
-No, yo no sé.-
-Entonces déjalo así-
-Ni madres, el profe Fermín González dijo en el Taller de Redacción (el II) que el manual de estilo de El País era la ley para los diarios de habla hispana-.
-Y eso qué-.
-Pos que nunca está de más señalar los errorcillos-.
-Eso vale gorro, lo único que vas a ganar es que ya no te publiquen ni madres-
-Espérate... el problema no es simplemente señalar un errorcito, el problema es que ese error afecta terriblemente tu apellido...-
-Tampoco, tampoco, es algo insignificante, ya otros se han equivocado antes...
-Sí, el problema es por qué se equivocan en tu apellido-
-Bueno, la bronca es que Mondaca no es un apellido fácil de tragar-.
-Me estás albureando, ¿no?-
-Jejeje, no, no es eso... Mira, déjalo así. Total, para acabar con este rollo bizantino mejor voy a decir los errorcillos. Ahí van: 1) uno de los colaboradores de Humphreybloggart se llama Nacho Mondaca (no Moncada) y 2) la palabra blogósfera lleva acento.)
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CRUZ AZUL DESTRONÓ AL PACHUCA
El campeón Pachuca no supo anotar en el primer tiempo y perdió la corona en su propia cancha. Ni Claudinho ni Caballero ni Chitiva tuvieron la puntería para meter a los Tuzos en el partido decisivo y Cruz Azul aguantó el temporal de la primera parte. En el segundo tiempo la Máquina manejó su línea defensiva como no había podido hacerlo en todo el campeonato; Melvin Brown y Cata Díaz sacaron todo por arriba y anularon la ofensiva tuza demostrando un excelente escalonamiento y un marcaje encimoso que tampoco permitió nada al refuerzo de refresco el Buitre Alves. Demasiados centros al área, controlados por los centrales de la Máquina, fueron tónica del encuentro; los Tuzos evidenciaron escasez de variantes ofensivas y fue notoria la ausencia de Valdés. Calero evitó que la desgracia se abultara.
Por su parte, Luciano Figueroa demostró por qué se ha ganado la titularidad en la punta del ataque azul: 5 goles en tres partidos definitivos. Anotó el de la confianza y el Chelo Delgado cerró con su gol de último minuto la tapa del ataúd pachuco. Atinado manejo de partido de Luis F. Tena quien ahora le gana la partida a Vucetich. Gran partido de Marcelo Delgado y del Conejo Pérez.
Cruz Azul-Jaguares, de pronóstico reservado. Todo se definirá en el primer juego, ya lo verán.
Por otro lado, las ausencias de jugadores extranjeros en la fase final de la liguilla exhibe la dislexia de los directivos de la Federación Mexicana de Futbol. Pumas sigue siendo mi favorito.
CRUZ AZUL DESTRONÓ AL PACHUCA
El campeón Pachuca no supo anotar en el primer tiempo y perdió la corona en su propia cancha. Ni Claudinho ni Caballero ni Chitiva tuvieron la puntería para meter a los Tuzos en el partido decisivo y Cruz Azul aguantó el temporal de la primera parte. En el segundo tiempo la Máquina manejó su línea defensiva como no había podido hacerlo en todo el campeonato; Melvin Brown y Cata Díaz sacaron todo por arriba y anularon la ofensiva tuza demostrando un excelente escalonamiento y un marcaje encimoso que tampoco permitió nada al refuerzo de refresco el Buitre Alves. Demasiados centros al área, controlados por los centrales de la Máquina, fueron tónica del encuentro; los Tuzos evidenciaron escasez de variantes ofensivas y fue notoria la ausencia de Valdés. Calero evitó que la desgracia se abultara.
Por su parte, Luciano Figueroa demostró por qué se ha ganado la titularidad en la punta del ataque azul: 5 goles en tres partidos definitivos. Anotó el de la confianza y el Chelo Delgado cerró con su gol de último minuto la tapa del ataúd pachuco. Atinado manejo de partido de Luis F. Tena quien ahora le gana la partida a Vucetich. Gran partido de Marcelo Delgado y del Conejo Pérez.
Cruz Azul-Jaguares, de pronóstico reservado. Todo se definirá en el primer juego, ya lo verán.
Por otro lado, las ausencias de jugadores extranjeros en la fase final de la liguilla exhibe la dislexia de los directivos de la Federación Mexicana de Futbol. Pumas sigue siendo mi favorito.
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SOLICITUD
Tardó en caernos el veinte. En el comentario del 20 de mayo de bicubic que masticamos en el post previo al anterior, pensábamos que Ciberp@ís, donde nuestro amigo conoció nuestra bitácora, era otra página de la web, sin embargo, venimos a enterarnos de que se trata del suplemento semanal sobre asuntos internéticos del diario madrileño El país. Desafortunadamente no pudimos encontrar su contenido pues tener acceso a ese suplemento exige pagar la suscripción, je, qué detalle. Por otro lado, conseguir El país en estos lugares olvidados de Dios es tan difícil como someter a Shrek a un tratamiento epidérmico tipo Michael Jackson.
De modo que si alguien, en este o aquel continente, tiene acceso al suplemento de marras (¿tiene de marras una connotación marinera?), acérquelo por favor a esta esquina; como recompensa, esta bitácora se compromete a obsequiar un racimo de diez aforismos inéditos relativos al sudor de los caballos, la mortalidad de los cangrejos y otros temas de primer orden.
("Oye Humphrey, a los que respondan lo de marras, ¿no será bueno prometerles un haikú inédito o algo así?". -Primero dime de dónde carajos vas a sacar un haikú-).
SOLICITUD
Tardó en caernos el veinte. En el comentario del 20 de mayo de bicubic que masticamos en el post previo al anterior, pensábamos que Ciberp@ís, donde nuestro amigo conoció nuestra bitácora, era otra página de la web, sin embargo, venimos a enterarnos de que se trata del suplemento semanal sobre asuntos internéticos del diario madrileño El país. Desafortunadamente no pudimos encontrar su contenido pues tener acceso a ese suplemento exige pagar la suscripción, je, qué detalle. Por otro lado, conseguir El país en estos lugares olvidados de Dios es tan difícil como someter a Shrek a un tratamiento epidérmico tipo Michael Jackson.
De modo que si alguien, en este o aquel continente, tiene acceso al suplemento de marras (¿tiene de marras una connotación marinera?), acérquelo por favor a esta esquina; como recompensa, esta bitácora se compromete a obsequiar un racimo de diez aforismos inéditos relativos al sudor de los caballos, la mortalidad de los cangrejos y otros temas de primer orden.
("Oye Humphrey, a los que respondan lo de marras, ¿no será bueno prometerles un haikú inédito o algo así?". -Primero dime de dónde carajos vas a sacar un haikú-).
jueves, mayo 20, 2004
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AHORA SIGUE EL MAESE WOLDENBERG
Sí, Televisa es la neta. Toca el turno al IFEólogo José Woldenberg quien tendrá su programa en la vitrina del Canal 2. El título de la serie es aturdidor: La historia de la democracia en México (el profe Krausse le prestará sus videos históricos), y bueno, que más podemos pedir, contará con la crema y nata de la intelectualidad y la polaca arrullándonos con sermones, críticas y alabanzas, estén pendientes. De un tiempo a la fecha Woldenberg ha decidido mantener un look tomado de los Rolling Stones de los 60s (chequen fotos de entonces de Charlie Watts y Mick Jagger), no se ve mal, lo deplorable son los lentes de Clark Kent que solía ponerse cuando multaba partidos políticos. Veo venir una tormenta autollamada poder ciudadano, voy por mi paraguas.
AHORA SIGUE EL MAESE WOLDENBERG
Sí, Televisa es la neta. Toca el turno al IFEólogo José Woldenberg quien tendrá su programa en la vitrina del Canal 2. El título de la serie es aturdidor: La historia de la democracia en México (el profe Krausse le prestará sus videos históricos), y bueno, que más podemos pedir, contará con la crema y nata de la intelectualidad y la polaca arrullándonos con sermones, críticas y alabanzas, estén pendientes. De un tiempo a la fecha Woldenberg ha decidido mantener un look tomado de los Rolling Stones de los 60s (chequen fotos de entonces de Charlie Watts y Mick Jagger), no se ve mal, lo deplorable son los lentes de Clark Kent que solía ponerse cuando multaba partidos políticos. Veo venir una tormenta autollamada poder ciudadano, voy por mi paraguas.
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COÑO, QUE NOS HAN RESEÑAO EN LA MADRE PATRIA
Armando nos informa que bicubic ha publicado una reseña sobre las elucubraciones y falsas promesas (perdón, premisas) que aquí se despachan de forma gratuita... Échenle un ojo... El tomatazo de bicubic es editado por bitácoras. Hombre, un honor que se ocupen de nosotros en estos momentos en que el pueblo español se encuentra tan atento a y ocupao en los preparativos de la boda real. Y ¡que viva el Valencia!
COÑO, QUE NOS HAN RESEÑAO EN LA MADRE PATRIA
Armando nos informa que bicubic ha publicado una reseña sobre las elucubraciones y falsas promesas (perdón, premisas) que aquí se despachan de forma gratuita... Échenle un ojo... El tomatazo de bicubic es editado por bitácoras. Hombre, un honor que se ocupen de nosotros en estos momentos en que el pueblo español se encuentra tan atento a y ocupao en los preparativos de la boda real. Y ¡que viva el Valencia!
miércoles, mayo 19, 2004
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CEBOLLAZO
Desde ayer, el compa que comparte teclazos en esta página anda como si hubiera consumido peyote en mal estado. Sí, fue temprano cuando a la cantina le corrieron a avisar que los jueces (de Sinaloa, creo) decidieron otorgarle el premio del Concurso del Libro Sonorense 2004 en el género de Cuento. Al enterarse entró en un estado de catalepsia recurrente y, desacostumbrado a noticias infaustas y repentinas, el pobre comenzó a decir incoherencias. Fue necesario servirle otra y hablarle con vocesita de enfermera de hospital privado (en el IMSS, por ejemplo, son muy gritonas) para traerlo de aquel estado alterado. Ya recuperado, el colega dijo que aquello era motivo de íntimas reflexiones personales pues el resultado iba a recrudecer la torcida opinión de ser un "cuentero" que con frecuencia le endilga su socia. Pese a haber recuperado la conciencia, nuestro amigo por poco se va sin pagar la cuenta.
Estando así las cosas eludí mortificarlo con las preguntas obligadas: ¿dónde va a ser la pisteada, cuándo la carne asada? etcétera. Por la tarde, algunos de sus amigos más allegados le daban consejos sobre cómo comportarse en público, toda vez que los reporteros del periódico Cambio buscaban una entrevista con él. Le dijeron, por ejemplo, que no se peinara de raya en medio y tirara el chicle a la hora de las preguntas. Yo no dije nada, pero ahora pienso advertirle que mejor escriba lo que va a decir y no se vaya a soltar hablando hasta por los codos de todo y de nada, como es su costumbre. Verán, ayer ya comenzaba a alegar que los jueces que lo encontraron ganador deben haber andado crudos, y que cómo era posible que no hubiera mejores trabajos que los suyos... "Cállate pendejo, le tuvimos que decir, qué falta de respeto para los jueces". Como si no supiésemos que los jueces hacen un pequeño sorteo con bolitas de papel en un vaso para escoger al ganador. Y pues ahora le tocó la bolita al compa. En relación al premio económico, seguramente que sus acreedores, encabezados por Banamex y Banorte, deben ser los más felices toda vez que pondrá al corriente sus letras vencidas (las letras lo persiguen hasta en las deudas). Pese a todo no me voy a quedar con las ganas de pedirle que, acá de cuates y a manera de compensar la paciencia que le he tenido, me obsequie las botas de cuero graso que me guiñaron el ojo el otro día en la zapatería El botudo. Dios dirá.
CEBOLLAZO
Desde ayer, el compa que comparte teclazos en esta página anda como si hubiera consumido peyote en mal estado. Sí, fue temprano cuando a la cantina le corrieron a avisar que los jueces (de Sinaloa, creo) decidieron otorgarle el premio del Concurso del Libro Sonorense 2004 en el género de Cuento. Al enterarse entró en un estado de catalepsia recurrente y, desacostumbrado a noticias infaustas y repentinas, el pobre comenzó a decir incoherencias. Fue necesario servirle otra y hablarle con vocesita de enfermera de hospital privado (en el IMSS, por ejemplo, son muy gritonas) para traerlo de aquel estado alterado. Ya recuperado, el colega dijo que aquello era motivo de íntimas reflexiones personales pues el resultado iba a recrudecer la torcida opinión de ser un "cuentero" que con frecuencia le endilga su socia. Pese a haber recuperado la conciencia, nuestro amigo por poco se va sin pagar la cuenta.
Estando así las cosas eludí mortificarlo con las preguntas obligadas: ¿dónde va a ser la pisteada, cuándo la carne asada? etcétera. Por la tarde, algunos de sus amigos más allegados le daban consejos sobre cómo comportarse en público, toda vez que los reporteros del periódico Cambio buscaban una entrevista con él. Le dijeron, por ejemplo, que no se peinara de raya en medio y tirara el chicle a la hora de las preguntas. Yo no dije nada, pero ahora pienso advertirle que mejor escriba lo que va a decir y no se vaya a soltar hablando hasta por los codos de todo y de nada, como es su costumbre. Verán, ayer ya comenzaba a alegar que los jueces que lo encontraron ganador deben haber andado crudos, y que cómo era posible que no hubiera mejores trabajos que los suyos... "Cállate pendejo, le tuvimos que decir, qué falta de respeto para los jueces". Como si no supiésemos que los jueces hacen un pequeño sorteo con bolitas de papel en un vaso para escoger al ganador. Y pues ahora le tocó la bolita al compa. En relación al premio económico, seguramente que sus acreedores, encabezados por Banamex y Banorte, deben ser los más felices toda vez que pondrá al corriente sus letras vencidas (las letras lo persiguen hasta en las deudas). Pese a todo no me voy a quedar con las ganas de pedirle que, acá de cuates y a manera de compensar la paciencia que le he tenido, me obsequie las botas de cuero graso que me guiñaron el ojo el otro día en la zapatería El botudo. Dios dirá.
lunes, mayo 17, 2004
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¿ES TELEVISA LA CAPITAL DE LA REPÚBLICA DE LAS LETRAS?
Jorge Volpi es ahora comentarista invitado de Televisa. En su rollo nocturno de hoy, el escritor adiverte que el mundo sigue siendo regido por unos cuantos (Gracias, Jorge, lo olvidábamos). Volpi sigue el camino de Paz, Monsiváis, Krause y Aguilar Camín en lo que vendría a ser una reedición de aquel comercial de Dorian Grey, "pasos a la fama". Televisa, escaparate de laureados escritores, busca el justo medio y da brochazos cultureros a una parogramación plagada de estupefacientes masivos como el BBV (Big Brother Vip, no el Banco Bilbao-Vizcaya) y la familia Peluche. Los medios televisivos son entonces la pantalla de la realidad, de la neta. Lo que no pasa por el ojo de vidrio no existe. El escritor no puede desembarazarse de este paradigma y atiende a la convocatoria de Azcárraga y López Dóriga a probar la miel de la farándula.
Cosas veredes, Sancho...
¿ES TELEVISA LA CAPITAL DE LA REPÚBLICA DE LAS LETRAS?
Jorge Volpi es ahora comentarista invitado de Televisa. En su rollo nocturno de hoy, el escritor adiverte que el mundo sigue siendo regido por unos cuantos (Gracias, Jorge, lo olvidábamos). Volpi sigue el camino de Paz, Monsiváis, Krause y Aguilar Camín en lo que vendría a ser una reedición de aquel comercial de Dorian Grey, "pasos a la fama". Televisa, escaparate de laureados escritores, busca el justo medio y da brochazos cultureros a una parogramación plagada de estupefacientes masivos como el BBV (Big Brother Vip, no el Banco Bilbao-Vizcaya) y la familia Peluche. Los medios televisivos son entonces la pantalla de la realidad, de la neta. Lo que no pasa por el ojo de vidrio no existe. El escritor no puede desembarazarse de este paradigma y atiende a la convocatoria de Azcárraga y López Dóriga a probar la miel de la farándula.
Cosas veredes, Sancho...
domingo, mayo 16, 2004
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BREVE
Al aforismo que publicamos aquí el mero días de las progenitoras ya le apareció dueño: se trata del Éktor Henrique Martínez, quien reitera su amenaza de comparecer en el encuentro de amantes del verso libre, el rimado y el compuesto, que se celebrará del 4 al 6 de junio (si no tendrán aguante los escribidores de renglón cortado). La fecha se empalma con el mitin de blogueros que se realizará bajo las candilejas de la noche en la croqueta TJ. Ambas congregatas tienen el tinte de ser eventos promocionados por alguna cervecería o casa destiladora toda vez que esos fandangos son ocasión para derramar diluvios torrenciales de cerveza, vino y licores espirituosos por los arrecinados aparatos digestivos de sus participantes.
En la reunión de Beautyfulville, auspiciada por cierta clica malora que los días de calor extremo se apeñusca entre los heterodoxos murales de una cantina esquinera denominada El Pluma Blanca, quien mandará ponerle monedas a la rocola será el ticher Raúl Acevedo Savín, activo siempre desde su tarima sita en los vestíbulos de la burocracia universitaria. Para mayores informes sobre esta buhardilla elegíaca, pongo a disposición del respetable la página que el ticher Acevedo ha diseñado para promocionar a los escribidores del PLUMA BLANCA
Ahí encontrarán textos de varios compas míos que a continuación enumero en fila india: José Angel Calderón, Arturo Valencia y Paco Luna. El maese Calderón es un experimentado promotor cultural y tiene un ensayo chingón sobre León Felipe; Arturo, quien por cierto vivió varios añucos en TJ enredado en los cables de una radio, era hasta la semana pasada mi profe de Filosofía aunque, recordar es vivir, lo conozco desde principios de los setentas en que tocábamos con la lira rolas de Crosby, Stills, Nash & Young; Paco, igual que Arturo, era condiscípulo en la griférrima Prepa Central de la Unison y da en ser maestro de Letras en sus ratos de ocio, de él leo actualmente su La cruz de la parroquia, libro ensayero que tuvo a bien obsequiarme, acá con precio de cuates, por módicos cien varos. (Pinche Paco, así pa qué quiero enemigos).
("Humphrey, ya te colgaste con este epitafio que osaste titular Breve... además, en honor a la verdad, la pandilla del Pluma Blanca no necesita de temperaturas elevadas para enramarse en aquel subterfugio". -Perdón, me ofuscó la nostalgia, ya pues: fin-).
BREVE
Al aforismo que publicamos aquí el mero días de las progenitoras ya le apareció dueño: se trata del Éktor Henrique Martínez, quien reitera su amenaza de comparecer en el encuentro de amantes del verso libre, el rimado y el compuesto, que se celebrará del 4 al 6 de junio (si no tendrán aguante los escribidores de renglón cortado). La fecha se empalma con el mitin de blogueros que se realizará bajo las candilejas de la noche en la croqueta TJ. Ambas congregatas tienen el tinte de ser eventos promocionados por alguna cervecería o casa destiladora toda vez que esos fandangos son ocasión para derramar diluvios torrenciales de cerveza, vino y licores espirituosos por los arrecinados aparatos digestivos de sus participantes.
En la reunión de Beautyfulville, auspiciada por cierta clica malora que los días de calor extremo se apeñusca entre los heterodoxos murales de una cantina esquinera denominada El Pluma Blanca, quien mandará ponerle monedas a la rocola será el ticher Raúl Acevedo Savín, activo siempre desde su tarima sita en los vestíbulos de la burocracia universitaria. Para mayores informes sobre esta buhardilla elegíaca, pongo a disposición del respetable la página que el ticher Acevedo ha diseñado para promocionar a los escribidores del PLUMA BLANCA
Ahí encontrarán textos de varios compas míos que a continuación enumero en fila india: José Angel Calderón, Arturo Valencia y Paco Luna. El maese Calderón es un experimentado promotor cultural y tiene un ensayo chingón sobre León Felipe; Arturo, quien por cierto vivió varios añucos en TJ enredado en los cables de una radio, era hasta la semana pasada mi profe de Filosofía aunque, recordar es vivir, lo conozco desde principios de los setentas en que tocábamos con la lira rolas de Crosby, Stills, Nash & Young; Paco, igual que Arturo, era condiscípulo en la griférrima Prepa Central de la Unison y da en ser maestro de Letras en sus ratos de ocio, de él leo actualmente su La cruz de la parroquia, libro ensayero que tuvo a bien obsequiarme, acá con precio de cuates, por módicos cien varos. (Pinche Paco, así pa qué quiero enemigos).
("Humphrey, ya te colgaste con este epitafio que osaste titular Breve... además, en honor a la verdad, la pandilla del Pluma Blanca no necesita de temperaturas elevadas para enramarse en aquel subterfugio". -Perdón, me ofuscó la nostalgia, ya pues: fin-).
viernes, mayo 14, 2004
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GRABADOS
Recién llego de la inauguración de la exposición de grabado mexicano contemporáneo (obras a partir de 1970) que se presenta en el Centro de Gobierno. Los 47 artistas que exponen reciben centavitos del Sistema Nacional de Creadores. Cuevas, Anguiano, Felguérez, Rulfo, Monroy, entre muchos otros, nos envían grabados realizados con diversas técnicas y, la verdad, me desilusionan. Algunos llaman la atención por su intención innovadora o por su acierto composicional, sin embargo, la mayoría me parece un fraude consumado, incluyendo las mamadas garabateadas y repetitivas de José Luis Cuevas. Los vinos chileno y alemán y la presentación de la orquesta de cámara de la recién creada Orquesta Sinfónica de Sonora hicieron menos cansona la velada. Da risa el protocolo y las genuflexiones de las autoridades ante los mitos grandilocuentes del arte actual y qué decir de los rollos que leeremos mañana en las páginas culturales de estos lugares olvidados de Dios.
GRABADOS
Recién llego de la inauguración de la exposición de grabado mexicano contemporáneo (obras a partir de 1970) que se presenta en el Centro de Gobierno. Los 47 artistas que exponen reciben centavitos del Sistema Nacional de Creadores. Cuevas, Anguiano, Felguérez, Rulfo, Monroy, entre muchos otros, nos envían grabados realizados con diversas técnicas y, la verdad, me desilusionan. Algunos llaman la atención por su intención innovadora o por su acierto composicional, sin embargo, la mayoría me parece un fraude consumado, incluyendo las mamadas garabateadas y repetitivas de José Luis Cuevas. Los vinos chileno y alemán y la presentación de la orquesta de cámara de la recién creada Orquesta Sinfónica de Sonora hicieron menos cansona la velada. Da risa el protocolo y las genuflexiones de las autoridades ante los mitos grandilocuentes del arte actual y qué decir de los rollos que leeremos mañana en las páginas culturales de estos lugares olvidados de Dios.
jueves, mayo 13, 2004
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FIN DE SEMESTRE
Entrega de trabajos y exámenes finales mantienen a mi sistema sensorial ocupado y a mi aparato digestivo irritado. Siempre he sostenido que nací con diez minutos de retraso y esos diez minutos los cargo como una condena en todas mis citas. Las pocas horas de sueño también le ponen crema a los tacos y una leve disminución en la demanda de mercancías de piel completa un desfavorable cuadro de tensión. Mi repertorio de interjecciones y altisonancias es visitado con mayor frecuencia en las horas pico y tiendo a dejar para mañana lo que puedo hacer hoy.
Así que por ahora no tengo humor para escribir. Por favor cierren la puerta y saquen al gato.
FIN DE SEMESTRE
Entrega de trabajos y exámenes finales mantienen a mi sistema sensorial ocupado y a mi aparato digestivo irritado. Siempre he sostenido que nací con diez minutos de retraso y esos diez minutos los cargo como una condena en todas mis citas. Las pocas horas de sueño también le ponen crema a los tacos y una leve disminución en la demanda de mercancías de piel completa un desfavorable cuadro de tensión. Mi repertorio de interjecciones y altisonancias es visitado con mayor frecuencia en las horas pico y tiendo a dejar para mañana lo que puedo hacer hoy.
Así que por ahora no tengo humor para escribir. Por favor cierren la puerta y saquen al gato.
martes, mayo 11, 2004
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OVNIS
¿Vieron los ovnis que transmitió ayer Joaquín López Dóriga?
Lucecitas avistadas por el radar y otros instrumentos de un avión del ejército mexicano encargado de zorrear a narcos. (Todo esto ocurre mientras echo un vistazo a la vida y obra de Carlos Fuentes).
La noticia, viniendo de quien vino, de elementos de nuestras múltiplemente heróicas Fuerzas Armadas, me sobresaltó. Pero mi desazón alcanzó un grado karmático de tranquilidad al enterarme de que Jaime Maussan tomaba a su cargo la interpretación del fenómeno. Estamos salvados: Maussan es uno de los pocos ciudadanos en esta nación que tiene más canas que yo y no puedo sino otorgarle una autoridad suprema cuando habla. Si no, ¿dónde quedaría la honra de quienes portamos orgullosos esas premoniciones capilares del Alzehimer?.
Cuando Jaime Maussan emite significantes fonéticos caigo en un estado de catalepsia conciente y mi imaginación vaga difusa por los corredores alucinantes que crearon en su (s) momento (s) Ray Bradbury y José Córdoba Montoya. Observo el fenómeno de la ficción ovnícola con los catalejos de lo real maravilloso. Entro en trance y emito lucecitas fosforescentes. Luego concentro las escasas dioptrías de estas imágenes superpuestas que mi sistema parasimpático puede retener y pienso (es un rasgo no lineal de la mente) en los textos que solía escribir en su blog Mr. Phuy. Acto seguido, a manera de paréntesis, pienso en Zico e intento repasar los prolegómenos del fracaso -la mente hace paréntesis imprevistos-, (todo porque Mr. Phuy ha logrado refrescar la desastroza actuación de ese jugador en cierto mundial). Luego reacciono y regreso. Carlos Fuentes no alcanza a emocionarme y a muchos de ustedes les habrá pasado igual. Monólogo interno en La región más transparente (choteado desde "La luciérnaga" de Mariano Azuela); Aura, narración vs. la segunda persona (uno mismo pendejeando como lector), ensayos al borde, discursos abarrotados de citas de famosos... En síntesis: Carlos Fuentes es un escritor de OFICIO. Lo lamento. El cuate sabe escribir pendejadas con cierto oficio. Perdonen si estoy borracho, pero juzguen por ustedes mismos la siguiente perogrullada:
"Tiempo is pánico"
"El tiempo hispánico también es tiempo de México: omnipresente pero ocultado (oh!), vehículo original de la tradición occidental (¡Ole!), tiempo de la Conquista y de la Colonia, rechazado por la Independencia y por la subsecuente confianza dada a los tiempos ingleses, franceses y norteamericanos; rescatarlo, comprenderlo, es una empresa que nos llena de pánico: preferimos negarlo o exaltarlo, aún no aprendemos a socializarlo". (Guau... ¡Carlos, Carlos, Carlos!... Luego sin decir agua va):
"El lenguaje es la socialización del tiempo"... (Bravo... el tiempo ha sido socializado por Carlos, qué bueno, antes estaba individualizado, ahora ya podemos compartirlo). (Sigue Charlie, plis):
"Todo lenguaje, verbal, científico o plástico, es revolucionario; establece la propiedad comunal de sus objetos aún antes de que las formas económicas y políticas lo logren; las anuncia". (sic).
En leyendo lo anterior no puedo sino darme un abrazo a mí mismo y congratularme por haber conocido a este hombre sabio, Carlos Fuentes, que puede escribir galimatías convincentes como el anterior y luego tener el descaro de aceptar premios de literatura. ("Carlos, sigue, tu cosmopolitismo nos arrolla"). (Tiempo Hispánico, Tiempo is Pánico... wow, qué alcances, qué manejo del lenguaje, el juego de las palabras, el pago de las jugaldras).
Aquí mi preconciente se detiene y cuestiona dos cosas: Primero, pone a discusión la presunta anacronía de la frase inicial del párrafo anterior que dice: "En leyendo..."; el preconciente, no conforme con la mera crítica, propone la supresión de la preposición "en" alegando que su ausencia no distorsiona el sentido de la enunciación referida. Segundo, pide que le sirvan menudo y que le traigan también chiltepines, y que si hay cerveza Modelo especial que también le sirvan una.
En este punto, ocurre que el teniente encargado de proveer la información que proporcionan los instrumentos de navegación de la nave de las múltiplemente heróicas fuerzas armadas referida, sujeto primario de este texto (la información no el teniente), señala que "no estamos solos", en referencia jocosa y obvia a los referentes que hiciera famosos Pedro Ferriz hace un par de décadas (jocosa porque el teniente y el mayor, tripulantes de la nave, ríen nerviosamente). Nada parece conformarnos. Vemos las lucecitas en cadena nacional. No sabemos qué son. Ellos tampoco saben qué son. Nadie sabe qué son. Carlos Fuentes tampoco sabe qué son. ¿Ustedes saben qué son? ((Maestro Éktor Martínez, ¿por qué no se ensaña usted, ora que ha sido invitado a la reunión de literatos sonoritas el 4 de junio, con el pudibundo maestro Carlos Fuentes, quien se pone de pechito para que la crítica lo amanse?))
¿Qué hora es?
OVNIS
¿Vieron los ovnis que transmitió ayer Joaquín López Dóriga?
Lucecitas avistadas por el radar y otros instrumentos de un avión del ejército mexicano encargado de zorrear a narcos. (Todo esto ocurre mientras echo un vistazo a la vida y obra de Carlos Fuentes).
La noticia, viniendo de quien vino, de elementos de nuestras múltiplemente heróicas Fuerzas Armadas, me sobresaltó. Pero mi desazón alcanzó un grado karmático de tranquilidad al enterarme de que Jaime Maussan tomaba a su cargo la interpretación del fenómeno. Estamos salvados: Maussan es uno de los pocos ciudadanos en esta nación que tiene más canas que yo y no puedo sino otorgarle una autoridad suprema cuando habla. Si no, ¿dónde quedaría la honra de quienes portamos orgullosos esas premoniciones capilares del Alzehimer?.
Cuando Jaime Maussan emite significantes fonéticos caigo en un estado de catalepsia conciente y mi imaginación vaga difusa por los corredores alucinantes que crearon en su (s) momento (s) Ray Bradbury y José Córdoba Montoya. Observo el fenómeno de la ficción ovnícola con los catalejos de lo real maravilloso. Entro en trance y emito lucecitas fosforescentes. Luego concentro las escasas dioptrías de estas imágenes superpuestas que mi sistema parasimpático puede retener y pienso (es un rasgo no lineal de la mente) en los textos que solía escribir en su blog Mr. Phuy. Acto seguido, a manera de paréntesis, pienso en Zico e intento repasar los prolegómenos del fracaso -la mente hace paréntesis imprevistos-, (todo porque Mr. Phuy ha logrado refrescar la desastroza actuación de ese jugador en cierto mundial). Luego reacciono y regreso. Carlos Fuentes no alcanza a emocionarme y a muchos de ustedes les habrá pasado igual. Monólogo interno en La región más transparente (choteado desde "La luciérnaga" de Mariano Azuela); Aura, narración vs. la segunda persona (uno mismo pendejeando como lector), ensayos al borde, discursos abarrotados de citas de famosos... En síntesis: Carlos Fuentes es un escritor de OFICIO. Lo lamento. El cuate sabe escribir pendejadas con cierto oficio. Perdonen si estoy borracho, pero juzguen por ustedes mismos la siguiente perogrullada:
"Tiempo is pánico"
"El tiempo hispánico también es tiempo de México: omnipresente pero ocultado (oh!), vehículo original de la tradición occidental (¡Ole!), tiempo de la Conquista y de la Colonia, rechazado por la Independencia y por la subsecuente confianza dada a los tiempos ingleses, franceses y norteamericanos; rescatarlo, comprenderlo, es una empresa que nos llena de pánico: preferimos negarlo o exaltarlo, aún no aprendemos a socializarlo". (Guau... ¡Carlos, Carlos, Carlos!... Luego sin decir agua va):
"El lenguaje es la socialización del tiempo"... (Bravo... el tiempo ha sido socializado por Carlos, qué bueno, antes estaba individualizado, ahora ya podemos compartirlo). (Sigue Charlie, plis):
"Todo lenguaje, verbal, científico o plástico, es revolucionario; establece la propiedad comunal de sus objetos aún antes de que las formas económicas y políticas lo logren; las anuncia". (sic).
En leyendo lo anterior no puedo sino darme un abrazo a mí mismo y congratularme por haber conocido a este hombre sabio, Carlos Fuentes, que puede escribir galimatías convincentes como el anterior y luego tener el descaro de aceptar premios de literatura. ("Carlos, sigue, tu cosmopolitismo nos arrolla"). (Tiempo Hispánico, Tiempo is Pánico... wow, qué alcances, qué manejo del lenguaje, el juego de las palabras, el pago de las jugaldras).
Aquí mi preconciente se detiene y cuestiona dos cosas: Primero, pone a discusión la presunta anacronía de la frase inicial del párrafo anterior que dice: "En leyendo..."; el preconciente, no conforme con la mera crítica, propone la supresión de la preposición "en" alegando que su ausencia no distorsiona el sentido de la enunciación referida. Segundo, pide que le sirvan menudo y que le traigan también chiltepines, y que si hay cerveza Modelo especial que también le sirvan una.
En este punto, ocurre que el teniente encargado de proveer la información que proporcionan los instrumentos de navegación de la nave de las múltiplemente heróicas fuerzas armadas referida, sujeto primario de este texto (la información no el teniente), señala que "no estamos solos", en referencia jocosa y obvia a los referentes que hiciera famosos Pedro Ferriz hace un par de décadas (jocosa porque el teniente y el mayor, tripulantes de la nave, ríen nerviosamente). Nada parece conformarnos. Vemos las lucecitas en cadena nacional. No sabemos qué son. Ellos tampoco saben qué son. Nadie sabe qué son. Carlos Fuentes tampoco sabe qué son. ¿Ustedes saben qué son? ((Maestro Éktor Martínez, ¿por qué no se ensaña usted, ora que ha sido invitado a la reunión de literatos sonoritas el 4 de junio, con el pudibundo maestro Carlos Fuentes, quien se pone de pechito para que la crítica lo amanse?))
¿Qué hora es?
lunes, mayo 10, 2004
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POEMA EN BUSCA DE AUTOR
Otro hallazgo, si alguien lo reconoce como hijo suyo, por favor avise, si nadie dice nada lo adoptaré yo (no se admiten reclamaciones después de 72 horas).
A LA LIBERTAD
¿Dónde ha quedado el viejo poema de los artistas necios,
esos que de cuando en cuando visitan las prisiones?
Ese poema...
¿Arrumbado acaso en un desván o en un museo?
¿En el portafolio agrietado del que ha muerto
en el frenesí de un infarto fulminante?
¿Dónde estará, amigo, dónde?
¿Lo será en una caja de papeles inservibles
donde un hongo se come los dictados
de una estirpe de presidentes diminutos?
¿Dónde se guardan las tomografías
de la materia gris de las naciones?
Oh! cruel diagnóstico que llama a la vergüenza
compañera.
¿A dónde van en el verano
las ideas?
¿Dónde quedaron las navajas
de los gallos de mi pueblo,
marcados de viruela, perdedores?
Es mi país, uno de tantos,
uno de piel cuarteada de silencios
y de gritos macabros
y de sorpresas sacadas del sombrero
de un mago que ha extraviado su aguinaldo.
No sé, pero la Libertad es cosa seria.
Es sombra que se amarga en la solera
y destino infinito que no llega.
Es un signo de profetas ilustrados
que fingen demencia frente al miedo
que se acurrucan por la noche en los rincones
de su guarida preferida,
No sé, pero la Libertad es cosa seria.
Salve la pluma, la tecla, el monitor, un beso
como fórmula mágica guardada
como hechizo ancestral oculto y adherido
a un ejército de letras metidas en un disco
El callejón oscuro vaticina al huésped extranjero
dos opciones de género y de número.
No sé, pero la libertad es cosa seria.
POEMA EN BUSCA DE AUTOR
Otro hallazgo, si alguien lo reconoce como hijo suyo, por favor avise, si nadie dice nada lo adoptaré yo (no se admiten reclamaciones después de 72 horas).
A LA LIBERTAD
¿Dónde ha quedado el viejo poema de los artistas necios,
esos que de cuando en cuando visitan las prisiones?
Ese poema...
¿Arrumbado acaso en un desván o en un museo?
¿En el portafolio agrietado del que ha muerto
en el frenesí de un infarto fulminante?
¿Dónde estará, amigo, dónde?
¿Lo será en una caja de papeles inservibles
donde un hongo se come los dictados
de una estirpe de presidentes diminutos?
¿Dónde se guardan las tomografías
de la materia gris de las naciones?
Oh! cruel diagnóstico que llama a la vergüenza
compañera.
¿A dónde van en el verano
las ideas?
¿Dónde quedaron las navajas
de los gallos de mi pueblo,
marcados de viruela, perdedores?
Es mi país, uno de tantos,
uno de piel cuarteada de silencios
y de gritos macabros
y de sorpresas sacadas del sombrero
de un mago que ha extraviado su aguinaldo.
No sé, pero la Libertad es cosa seria.
Es sombra que se amarga en la solera
y destino infinito que no llega.
Es un signo de profetas ilustrados
que fingen demencia frente al miedo
que se acurrucan por la noche en los rincones
de su guarida preferida,
No sé, pero la Libertad es cosa seria.
Salve la pluma, la tecla, el monitor, un beso
como fórmula mágica guardada
como hechizo ancestral oculto y adherido
a un ejército de letras metidas en un disco
El callejón oscuro vaticina al huésped extranjero
dos opciones de género y de número.
No sé, pero la libertad es cosa seria.
domingo, mayo 09, 2004
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¿PODRÁ COLARSE EL CRUZ AZUL A LA LIGUILLA?
Cruz Azul derrotó ayer al Veracruz por marcador de 6-2 en un partido teñido de realismo mágico. Apenas iba medio minuto de juego y la máquina ganaba ya por 1-0; luego, antes de que el cuadro del puerto reorganizara sus líneas, en el minuto 4, el Chelito Delgado le comió el mandado a la zaga agregando nuevo número al marcador. Pero la pesadilla apenas empezaba para el legendario Tomás Boy, director técnico de los Tiburones, al minuto 9 otro desarreglo defensivo y el Cruz Azul se fue arriba 3-0.
En la tribuna, las cámaras de televisión no desaprovechaban la oportunidad de enfocar al eufórico cardenal Norberto Rivera Carrera festejando las anotaciones azules. El cardenal consolaba a su anfitrión el gobernador Miguel Alemán cuando el equipo veracruzano exhibía su desmantelamiento. Cerca de ahí, Rafael Herrerías, el Diego Fernández de Cevallos del deporte, veía la tragedia con el rostro tan desencajado como el que lucía René Bejarano durante aquel "mañanero" trágicocómico.
En el segundo tiempo hubo una leve reacción de parte del Veracruz y gracias al pundonor de Emilio Mora, quien anotó dos goles con florecitas, no se fueron en blanco. Veracruz tiene jugadores como el Archi Flores que dan lástima o como Mondragón que se desempeñaría mejor en el equipo nacional de Tae-kwon-do. Las ausencias del Matute Morales y del Lorito Jiménez dejan ver que los Tiburones no son tales, sino cazoncitos ribereños.
Por su parte, el Cruz Azul, pese a la goleada, no parece contar con la cohesión que exige una liguilla. "Esperanza matemática" le llaman a los buenos deseos del cuadro cementero. Siendo un equipo con una de las mejores definiciones ofensivas del torneo, la Máquina pierde compresión a la mitad del encuentro. Cesáreo Victorino no aparece y la línea media se desfigura de tal forma que los Delgado, Marcelo y el Chelito, no tienen más opción que rifársela en el contragolpe en base a su probada capacidad individual, lo que les reditúa con frecuencia. Este frecuente desfasamiento en la media cancha es la pata de palo azul. Aunque la cantera juvenil le ha prodigado algunos buenos prospectos como el Cacho o Marvin Cabrera, el cuadro cementero necesita un ladrón de balones como Manolo Sol y un armador con llegada como Emilio Mora. Con estos refuerzos, el Cruz Azul puede ser temible la próxima temporada. Es seguro que Luis Fernando Tena lo sabe.
¿PODRÁ COLARSE EL CRUZ AZUL A LA LIGUILLA?
Cruz Azul derrotó ayer al Veracruz por marcador de 6-2 en un partido teñido de realismo mágico. Apenas iba medio minuto de juego y la máquina ganaba ya por 1-0; luego, antes de que el cuadro del puerto reorganizara sus líneas, en el minuto 4, el Chelito Delgado le comió el mandado a la zaga agregando nuevo número al marcador. Pero la pesadilla apenas empezaba para el legendario Tomás Boy, director técnico de los Tiburones, al minuto 9 otro desarreglo defensivo y el Cruz Azul se fue arriba 3-0.
En la tribuna, las cámaras de televisión no desaprovechaban la oportunidad de enfocar al eufórico cardenal Norberto Rivera Carrera festejando las anotaciones azules. El cardenal consolaba a su anfitrión el gobernador Miguel Alemán cuando el equipo veracruzano exhibía su desmantelamiento. Cerca de ahí, Rafael Herrerías, el Diego Fernández de Cevallos del deporte, veía la tragedia con el rostro tan desencajado como el que lucía René Bejarano durante aquel "mañanero" trágicocómico.
En el segundo tiempo hubo una leve reacción de parte del Veracruz y gracias al pundonor de Emilio Mora, quien anotó dos goles con florecitas, no se fueron en blanco. Veracruz tiene jugadores como el Archi Flores que dan lástima o como Mondragón que se desempeñaría mejor en el equipo nacional de Tae-kwon-do. Las ausencias del Matute Morales y del Lorito Jiménez dejan ver que los Tiburones no son tales, sino cazoncitos ribereños.
Por su parte, el Cruz Azul, pese a la goleada, no parece contar con la cohesión que exige una liguilla. "Esperanza matemática" le llaman a los buenos deseos del cuadro cementero. Siendo un equipo con una de las mejores definiciones ofensivas del torneo, la Máquina pierde compresión a la mitad del encuentro. Cesáreo Victorino no aparece y la línea media se desfigura de tal forma que los Delgado, Marcelo y el Chelito, no tienen más opción que rifársela en el contragolpe en base a su probada capacidad individual, lo que les reditúa con frecuencia. Este frecuente desfasamiento en la media cancha es la pata de palo azul. Aunque la cantera juvenil le ha prodigado algunos buenos prospectos como el Cacho o Marvin Cabrera, el cuadro cementero necesita un ladrón de balones como Manolo Sol y un armador con llegada como Emilio Mora. Con estos refuerzos, el Cruz Azul puede ser temible la próxima temporada. Es seguro que Luis Fernando Tena lo sabe.
sábado, mayo 08, 2004
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LA FUENTE DE LAS COMPARACIONES
Un escritor famoso que ya abandonó este mundo, decía que París había inspirado a infinidad de autores a realizar sus obras, señalaba que la mayoría eran extranjeros que huían del provincialismo de sus naciones. Lo curioso es que en las calle, los parques y los cafés parisinos estos autores no hacían mas que soñar, escribir o pintar aquello que recordaban de sus lugares de origen. Podría decirse que destacados autores han realizado obras importantes en el extranjero motivados por ese poderoso resorte llamado nostalgia.
Si se piensa, esa nostalgia es capaz de despertar ciertos recovecos de la memoria que permanecerían inamovibles en circunstancias habituales. En el fondo, el disparador no lo produce la lejanía, la distancia, sino la vocación natural del individuo por establecer comparaciones. Mundos nuevos despiertan sueños nuevos. Circunstancias ajenas revaloran las domésticas. Enfrentados a sitios, personas y costumbres distintos, los hombres comparan y repasan con detalle aquellos que le han sido propios de forma en que no les había sido posible hacer antes. Cuando se hace un oficio de esta observación comparada, pueden nacer escritores como Joseph Conrad o Alejo Carpentier. El problema es que la mayoría de los mortales somos muy primitivos para nadar en el océano intangible de lo comparable. La comparación es una abstracción, una superposición instantánea de planos que existe como una realidad alterna e infinita; un ente tan abstracto y diverso como la idea que evoca la frase el extranjero.
("Humphrey, ¿dónde termina la cita parafraseada de ese escritor famoso y quién es el tipo?" -Joder... acaba donde dice provincialismo de sus naciones, lo demás tu lo escribiste, no te hagas... lo del nombre del escritor qué importa-.).
LA FUENTE DE LAS COMPARACIONES
Un escritor famoso que ya abandonó este mundo, decía que París había inspirado a infinidad de autores a realizar sus obras, señalaba que la mayoría eran extranjeros que huían del provincialismo de sus naciones. Lo curioso es que en las calle, los parques y los cafés parisinos estos autores no hacían mas que soñar, escribir o pintar aquello que recordaban de sus lugares de origen. Podría decirse que destacados autores han realizado obras importantes en el extranjero motivados por ese poderoso resorte llamado nostalgia.
Si se piensa, esa nostalgia es capaz de despertar ciertos recovecos de la memoria que permanecerían inamovibles en circunstancias habituales. En el fondo, el disparador no lo produce la lejanía, la distancia, sino la vocación natural del individuo por establecer comparaciones. Mundos nuevos despiertan sueños nuevos. Circunstancias ajenas revaloran las domésticas. Enfrentados a sitios, personas y costumbres distintos, los hombres comparan y repasan con detalle aquellos que le han sido propios de forma en que no les había sido posible hacer antes. Cuando se hace un oficio de esta observación comparada, pueden nacer escritores como Joseph Conrad o Alejo Carpentier. El problema es que la mayoría de los mortales somos muy primitivos para nadar en el océano intangible de lo comparable. La comparación es una abstracción, una superposición instantánea de planos que existe como una realidad alterna e infinita; un ente tan abstracto y diverso como la idea que evoca la frase el extranjero.
("Humphrey, ¿dónde termina la cita parafraseada de ese escritor famoso y quién es el tipo?" -Joder... acaba donde dice provincialismo de sus naciones, lo demás tu lo escribiste, no te hagas... lo del nombre del escritor qué importa-.).
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CITA LA FUENTE
Leo Chac Mool de Carlos Fuentes. El cuentillo, publicado en Los días enmascarados por allá en 1940ypico, es una fusilata de "Los dioses en el destierro" de Enrique Heine, con la diferencia de que la de Fuentes es una historia corriente y un tanto forzada. Al alemán lo he mencionado (que no citado) aquí por razones diversas, a Fuentes, no. Heine citaba poco y cuando lo hacía era para partirle la madre a los citados. Fuentes cita con la obsesión del adicto que se entera de que su proveedor ha sido encontrado muerto en un hotel de paso. Ignoro si la citorrea de Fuentes es una balandronada con pretensiones intelectuales (citar a medio mundo para asustar al otro medio mundo), o si simplemente es un defecto de fábrica. Plugo a Dios que el jurado del premio Nobel de literatura no vaya venir a alborotar las hemorroides de la Nación.
Citar, se sabe, es una costumbre hebrea, como la circunsición y los juicios express (hubo uno, célebre, allá por marzo del año 33), sin embargo, Fuentes ha hecho de la cita un vicio tal que no estaría de más pensar en organizar una filial de Citadores Anónimos, donde se den pláticas y se proporcione ayuda clínica. La recurrencia en el citar es un recurso grandilocuente y su abuso puede ser dañino para la salud, especialmente porque los ingenuos tienden a otorgar algún grado de autoridad a quienes se valen de él.
“Como señalaba Mengano...”, o “Ya había adelantado Zutano...”, y otras tantas formas de introducir aquello que dijo alguien pareciera ser materia propia de un ratón de biblioteca o de una memoria privilegiada. Y qué chingados, la mayor parte de las citas que aparecen en los discursos no son sino mera opiniones sin más validez que la fe que deposita el orador en ellas. La firmeza de un discurso, su legitimidad, se tiene a sí mismo como referencia, se vale de su propia lógica y su estima depende de su andamiaje argumental. La cita es una muletilla mercenaria.
Citar es útil cuando se trata de un ensayo que lo exige. Una tesis, un trabajo académico, un documento legal o un tratado de historia. Pero no hilar un párrafo sin aderezarle dos citas de autores renombrados simplemente es mitomanía.
CITA LA FUENTE
Leo Chac Mool de Carlos Fuentes. El cuentillo, publicado en Los días enmascarados por allá en 1940ypico, es una fusilata de "Los dioses en el destierro" de Enrique Heine, con la diferencia de que la de Fuentes es una historia corriente y un tanto forzada. Al alemán lo he mencionado (que no citado) aquí por razones diversas, a Fuentes, no. Heine citaba poco y cuando lo hacía era para partirle la madre a los citados. Fuentes cita con la obsesión del adicto que se entera de que su proveedor ha sido encontrado muerto en un hotel de paso. Ignoro si la citorrea de Fuentes es una balandronada con pretensiones intelectuales (citar a medio mundo para asustar al otro medio mundo), o si simplemente es un defecto de fábrica. Plugo a Dios que el jurado del premio Nobel de literatura no vaya venir a alborotar las hemorroides de la Nación.
Citar, se sabe, es una costumbre hebrea, como la circunsición y los juicios express (hubo uno, célebre, allá por marzo del año 33), sin embargo, Fuentes ha hecho de la cita un vicio tal que no estaría de más pensar en organizar una filial de Citadores Anónimos, donde se den pláticas y se proporcione ayuda clínica. La recurrencia en el citar es un recurso grandilocuente y su abuso puede ser dañino para la salud, especialmente porque los ingenuos tienden a otorgar algún grado de autoridad a quienes se valen de él.
“Como señalaba Mengano...”, o “Ya había adelantado Zutano...”, y otras tantas formas de introducir aquello que dijo alguien pareciera ser materia propia de un ratón de biblioteca o de una memoria privilegiada. Y qué chingados, la mayor parte de las citas que aparecen en los discursos no son sino mera opiniones sin más validez que la fe que deposita el orador en ellas. La firmeza de un discurso, su legitimidad, se tiene a sí mismo como referencia, se vale de su propia lógica y su estima depende de su andamiaje argumental. La cita es una muletilla mercenaria.
Citar es útil cuando se trata de un ensayo que lo exige. Una tesis, un trabajo académico, un documento legal o un tratado de historia. Pero no hilar un párrafo sin aderezarle dos citas de autores renombrados simplemente es mitomanía.
jueves, mayo 06, 2004
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SEGURIDAD Y VECINDAD
Es temprano y ya está el café. Anoche robaron en la casa del vecino, intentaron forzar la chapa pero no pudieron, asi que los ratones tuvieron que conformaron con el estéreo del carro, previo cristalazo silencioso.
No sé por qué, pero el percance me puso a pensar en las acusaciones del gobierno mexicano contra el gobierno cubano por violación a los derechos humanos. Es paradójico pero, considerando la congruencia de Fox, es de esperarse que su gobierno cuestione las violaciones a los derechos humanos de los prisioneros iraquíes capturados por soldados estadounidenses.
Una cosa es visible: ni los ladrones aquellos ni los gobernantes éstos tienen la menor idea del contenido de la Doctrina Estrada.
("Humphrey, no mames, ni tu tampoco". -Shhhh-).
SEGURIDAD Y VECINDAD
Es temprano y ya está el café. Anoche robaron en la casa del vecino, intentaron forzar la chapa pero no pudieron, asi que los ratones tuvieron que conformaron con el estéreo del carro, previo cristalazo silencioso.
No sé por qué, pero el percance me puso a pensar en las acusaciones del gobierno mexicano contra el gobierno cubano por violación a los derechos humanos. Es paradójico pero, considerando la congruencia de Fox, es de esperarse que su gobierno cuestione las violaciones a los derechos humanos de los prisioneros iraquíes capturados por soldados estadounidenses.
Una cosa es visible: ni los ladrones aquellos ni los gobernantes éstos tienen la menor idea del contenido de la Doctrina Estrada.
("Humphrey, no mames, ni tu tampoco". -Shhhh-).
miércoles, mayo 05, 2004
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CÓMO NO ESCRIBIR
Un día dejé de escribir. No sé cómo, pero pasó un día. Recuerdo que estaba descansando en una mecedora metálica mirando el césped reseco en casa de mi suegro; estaba solo y pensaba que vivir en Estados Unidos me hacía infeliz. Sudaba. Era una idea que tenía y que me hacía cosquillas a cada rato, quizá porque estaba desempleado y, por supuesto, deprimido; rondaba entre mis cavidades craneanas la propuesta reiterativa de emigrar. Recuerdo que esa tarde me fui quedando solo hasta que quedé solo y podía escuchar el rechinido de la mecedora como un estribillo capcioso que lejos de perturbarme me arrullaba. Tengo sueño. La tarde se va apagando sobre el sofocado verano de sí misma y es entonces cuando me detengo a reflexionar acerca de la necia costumbre que padezco de estar haciendo cápsulas textuales de las imágenes que se me presentan y de otras que yo llamo alternas y que son infinitamente más divertidas y a veces trágicas. Eso me cansa tanto como me entretiene. Me conozco y sé que puedo estar deprimido, incluso desempleado, pero no tengo espacio para el aburrimiento. En eso guardo ventaja con la mayoría de mis conocidos que, en cuanto se van quedando solos, empiezan a entrar en una especie de pánico que confunden con aburrirse. No conozco el aburrimiento, únicamente el cansancio, que no son lo mismo. Desde una enorme jaula unos pájaros me observan. Se ven molestos y apuesto a que es el chillido de la mecedora lo que los intriga. Son pequeños esos pájaros prisioneros y aquel ruido cíclico parece confundirlos. Todos tiran su juego, nadie toma la apuesta. Lanzo el bote vacío de cerveza a un contenedor de alambre que se encuentra anclado en el centro del patio, junto al asador de ladrillo donde apenas ayer se atizaron cinco kilos de diezmillo y tres de tripa, el mismo sitio donde anoche mis cuñados bebieron cerveza como hooligans enardecidos después de haber sido eliminado el Chelsea.
Debe haber unos 44 grados a la sombra porque estoy sudando excesivamente. No tengo ni la menor idea del tipo de negocio que voy a iniciar en octubre de ese año, ni siquiera deseo pensar en ello porque ya había empezado a pensar en ello. Otra cerveza. Gracias, disculpen. En el bote veo breve leyenda que tiene una falta de ortografía. Pobre bote. Pobres pájaros. Pobre mecedora vieja. Pobre verano. Pobres que no saben escribir. En este momento (en aquél, no en éste en el que lees) dejé de escribir.
CÓMO NO ESCRIBIR
Un día dejé de escribir. No sé cómo, pero pasó un día. Recuerdo que estaba descansando en una mecedora metálica mirando el césped reseco en casa de mi suegro; estaba solo y pensaba que vivir en Estados Unidos me hacía infeliz. Sudaba. Era una idea que tenía y que me hacía cosquillas a cada rato, quizá porque estaba desempleado y, por supuesto, deprimido; rondaba entre mis cavidades craneanas la propuesta reiterativa de emigrar. Recuerdo que esa tarde me fui quedando solo hasta que quedé solo y podía escuchar el rechinido de la mecedora como un estribillo capcioso que lejos de perturbarme me arrullaba. Tengo sueño. La tarde se va apagando sobre el sofocado verano de sí misma y es entonces cuando me detengo a reflexionar acerca de la necia costumbre que padezco de estar haciendo cápsulas textuales de las imágenes que se me presentan y de otras que yo llamo alternas y que son infinitamente más divertidas y a veces trágicas. Eso me cansa tanto como me entretiene. Me conozco y sé que puedo estar deprimido, incluso desempleado, pero no tengo espacio para el aburrimiento. En eso guardo ventaja con la mayoría de mis conocidos que, en cuanto se van quedando solos, empiezan a entrar en una especie de pánico que confunden con aburrirse. No conozco el aburrimiento, únicamente el cansancio, que no son lo mismo. Desde una enorme jaula unos pájaros me observan. Se ven molestos y apuesto a que es el chillido de la mecedora lo que los intriga. Son pequeños esos pájaros prisioneros y aquel ruido cíclico parece confundirlos. Todos tiran su juego, nadie toma la apuesta. Lanzo el bote vacío de cerveza a un contenedor de alambre que se encuentra anclado en el centro del patio, junto al asador de ladrillo donde apenas ayer se atizaron cinco kilos de diezmillo y tres de tripa, el mismo sitio donde anoche mis cuñados bebieron cerveza como hooligans enardecidos después de haber sido eliminado el Chelsea.
Debe haber unos 44 grados a la sombra porque estoy sudando excesivamente. No tengo ni la menor idea del tipo de negocio que voy a iniciar en octubre de ese año, ni siquiera deseo pensar en ello porque ya había empezado a pensar en ello. Otra cerveza. Gracias, disculpen. En el bote veo breve leyenda que tiene una falta de ortografía. Pobre bote. Pobres pájaros. Pobre mecedora vieja. Pobre verano. Pobres que no saben escribir. En este momento (en aquél, no en éste en el que lees) dejé de escribir.
lunes, mayo 03, 2004
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ACERCA DE LA DOCTRINA ESTRADA
Me gustan los poemas de Nicolás Guillén sin sabor a propaganda (los poemillas políticos de Guillén también me gustan, pero por ahora quiero decir que me gustan las otras, luego sabrán por qué -no por qué me gustan las otras, sino porqué quiero decir éso por ahora-).
Vean ésta:
VELORIO DE PAPÁ MONTERO
Quemaste la madrugada
con fuego de tu guitarra:
zumo de caña en la jícara
de tu carne prieta y viva,
bajo luna muerta y blanca.
El son te salió redondo
y mulato, como un níspero.
Bebedor de trago largo,
garguero de hoja de lata,
en mar de ron barco suelto,
jinete de la cumbancha:
¿qué vas a hacer con la noche,
si ya no podrás tomártela,
ni que vena te dará
la sangre que te hace falta,
si se te fue por el caño
negro de la puñalada.
¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!
En el solar te esperaban,
pero te trajeron muerto;
fue bronca de jaladera,
pero te trajeron muerto;
dicen que él era tu ecobio,
pero te trajeron muerto;
el hierro no apareció,
pero te trajeron muerto.
Ya se acabó baldomero:
¡zumba, canalla y rumbero!
Sólo dos velas están
quemando un poco de sombra;
para tu pequeña muerte
con esas dos velas sobra.
Y aún te alumbran, más que velas,
la camisa colorada
que iluminó tus canciones,
la prieta sal de tus sones,
y tu melena planchada.
¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!
Hoy amaneció la luna
en el patio de mi casa;
de filo cayó en la tierra
y ahí se quedó clavada.
Los muchachos la cogieron
para lavarle la cara,
y yo la traje esta noche
y te la puse de almohada.
Cuba me recuerda necesariamente a Fidel Castro. De este personaje he aprendido mucho, por ejemplo: que un individuo puede hablar seis horas seguidas sin parar; que una multitud puede aguantar todas esas horas escuchándolo; que los antillanos tienden a comerse la letra "s" cuando se tropiezan con ella la final de una palabra, y que la "jota" se les oye así como se me oye a mí cuando trato de echar una flemilla leve atorada en la faringe. Aprendí también que ciertas gorras no deberían utilizarse como parte del uniforme militar; que las grandes barbas no hacen sabios a los hombres y que cuando alguien acusa de embustero a uno, hay que responder con todo.
De Cuba he aprendido que cualquier lugar es propio para desarrollar las habilidades humanas; que el bloqueo económico no mengua las caderas frondosas ni decolora la piel; que un pueblo tiene los gobernantes que puede soportar, y que los camiones urbanos tienen mayor capacidad de la que pensamos. Que hay un coro cubano que interpreta el Mesías de Haendel cuando llega un Papa por allá.
No estoy seguro de si la mayoría de los cubanos quieran que Fidel siga gobernándolos. Será muy su pedo; lo que sí sé es que la mayoría de los mexicanos desconfía de Fox y odia a René Bejarano y a Cuauhtémoc Blanco; y que a la mayoría estadounidense le parece que Bush jr. tiene los ojos muy juntos.
En otro orden de cosas, sorprende que Collin Powell sonría tan descaradamente sin haber leído a Manuel Payno o a Cervantes, y que Condolezza Rice tenga nombre de sopa Campbell's. Son cosas del destino. Me quedo con Guillén.
("Humphrey, tus lectores no lograron aclararse el por qué que señalaste al principio". -Pues ni pedo, tampoco saben qué hacer con su credencial de elector-).
ACERCA DE LA DOCTRINA ESTRADA
Me gustan los poemas de Nicolás Guillén sin sabor a propaganda (los poemillas políticos de Guillén también me gustan, pero por ahora quiero decir que me gustan las otras, luego sabrán por qué -no por qué me gustan las otras, sino porqué quiero decir éso por ahora-).
Vean ésta:
VELORIO DE PAPÁ MONTERO
Quemaste la madrugada
con fuego de tu guitarra:
zumo de caña en la jícara
de tu carne prieta y viva,
bajo luna muerta y blanca.
El son te salió redondo
y mulato, como un níspero.
Bebedor de trago largo,
garguero de hoja de lata,
en mar de ron barco suelto,
jinete de la cumbancha:
¿qué vas a hacer con la noche,
si ya no podrás tomártela,
ni que vena te dará
la sangre que te hace falta,
si se te fue por el caño
negro de la puñalada.
¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!
En el solar te esperaban,
pero te trajeron muerto;
fue bronca de jaladera,
pero te trajeron muerto;
dicen que él era tu ecobio,
pero te trajeron muerto;
el hierro no apareció,
pero te trajeron muerto.
Ya se acabó baldomero:
¡zumba, canalla y rumbero!
Sólo dos velas están
quemando un poco de sombra;
para tu pequeña muerte
con esas dos velas sobra.
Y aún te alumbran, más que velas,
la camisa colorada
que iluminó tus canciones,
la prieta sal de tus sones,
y tu melena planchada.
¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!
Hoy amaneció la luna
en el patio de mi casa;
de filo cayó en la tierra
y ahí se quedó clavada.
Los muchachos la cogieron
para lavarle la cara,
y yo la traje esta noche
y te la puse de almohada.
Cuba me recuerda necesariamente a Fidel Castro. De este personaje he aprendido mucho, por ejemplo: que un individuo puede hablar seis horas seguidas sin parar; que una multitud puede aguantar todas esas horas escuchándolo; que los antillanos tienden a comerse la letra "s" cuando se tropiezan con ella la final de una palabra, y que la "jota" se les oye así como se me oye a mí cuando trato de echar una flemilla leve atorada en la faringe. Aprendí también que ciertas gorras no deberían utilizarse como parte del uniforme militar; que las grandes barbas no hacen sabios a los hombres y que cuando alguien acusa de embustero a uno, hay que responder con todo.
De Cuba he aprendido que cualquier lugar es propio para desarrollar las habilidades humanas; que el bloqueo económico no mengua las caderas frondosas ni decolora la piel; que un pueblo tiene los gobernantes que puede soportar, y que los camiones urbanos tienen mayor capacidad de la que pensamos. Que hay un coro cubano que interpreta el Mesías de Haendel cuando llega un Papa por allá.
No estoy seguro de si la mayoría de los cubanos quieran que Fidel siga gobernándolos. Será muy su pedo; lo que sí sé es que la mayoría de los mexicanos desconfía de Fox y odia a René Bejarano y a Cuauhtémoc Blanco; y que a la mayoría estadounidense le parece que Bush jr. tiene los ojos muy juntos.
En otro orden de cosas, sorprende que Collin Powell sonría tan descaradamente sin haber leído a Manuel Payno o a Cervantes, y que Condolezza Rice tenga nombre de sopa Campbell's. Son cosas del destino. Me quedo con Guillén.
("Humphrey, tus lectores no lograron aclararse el por qué que señalaste al principio". -Pues ni pedo, tampoco saben qué hacer con su credencial de elector-).
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SÉ DECIR GRACIAS
Hace tiempo, Gabriel García Márquez dijo que de las pocas cosas que había aprendido a lo largo de los años fue a decir "no". Aducía que los escritores son gente liviana y fácil capaz de meterse en todo tipo de broncas por no saber decir "no" (líos de faldas, problemas financieros, broncas de honor, etcétera). A lo mejor es cierto.
Quien haya leído "El hombre de la situación" de Manuel Payno (Edit. Porrúa, colección "sepan cuantos", tomo número 605, 1992), en particular el singular diálogo entre Fulgencio hijo y Fulgencio padre que tiene lugar casi al inicio de la obrilla, tendría un punto de referencia magistral para entender que la pregunta "¿Por qué chingados somos así los latinoamericanos?" no es nueva ni profunda.
Quien no haya leído esa ocurrencia de Payno, y se conforme con decir que leyó dos ladrillos de barro de Texcoco como "El fistol del diablo" o "Los bandidos de Río Frío", pues simplemente no entenderá ni jota del tipo de cabrones que apoyaron el Plan de Ayutla y condenaban a Santa Anna (pa qué hablar de fechas). (Quien no haya leído ninguna de las tres obras de Payno, mejor retírese y lárguese a otro blog... no sé, al de Fadanelli o al de Luigi Amara).
Digo esto porque cuando leo textos como éste que recomiendo de Payno me brota una risa sumamente pendenciera que no da lugar a tanta babosada nihilista que vino después, allá de Europa, y tambián de acá de América.
En ese sentido, my friends, pienso que la ironía es una cosa muy seria, y que lo dicho por García Márquez tiene mucho sentido (pese a sus criterios sobre la caída de la tasa de ganancia).
Y, como en el caso de Don Fulgencio, en cuya curiosa argumentación una cosa lleva a la otra a huevo, aprovecho para decir que entre las pocas cosas que he aprendido en la vida esta la de saber decir "gracias". Así que gracias a El Charquito por la amable mención que hizo de humphreybloggart en su blog hace días. Como sea, debo agregar en estricto apego a la verdad y a mi currículum, que hizo falta mencionar mi especialidad en lanzar tiros incopiables desde el punto penal y, por supuesto, mi autoría sobre la teoría para lanzar penalties infalibles contra porteros zurdos.
("Humphrey, ¿no te parece que te pasas de barroco en este galimatías enredoso, exagerado y académico que esgrimes para decir una palabra tan chambona como "gracias"?... -Perdón, ¿qué es "esgrimes"-?
SÉ DECIR GRACIAS
Hace tiempo, Gabriel García Márquez dijo que de las pocas cosas que había aprendido a lo largo de los años fue a decir "no". Aducía que los escritores son gente liviana y fácil capaz de meterse en todo tipo de broncas por no saber decir "no" (líos de faldas, problemas financieros, broncas de honor, etcétera). A lo mejor es cierto.
Quien haya leído "El hombre de la situación" de Manuel Payno (Edit. Porrúa, colección "sepan cuantos", tomo número 605, 1992), en particular el singular diálogo entre Fulgencio hijo y Fulgencio padre que tiene lugar casi al inicio de la obrilla, tendría un punto de referencia magistral para entender que la pregunta "¿Por qué chingados somos así los latinoamericanos?" no es nueva ni profunda.
Quien no haya leído esa ocurrencia de Payno, y se conforme con decir que leyó dos ladrillos de barro de Texcoco como "El fistol del diablo" o "Los bandidos de Río Frío", pues simplemente no entenderá ni jota del tipo de cabrones que apoyaron el Plan de Ayutla y condenaban a Santa Anna (pa qué hablar de fechas). (Quien no haya leído ninguna de las tres obras de Payno, mejor retírese y lárguese a otro blog... no sé, al de Fadanelli o al de Luigi Amara).
Digo esto porque cuando leo textos como éste que recomiendo de Payno me brota una risa sumamente pendenciera que no da lugar a tanta babosada nihilista que vino después, allá de Europa, y tambián de acá de América.
En ese sentido, my friends, pienso que la ironía es una cosa muy seria, y que lo dicho por García Márquez tiene mucho sentido (pese a sus criterios sobre la caída de la tasa de ganancia).
Y, como en el caso de Don Fulgencio, en cuya curiosa argumentación una cosa lleva a la otra a huevo, aprovecho para decir que entre las pocas cosas que he aprendido en la vida esta la de saber decir "gracias". Así que gracias a El Charquito por la amable mención que hizo de humphreybloggart en su blog hace días. Como sea, debo agregar en estricto apego a la verdad y a mi currículum, que hizo falta mencionar mi especialidad en lanzar tiros incopiables desde el punto penal y, por supuesto, mi autoría sobre la teoría para lanzar penalties infalibles contra porteros zurdos.
("Humphrey, ¿no te parece que te pasas de barroco en este galimatías enredoso, exagerado y académico que esgrimes para decir una palabra tan chambona como "gracias"?... -Perdón, ¿qué es "esgrimes"-?
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